Capítulo 6

La noticia del acto "heroico" de Alejandro se extendió como la pólvora. Los medios se dieron un festín. "CEO Alejandro Vargas quemado con ácido mientras protegía a su esposa y cuñada". Julia concedió entrevistas llorosas desde la cama de su hospital, tejiendo una historia de terror y la valentía desinteresada de Alejandro. Se pintó hábilmente a sí misma como la víctima principal que él estaba protegiendo, y yo era solo... la esposa. El público se lo tragó.

Vieron una trágica historia de amor: el noble director general, su frágil amor verdadero, y la esposa celosa y amargada que probablemente estaba detrás de todo.

Mi nombre fue arrastrado por el lodo. Los foros en línea me llamaban "la reina de hielo" y "la heredera manipuladora". La gente le arrojaba café a mi coche. Alguien pintó con aerosol "hermana de la robamaridos" en mi portón.

No me importó. Apagué mi teléfono, cerré mi laptop e ignoré al mundo. Todo era solo ruido.

Pasé los siguientes días desmantelando metódicamente mi vida en esa ciudad. Firmé los papeles finales para mi padre, transfiriendo sus activos locales restantes a su sede europea. Empaqué mi única maleta de nuevo. Compré un boleto de ida a Londres, saliendo esa noche.

Había una última cosa que tenía que hacer. Conduje hasta la antigua casa de mi familia, la casa donde crecí. La casa donde mi madre había muerto. Había estado vacía durante años, un monumento silencioso a un tiempo más feliz. Necesitaba recoger sus cosas.

La casa estaba tal como la habíamos dejado, cubierta por una fina capa de polvo. Fui directamente a la habitación de mi madre. Su aroma aún persistía en el aire, una débil mezcla de lavanda y libros viejos. Pasé la mano por su tocador, su estantería. Recogí con cuidado sus álbumes de fotos, sus libros favoritos, un pequeño joyero. Cosas que no podía soportar dejar atrás.

Recordé una pequeña caja fuerte que guardaba escondida en su armario, detrás de un panel suelto. Me arrodillé e introduje su fecha de nacimiento como código. Se abrió con un clic. Dentro, sobre un lecho de terciopelo, había cartas. Montones de ellas, atadas con una cinta azul. Todas estaban dirigidas a mí.

Mis manos temblaban mientras las recogía. Me senté en el suelo y leí la primera. Estaba fechada el día antes de su muerte. Su caligrafía familiar y elegante llenaba la página. Escribió sobre su orgullo por mí, sus esperanzas para mi futuro, su amor incondicional. Escribió sobre cómo le preocupaba que amara demasiado a Alejandro, que estuviera demasiado dispuesta a sacrificar mi propia felicidad por la suya.

Lágrimas que no sabía que me quedaban comenzaron a caer. Había estado tan enojada con ella en esos últimos años, enojada porque ella y mi padre me habían empujado a este matrimonio. Había sido fría y distante. Nunca pude decirle que tenía razón. Nunca pude decir que lo sentía. Apreté las cartas contra mi pecho y sollocé, todo el dolor y el arrepentimiento que había reprimido durante años se derramaron.

La antigua ama de llaves, la señora Gaby, debió haberme oído. Apareció en la puerta, su rostro lleno de lástima. Se acercó en silencio y me entregó algo. Una pluma.

Era una hermosa pluma fuente, una que le había regalado a mi madre en su último cumpleaños. La miré, luego a la señora Gaby. Tenía una extraña y nerviosa expresión en su rostro. Me dio un pequeño y vacilante asentimiento y luego se escabulló, como si tuviera miedo. Giré la tapa. No era una pluma. Era una grabadora de voz digital.

Antes de que pudiera procesar lo que significaba, una voz vino desde la puerta.

"¿Llorando de nuevo, hermanita? Qué predecible".

Era Julia. Entró pavoneándose en la habitación, una sonrisa victoriosa en su rostro. Se sirvió una copa del jerez de mi madre de una licorera sobre la mesa.

"Realmente no deberías estar aquí", dije, mi voz espesa por el llanto. Rápidamente escondí la pluma grabadora en mi bolsillo y apreté más las cartas.

"¿Por qué no? Esta también fue mi casa, por un tiempo", dijo, agitando el jerez. "Aunque ahora soy mucho más feliz. Alejandro está redecorando la villa para mí. Deshaciéndose de todos tus deprimentes muebles grises". Se rio. "Simplemente no puede hacer lo suficiente por mí. Es una pena que nunca pudieras hacerlo feliz".

"Mentiste, Julia", dije, mi voz temblando con un nuevo tipo de ira. "Mentiste sobre todo. Sobre mis padres amenazándote. Sobre por qué te fuiste".

Se echó a reír, un sonido agudo y maníaco. "¡Por supuesto que mentí! Dios, qué lenta eres. He estado mintiendo desde el día en que tus padres me trajeron a casa. Fue tan fácil. Siempre fuiste tan seria, tan aburrida. Y tu madre... tan crédula. Se creyó cada historia triste que le conté".

Tomó un sorbo de jerez y sus ojos brillaron con malicia. "Tú y tu madre. Tal para cual. Tan nobles, tan confiadas. Tan increíblemente estúpidas".

Algo dentro de mí se rompió. Me levanté, mi mano volando por el aire antes de que siquiera lo pensara. El chasquido de mi palma contra su mejilla resonó en la silenciosa habitación.

Ella retrocedió tambaleándose, llevándose la mano a la cara, con los ojos muy abiertos por la sorpresa.

"Nunca más", gruñí, mi voz baja y peligrosa, "vuelvas a hablar de mi madre".