Capítulo 2

Punto de vista de Sofía "Cicatriz" Velasco:

El viaje a la nueva vida de mi padre fue silencioso. Me senté en la parte de atrás de su Mercedes negro, el cuero frío contra mi piel, y observé las luces de la ciudad mientras se convertían en vetas de oro y rojo a través de las ventanas polarizadas.

Era un mundo aparte del pavimento agrietado y las farolas parpadeantes del barrio que había dejado atrás.

Su penthouse estaba en una torre que arañaba el cielo, una fortaleza de vidrio y acero en Polanco. Los porteros con sus uniformes impecables evitaron mi mirada con esmero.

Nos subieron en un elevador privado que ascendía con una velocidad silenciosa que revolvía el estómago.

Mi padre me miró, un destello de algo -evaluación- en sus ojos. Mantuve mi expresión en blanco, me hice pequeña. Él veía a una niña, ingenua y fácil de moldear. Bien. La invisibilidad era el mejor camuflaje.

Las puertas del elevador se abrieron directamente a la sala.

Y ahí estaba ella.

Karla Suárez.

Era aún más hermosa de lo que recordaba de las fotos borrosas. Alta y esbelta, con el cabello del color de la medianoche y ojos de un azul helado y sorprendente. Era arte y elegancia y bordes fríos y duros.

Estaba de pie junto a un ventanal, una copa de vino en la mano, y me miró con el desprecio manifiesto de una reina examinando un insecto.

"Llegas tarde, Ricardo", dijo, su voz baja y melódica.

Era la misma voz que había escuchado reír de fondo en esa última y devastadora llamada telefónica.

Mi padre, un hombre que hacía temblar a otros, se derritió.

"Lo siento, mi amor. Tomó más tiempo de lo que pensaba". La adulaba, besando su mejilla, un poderoso jefe de plaza reducido a un suplicante.

Hizo un gesto hacia mí. "Karla, esta es Sofía".

Los ojos de Karla me recorrieron, descartándome en una sola y fría mirada. No ofreció ningún saludo, ninguna sonrisa. Yo era un fantasma de un pasado que se suponía que él había enterrado, una mancha no deseada en su nuevo mundo perfecto.

Mi padre, sintiendo la frialdad, se aclaró la garganta y comenzó un recorrido. Lo seguí en silencio, mi mente una calculadora zumbante. Catalogué todo: el arte caro en las paredes, la ubicación de la pesada caja fuerte de acero detrás de un cuadro, las señales sutiles de su inmensa riqueza ilícita.

Estaba mapeando su imperio, buscando sus vulnerabilidades.

Me mostró el estudio de arte de Karla, un espacio luminoso y aireado lleno de lienzos.

"Es un genio", susurró, su voz espesa de adoración. "Un alma atormentada. Mi destino es salvarla".

Mi habitación fue la última. Estaba al final de un largo pasillo, un espacio pequeño y sin ventanas que se sentía más como un cuarto de servicio que como un dormitorio.

Una jaula dentro de una jaula.

Por un momento, un destello de culpa cruzó el rostro de mi padre. Vio el marcado contraste entre esta caja y el resto de su palacio.

Metió la mano en su cartera y sacó un fajo grueso de billetes, poniéndolo en mi mano. Diez mil pesos.

"Para ropa", dijo bruscamente. "Lo que necesites".

No era un regalo. Era dinero para callarme. Una disculpa por la jaula.

Lo tomé sin decir una palabra, mis dedos cerrándose alrededor de los billetes. El primer depósito en el fondo de guerra de mi madre.

Mi plan no era solo sobrevivirle. Era desangrarlo.