Capítulo 3

Punto de vista de Julieta Andrade:

No esperé a que Alejandro volviera.

En cuanto el médico me dio el alta, llamé a un taxi y salí del hospital, la endeble bata rascando mi piel bajo la ropa.

No fui a casa. Fui directamente al Registro Civil del centro.

Mis manos temblaban, pero mi propósito era una línea fría y dura en mi mente.

Había terminado de jugar su juego.

Me acerqué al mostrador del oficial del registro, el olor a papel viejo y café rancio flotando en el aire.

"Necesito solicitar el divorcio", dije, con voz plana.

La empleada, una mujer de ojos cansados y sonrisa amable, tecleó mi nombre en su computadora. Frunció el ceño.

"Julieta Andrade y Alejandro Bravo... No encuentro un acta de matrimonio a su nombre".

"Eso es imposible", dije, un nudo de confusión apretándose en mis entrañas. "Nos reconciliamos hace un año. Firmamos los papeles".

"Tengo su sentencia de divorcio original de hace dos años", dijo, girando la pantalla hacia mí. "Pero no hay registro de un nuevo matrimonio. ¿Está segura de que presentaron la documentación?".

"Mi esposo... él se encargó de eso", tartamudeé, mi mente volviendo a ese día.

Alejandro, sonriendo, deslizando un documento impecable sobre su escritorio para que yo lo firmara.

Había dicho que se encargaría de presentarlo él mismo para "hacerlo oficial".

La sonrisa amable de la empleada se convirtió en una de lástima.

"Señora, a veces... la gente no los presenta. ¿Podría ver su copia del acta?".

La sangre se me heló.

Busqué a tientas en mi bolso el ornamentado certificado que Alejandro me había dado, el que había enmarcado y colocado en mi mesita de noche.

Se lo entregué.

Lo examinó por un momento, con el ceño fruncido.

"Lo siento, señorita Andrade", dijo suavemente. "Este es un documento falso, muy bien hecho. Pero no es legal".

El mundo se inclinó sobre su eje.

Las luces fluorescentes de la oficina parecían zumbar con una energía malévola.

No era solo un juego. No era solo una broma.

Toda mi reconciliación, la base del último año de mi vida, era una mentira.

Legalmente, yo no era nada para él.

Solo era una mujer viviendo en su penthouse, un accesorio conveniente para su cruel teatro.

Miré el certificado falso en mi mano, la elegante caligrafía de repente parecía una burla cruel.

Mis dedos se apretaron alrededor del papel hasta que mis nudillos se pusieron blancos.

Una risa, seca y rota, escapó de mis labios.

"Claro", susurré para mí misma. "Claro que lo es".

No necesitaba solicitar el divorcio. Ya era libre.

A los ojos de la ley, nunca había vuelto a ser suya.

La revelación fue a la vez devastadora y extrañamente liberadora.

No quedaba nada por lo que luchar. Nada que salvar.

Salí del edificio del Registro Civil y me adentré en la dura luz del sol, un fantasma en mi propia vida.

Cuando volví al penthouse, Alejandro estaba esperando, caminando de un lado a otro en la sala.

Corrió hacia mí, su rostro un cuadro perfecto de furia aliviada.

"¡Julieta! ¿Dónde has estado? ¡Estaba muerto de preocupación!", exclamó, tratando de rodearme con sus brazos.

Lo esquivé. "Necesitaba un poco de aire".

"Deberías haberme esperado", dijo, su tono cambiando a uno de suave amonestación. "No estás bien".

Suavizó su expresión, tomando mi mano.

"Mira, me siento fatal por lo que pasó. Déjame compensártelo. La Gala Anual de la Fundación es esta noche. Iremos, te compraré un vestido nuevo, te compraré lo que quieras en la subasta. Será nuestra noche".

Quería decir que no. Quería hacer una maleta y salir por esa puerta para siempre.

Pero el plan. El círculo rojo en el calendario.

No estaba lista. Todavía no.

Vio la vacilación en mis ojos y su agarre se apretó, una sutil muestra de fuerza.

"Vamos a ir", dijo, su voz ya no era una sugerencia.

La gala era un mar resplandeciente de diamantes y champán.

Y en el centro de todo estaba Carlota Burgos, con una sonrisa triunfante en su rostro.

Llevaba un impresionante collar de zafiros: la Estrella de los Bravo.

Descansaba sobre su clavícula como un decreto real, un anuncio público de su victoria.

