En la Cama de su Hermano: Mi Dulce Venganza

Lo primero que notó Lucero fue el silencio.

No era la calma pacífica de los suburbios con pájaros cantando. Era un silencio pesado, presurizado. El tipo de silencio que solo existía a setenta pisos de altura, detrás de un vidrio de triple panel que convertía el caos de Nueva York en una pintura muda y en movimiento.

Lo segundo que notó fue el dolor.

Comenzó en la base de su cráneo, un latido sordo y rítmico que se sincronizaba con su corazón. Intentó abrir los ojos, pero la luz que se filtraba por la rendija de las cortinas se sintió como un ataque físico. Gimió, cambiando de postura, y se dio cuenta de dos verdades aterradoras simultáneamente.

Una, las sábanas contra su piel desnuda eran de algodón egipcio, mucho más suaves que cualquier cosa en su habitación de invitados en casa.

Dos, no estaba sola.

El pánico, frío y brutal, golpeó a través de la niebla de su resaca. Lucero contuvo la respiración. Sus pulmones ardían con el esfuerzo de permanecer perfectamente inmóvil. Movió los ojos, solo los ojos, escaneando la periferia.

A su izquierda, un hombre dormía.

Estaba boca abajo, con la cabeza enterrada en una almohada. La sábana se había deslizado hasta su cintura, revelando una espalda que parecía tallada en mármol y tensión. Hombros anchos que se estrechaban hacia una cintura angosta. Los músculos se ondulaban ligeramente incluso en sueños. Había una cicatriz, irregular y blanca, cruzando su omóplato derecho.

No era Julián.

Julián, su esposo, tenía manos suaves y una espalda aún más suave. Este hombre parecía capaz de romper cosas.

Los recuerdos de la noche anterior se estrellaron en su mente. La gala benéfica. El champán que sabía ligeramente metálico. El mareo repentino que hizo girar el salón de baile. Una mano atrapando su codo. Una voz profunda. Un viaje en coche. Y luego... calor.

Apretó los ojos con fuerza. La vergüenza era un peso físico en sus entrañas, pesado y agrio. Había sido infiel. Después de tres años de un matrimonio sin sexo y sin amor, finalmente había roto la única regla que mantenía un techo sobre su cabeza.

Tenía que salir.

Lucero deslizó su pierna fuera del edredón. Cada movimiento se sentía amplificado, el roce de la tela sonaba como un disparo en la habitación tranquila. Puso un pie en el suelo. Luego el otro. Sus piernas temblaban, débiles como gelatina.

Escaneó el suelo en busca de su ropa. Su vestido, una tira plateada de seda que odiaba, estaba en un montón cerca de la puerta. Sus tacones habían sido pateados a una esquina.

Se vistió con frenesí, sus dedos torpes luchando con la cremallera. Estaba rota. Por supuesto que estaba rota. Encontró un imperdible en su bolso y aseguró la tela. El pequeño dolor en su piel la ancló a la realidad.

Necesitaba irse. Ahora. Antes de que él despertara. Antes de tener que mirarlo a los ojos y ver la transacción en su mirada.

Encontró un bloc de notas en la mesita de noche. Lo alcanzó, con la intención de escribir... ¿algo? ¿Una disculpa? ¿Un adiós?

Sus ojos captaron el membrete en relieve: El Plaza Real.

Lucero se congeló. Su sangre se heló. Real.

Era el apellido de la familia de su esposo. Era el nombre en su licencia de matrimonio.

Miró de nuevo al hombre dormido. El pánico le cerró la garganta. ¿Podría ser? ¿Un primo? ¿Un pariente lejano de visita desde Europa? La familia era vasta, pero ella pensaba que conocía a los jugadores clave.

Lo estudió de nuevo. La cicatriz. El tamaño puro de él. No se parecía a los hombres suaves y mimados que conocía en las fiestas de Julián. Parecía peligroso.

Quizás es solo una coincidencia, se dijo frenéticamente. Es el hotel de la familia. Él es solo un huésped.

Pero el riesgo era demasiado alto. Si este hombre conocía a Julián... si la reconocía...

Abrió su bolso para buscar su teléfono. Su billetera estaba abierta. Dentro, un fajo de billetes de cien dólares crujientes descansaba en un clip de plata.

Un pensamiento amargo y retorcido echó raíces en su mente.

Si se iba ahora, era una esposa fugitiva que había cometido un error. Pero si le pagaba...

Si le pagaba, él se convertía en un servicio. Y ella se convertía en la cliente. Eso despojaba la intimidad. Convertía un pecado en una compra. Y si él era un extraño, lo confundiría lo suficiente como para evitar que la buscara.

Lucero sacó tres billetes. Trescientos dólares.

Caminó hacia la mesita de noche. Junto a un Rolex de platino y un pesado vaso de cristal medio lleno de agua, colocó el dinero.

Tomó el bolígrafo del hotel, su mano temblaba mientras escribía en el bloc de notas.

Por el servicio. Quédate con el cambio.

Colocó la nota encima del efectivo.

Lo miró una última vez. No se había movido. Era un extraño. Tenía que serlo. Un error hermoso y peligroso.

Lucero se dio la vuelta y corrió. No se puso los zapatos hasta que estuvo en el ascensor, viendo descender los números, rezando para que las puertas no se abrieran revelando una cara familiar.

A setenta pisos de altura, Damián Real abrió los ojos.

No había estado dormido. Había estado escuchando su respiración errática, sintiendo el cambio en el colchón mientras ella huía.

Se dio la vuelta, el movimiento fluido y controlado. Extendió la mano hacia el espacio a su lado. Las sábanas aún estaban calientes.

Se sentó, pasándose una mano por el cabello oscuro. Por lo general, la mañana después de que una mujer compartiera su cama -una ocurrencia rara, casi inexistente dada su condición- sentiría la garra familiar de la náusea. La repulsión. La necesidad de frotar su piel hasta dejarla en carne viva.

Hoy, no había nada. Ni náusea. Ni pánico. Solo una extraña hambre vacía.

Sus ojos aterrizaron en la mesita de noche.

Frunció el ceño. Extendió la mano y recogió los billetes. Benjamin Franklin le devolvió la mirada, burlón.

Trescientos dólares.

Una risa baja y oscura retumbó en su pecho. Era un sonido oxidado. No recordaba la última vez que se había reído.

Ella lo había tratado como a un gigoló. A Damián Real, el hombre que controlaba la mitad del horizonte de la ciudad, el hombre cuyo patrimonio neto tenía más ceros de los que ella probablemente podría contar, le habían dejado propina.

Recogió la nota. La caligrafía era elegante, aguda, apresurada.

Por el servicio.

Arrugó el papel en su puño. Sus ojos, del color de un mar tormentoso, se entrecerraron.

Levantó el teléfono fijo. No marcó un número; solo presionó un botón.

-Gallego -dijo, su voz ronca por el sueño y la amenaza-. Había una mujer en mi habitación. Acaba de irse. Revisa las cámaras del vestíbulo.

-¿Señor? -La voz del asistente temblaba.

-Encuéntrala -ordenó Damián-. No me importa lo que cueste. Encuéntrala.