Capítulo 4

Los encontré a la vuelta de la esquina, en el ala VIP. Era una escena de devoción retorcida. Cynthia estaba sentada en una mesa de exploración, gimoteando, mientras Héctor le sostenía un algodón en el microscópico rasguño de su brazo como si estuviera realizando una cirugía para salvarle la vida.

Mi presencia fue una piedra arrojada a un estanque en calma. Héctor levantó la vista, su expresión endureciéndose instantáneamente en fastidio.

"¿Alejandra? ¿Qué demonios haces aquí? ¿Ahora me estás siguiendo?", se burló, su voz goteando desdén. "¿No tienes vergüenza?"

Vergüenza. La palabra era tan absurda, tan completamente desconectada de la realidad de lo que había hecho, que casi me reí.

"Héctor", dije, mi voz ronca. "Tenemos que hablar". Di un paso adelante, mi mano yendo instintivamente a mi estómago. "Estaba embarazada".

Las palabras cayeron en el silencio, pesadas y finales.

La cabeza de Cynthia se levantó de golpe, sus ojos se abrieron con sorpresa, luego se entrecerraron con furia. Miró a Héctor. "¿Embarazada? ¡Me dijiste que nunca te acuestas con ella! ¡Me mentiste, Hecty!"

Rompió a llorar, esta vez de verdad, alimentada por los celos y el miedo a perder a su gallina de los huevos de oro. "¡No puedo con esto! ¡No puedo estar con un hombre que tiene un bebé con otra mujer! ¡Terminamos!"

Héctor entró en pánico. Toda su fría arrogancia se evaporó. "¡No, Cyn, bebé, espera!". Le agarró las manos, sus ojos suplicantes. "¡Está mintiendo! ¡Es un truco! ¡Está tratando de separarnos!"

Se volvió hacia mí, su rostro una máscara de puro odio. "Eres asquerosa", escupió, su voz lo suficientemente alta como para que la multitud de enfermeras y curiosos que se congregaban lo escucharan. "¿Inventar un embarazo para atraparme? ¿Qué tan bajo puedes caer?"

Rodeó a Cynthia con sus brazos, acariciándole el pelo. "Shhh, está bien. No es mío. Nunca lo haría. Ya sabes cómo es ella. Fría. Intocable. No hemos estado juntos de esa manera en meses. Tú eres la única que quiero, Cyn. La única que realmente he querido".

Cada palabra era un clavo en mi ataúd. Estaba repudiando a nuestro hijo, nuestra historia, mi propia humanidad, todo para calmar las lágrimas de cocodrilo de su amante.

Los susurros comenzaron a nuestro alrededor.

"Esa es su esposa, ¿verdad? La heredera de los De la Vega".

"Vaya, ¿fingir un embarazo? Eso es desesperado".

"No puedes culparlo. Mira cuánto ama a Cynthia. Nunca la engañaría".

Me quedé allí, expuesta, juzgada y condenada por un jurado de extraños que solo veían el drama cuidadosamente construido que Héctor y Cynthia habían montado. Mi cuerpo era un recipiente vacío, mi hijo se había ido y mi esposo me estaba tildando públicamente de mentirosa y loca.

El mundo se inclinó sobre su eje. El dolor era tan inmenso que se replegó sobre sí mismo y se convirtió en una calma extraña y aterradora.

Cynthia, sintiendo su victoria, se deslizó de la mesa. Caminó hacia mí, su rostro una máscara de falsa simpatía. "Mira, Alejandra", dijo, su voz empalagosamente dulce. "Lo siento por ti, de verdad. Pero tienes que ver que él no te ama. Es hora de dejarlo ir. Por el bien de todos".

Se inclinó más cerca, su voz bajando a un susurro conspirador. "Ahora me pertenece. Un hombre como Héctor necesita pasión. Necesita fuego. No... lo que sea que tú eres".

Sonrió, una sonrisita triunfante y viciosa. Luego, hizo algo que destrozó los últimos vestigios de mi compostura.

Se bajó casualmente el cuello de su bata de hospital, revelando la delicada línea de su clavícula. Allí, tatuada en una elegante letra cursiva, había una sola palabra: *Héctor*.

"Me dio esto para nuestro primer mes", ronroneó. "Es para que me unja en público".

Como si eso no fuera suficiente, se acercó y tiró de la cinturilla de los pantalones de diseñador de Héctor, que colgaban bajos sobre sus caderas. Justo encima del hueso de la cadera, lo vi. Una imagen especular de su tatuaje, solo que este era una delicada rosa en flor. Su marca de propiedad.

"Dice que es mi marca en él", susurró, sus ojos brillando con malicia. "Para que todos sepan a quién pertenece".

Los tatuajes eran absurdos. Juveniles. Y eran la cosa más dolorosa que había visto en mi vida. La pasión grandiosa y absorbente que yo había anhelado, la devoción con la que había soñado, se lo había dado todo a esta chica. Se había marcado literalmente por ella, un esclavo voluntario de sus caprichos.

Y era un amor tan profundo, tan absorbente, que no tenía lugar para mí. Ni para mi amor, ni para mi lealtad, ni para nuestro hijo.

Mi amor por él, muerto hace mucho tiempo, había sido una broma. Una fantasía patética y unilateral.