Alejandro me vio mirar.

"Ah, eso", dijo, un poco demasiado rápido. "Mi abuela insistió. Es solo por esta noche. Algo de familia. No significa nada".

No me molesté en desmentirlo. Estaba cansada. Increíblemente cansada.

La subasta comenzó.

Fiel a su palabra, Alejandro fue performativamente generoso, pujando por un par de aretes de diamantes para mí, colmándome de afecto público.

Podía sentir las miradas envidiosas de las mujeres a nuestro alrededor.

Si tan solo supieran que estaban viendo una ejecución pública.

Una extraña sensación de pavor comenzó a subir por mi espalda.

Esto era demasiado fácil. Demasiado perfecto.

Luego, se reveló el último artículo de la subasta: "El Corazón del Mar", un magnífico e impecable collar de diamantes azules que hacía que incluso la Estrella de los Bravo pareciera una baratija.

La puja inicial fue de cincuenta millones de pesos.

Carlota, desde el otro lado de la sala, levantó su paleta primero.

Alejandro no dudó. Levantó la suya.

"Cien millones", gritó, su voz resonando con confianza.

Se volvió hacia mí y me guiñó un ojo, con una sonrisa deslumbrante y posesiva en su rostro.

"Solo lo mejor para mi esposa".

La sala jadeó. El rostro de Carlota se tensó. Pujó ciento diez.

"Doscientos millones", dijo Alejandro, sin siquiera parpadear.

La multitud estalló en un frenesí de susurros.

Todos los ojos estaban puestos en mí, la mujer cuyo esposo gastaría casualmente una fortuna por ella.

Me sentí como un insecto bajo un microscopio, mi piel erizada.

Miré a Carlota. No había ira en sus ojos. Solo un brillo frío y triunfante.

Lo supe. Era una trampa.

"¡Vendido!", gritó el subastador, su martillo cayendo con un golpe ensordecedor. "¡Al señor Alejandro Bravo por doscientos millones de pesos!".

Alejandro se inclinó y me besó, los aplausos de la sala nos envolvieron.

"Feliz aniversario", susurró.

Se levantó, ostensiblemente para ir a arreglar el pago.

Apretó mi mano. "Vuelvo enseguida".

Caminó hacia la parte trasera del salón de baile y desapareció por una puerta lateral.

Nunca volvió.

Diez minutos después, un gerente de la casa de subastas con cara de pocos amigos se acercó a nuestra mesa.

"¿Señora Bravo? Necesitamos liquidar el pago del collar".

"Mi esposo se está encargando de eso", dije, con la voz temblorosa.

"Su esposo abandonó el lugar hace cinco minutos, señora", dijo, su tono goteando desdén. "La cuenta es suya".

Deslizó una tableta frente a mí. El número parecía burlarse de mí: $200,000,000.

Mi sangre se convirtió en hielo.

Intenté llamar a Alejandro. La llamada fue directamente al buzón de voz. Le envié un mensaje de texto. Sin respuesta.

Los susurros en la sala pasaron de la envidia al desprecio.

El rostro del gerente se endureció.

"Señora, si no puede pagar, tendremos que llamar a seguridad. Y a la policía".

Estaba atrapada. Humillada.

Mis propias cuentas bancarias habían sido sistemáticamente vaciadas por Alejandro durante el último año, bajo el pretexto de "inversiones conjuntas".

No tenía nada. Nada excepto el pequeño portafolio de mis propias pinturas que había logrado conservar, y un par de aretes de perlas de mi abuela.

"Yo... puedo ofrecer esto como garantía", tartamudeé, mis manos temblando mientras me quitaba los aretes de perlas que mi abuela me había dado en mi decimoctavo cumpleaños.

Era todo lo que me quedaba de ella.

El gerente se burló, pero los tomó.

La historia ya estaba en todas las redes sociales antes de que siquiera saliera por la puerta.

#BravoEnBancarrota #FraudeEnLaSubasta.

Era el hazmerreír.

Me quedé en la acera frente al gran hotel, las luces de la ciudad borrosas a través de mis lágrimas, mi teléfono zumbando incesantemente con notificaciones de alertas de noticias y comentarios crueles.

El aire frío de la noche me mordía los brazos desnudos, pero no podía sentirlo.

No podía sentir nada más que el peso aplastante de una humillación tan profunda, tan pública, que se sentía como una muerte física.

El juego estaba escalando.

Y supe, con una certeza aterradora, que lo peor estaba por venir.