Capítulo 2

Mauricio se fue, murmurando algo sobre una reunión urgente en la oficina. Yo, por mi parte, me dirigí a casa, el eco de sus mentiras aún resonando en mis oídos. El apartamento que compartíamos, decorado con cada detalle que habíamos elegido juntos, ahora se sentía como una prisión. Me moví por las habitaciones, recolectando mis pertenencias. Cada objeto, cada recuerdo, pesaba como una losa.

Justo cuando terminaba de meter una última pila de ropa en mi maleta, la puerta principal se abrió. Mauricio. Siempre con su sentido de la oportunidad impecable.

"¡Mi amor!", exclamó, su voz llena de una falsa euforia. Entró, los brazos abiertos y una sonrisa forzada. "¿Me extrañaste?" En su mano, sostenía un tallo de rosas rojas. Algunas de las hojas estaban un poco marchitas, los pétalos externos con un ligero tinte marrón.

"Lo siento, mi vida, la reunión se alargó", dijo, su voz empalagosa. Se acercó y me ofreció la rosa. "¿Me perdonas por no poder estar contigo?"

Una risa amarga amenazó con escaparse de mis labios. ¿Perdonarlo? ¿Por una rosa marchita que probablemente recogió de un basurero en su camino? Sentí la ira burbujear, una furia fría y controlada. Me estaba tratando como un objeto desechable.

"¿Por qué sonríes?", preguntó Mauricio, su ceño fruncido ligeramente.

"Por nada", respondí, extendiendo la mano para tomar la rosa. Mi sonrisa se desvaneció. En el cuello de su camisa, justo debajo del cuello, había una mancha roja. Ligera, pero inconfundible. ¡Lápiz labial!

Mi corazón se apretó de nuevo, no de dolor, sino de una indignación hiriente. Una punzada de rabia, aguda y helada, me atravesó. Mauricio parecía ajeno a todo.

"¿Qué es esto, Mauricio?", pregunté, señalando la mancha con el tallo de la rosa. Mi voz era suave, casi un murmullo.

Él palideció. Su mirada se desvió rápidamente hacia la mancha, luego hacia mí. Una mueca de nerviosismo contrajo sus labios. "Oh, eso... uh... seguro fue en la oficina. Ya sabes, la señorita de recepción siempre es tan... efusiva. Me abrazó para felicitarme por el proyecto." Su voz sonaba forzada, cada sílaba un débil intento de mentira.

"Claro", dije, mi tono aún suave. "Déjame lavártela. No queremos que uses una camisa sucia en la oficina." Extendí la mano para quitársela.

"¡No, no! ¡Está bien! La ama de llaves lo hará", dijo, retrocediendo un paso. Su pánico era palpable.

"No te preocupes, yo puedo", insistí, y antes de que pudiera protestar más, le quité la camisa. Él se quedó en silencio, una tensión incómoda llenando el aire.

Una vez que tuve la camisa, él suspiró de alivio. Se inclinó, me dio un beso rápido en la mejilla y dijo: "Siempre tan atenta, mi amor. Eres la mejor".

Me reí, una risa sin alegría. Sostuve la camisa en mis manos, mi mirada fija en la mancha. Atenta, sí. Demasiado atenta, quizás.

Me dirigí al baño, mi mente procesando cada detalle. Él creía que yo era una tonta. Siempre lo había creído.

Puse la camisa en el lavabo, abrí el grifo y dejé que el agua corriera. Pero en lugar de lavar la mancha, mis manos, con una fuerza incontrolable, rasgaron la tela. Se desgarró limpiamente, un sonido seco y definitivo. Mis dedos se tensaron alrededor del cuello, y la camisa se partió en dos. Un símbolo perfecto de nuestra relación.

Mauricio, al ver la camisa rota, apenas parpadeó. "Oh, bueno. Supongo que tendremos que comprar una nueva. No te preocupes, mi amor. Es solo una camisa."

Luego, como si nada hubiera pasado, me abrazó. Me susurró dulces palabras al oído, palabras vacías que ya no significaban nada. Él pensó que con eso bastaba. Pero el aroma dulzón del perfume de Ida aún se aferraba a su piel, oculto bajo el suyo, como una serpiente al acecho.

"La vieja siempre es mejor", observé, mi voz plana.

"Sí, así es", respondió, sin entender la ironía. "La lealtad es importante, ¿no crees? Como la mía hacia ti."

Lealtad. La palabra me quemó la garganta. ¿Su lealtad? Pensé en los cinco años que habíamos compartido, los sueños, los planes. ¿Qué había significado todo eso para él?

Mauricio. Un hombre que me había conquistado con su carisma y su ambición. Al principio, yo era la arquitecta prometedora, con una lista de pretendientes que esperaban para cenar conmigo, pero él, él fue diferente. Me cortejó con una intensidad que pensé que era amor. Recuerdo nuestros primeros días, su implacable persecución, mi orgullo juvenil que se resistía a ceder tan fácilmente. Fingí indiferencia, un juego que él pareció disfrutar.

Entonces llegó el día del incendio en la oficina. El humo, el pánico. Me quedé paralizada, el miedo me congeló los huesos. Él me encontró, me sacó de allí, su rostro cubierto de hollín, sus ojos llenos de una preocupación genuina. En ese momento, en sus brazos, decidí que era el hombre para mí. Le di mi corazón, mi alma. Le prometí mi vida.

"Si alguna vez me engañas, Mauricio", le advertí una noche, "si alguna vez traicionas mi confianza, te juro que te arrepentirás. Te dejaré. Incluso si tengo que casarme con el diablo, lo haré." Él se rió, me besó y dijo que nunca me haría daño. Juró que siempre seríamos nosotros.

Ahora, esas palabras sonaban como un eco distante en un templo vacío. Él se había reído de mi advertencia. Él creía que era una amenaza vana. Pero no lo era.

Las lágrimas finalmente cayeron, calientes y amargas. Cayeron por la Alexia ingenua que había amado a ese hombre. Cayeron por el futuro que creí que tendríamos. Él nunca me amó. Nunca.

"¿Qué pasa, cariño?", preguntó Mauricio, su voz sonaba forzada. Me abrazó, intentando consolarme. "No llores, mi amor. ¿Es por la boda que se pospone? Te juro que encontraremos otra fecha pronto."

Su toque, una vez un refugio, ahora se sentía tóxico. "Estoy bien", murmuré, forcejeando para alejarme de él. Necesitaba aire. Necesitaba espacio. Necesitaba escapar.

Pero no sería una huida. Sería un movimiento estratégico. Uno que él nunca vería venir.