Capítulo 6 No.6

La Gala de Comercio Internacional se celebraba en el Museo de la Ciudad, una avenida llena de artefactos invaluables y egos igualmente invaluables.

Cuando Cielo y Guillermo entraron, las cámaras dispararon sus flashes, pero la dinámica había cambiado. Guillermo solía liderar, con Cielo arrastrándose detrás. Esta noche, Cielo caminaba medio paso por delante, el vestido dorado actuando como un faro.

Se separaron inmediatamente. Guillermo fue a hacer contactos con posibles inversores para sus proyectos estancados. Cielo fue al bar.

Pidió un agua con gas. Necesitaba la cabeza despejada.

Diez minutos después, la puerta lateral se abrió. Serafina de la Molienda se deslizó dentro. No estaba invitada, pero llevaba una insignia de "Personal Voluntario". Era una jugada inteligente: la hacía parecer humilde y trabajadora.

Divisó a Guillermo al otro lado de la sala y comenzó a moverse hacia él, con una mirada de angustia practicada en su rostro.

Entre Serafina y Guillermo había una exhibición de jarrones de la Dinastía Ming. Un jardinero anciano estaba regando cuidadosamente un gran helecho colocado peligrosamente cerca de los pedestales.

Serafina, con los ojos fijos en Guillermo, no miraba por dónde iba. Caminaba a paso ligero, su cadera golpeando al jardinero.

El anciano tropezó. Su codo golpeó el pedestal.

CRASH.

El sonido fue ensordecedor. La porcelana azul y blanca se hizo añicos en un millón de pedazos irregulares sobre el suelo de mármol.

El cuarteto de cuerda dejó de tocar. La charla murió instantáneamente.

Serafina chilló. Saltó hacia atrás, señalando con el dedo al jardinero.

-¡Mira por dónde vas, viejo tonto! -gritó. Su voz era estridente, cortando el silencio.

El jardinero, un hombre de unos sesenta años, estaba temblando. -Yo... lo siento mucho, señorita. Usted chocó conmigo...

-¡No lo hice! -gritó Serafina, con la cara roja-. ¡Me atacaste! ¡Mira este desastre! ¡Ese jarrón vale millones! ¡Lo has arruinado todo!

Estaba montando una escena. Estaba tratando de desviar la culpa, esperando que su narrativa de "víctima" la salvara.

Guillermo se apresuró, pareciendo mortificado. -¿Serafina? ¿Qué pasó?

-¡Me empujó! -sollozó Serafina, aferrándose a Guillermo-. ¡Rompió el jarrón!

Los invitados susurraban. "¿Quién es esa mujer que grita?" "¿No es esa la chica de los del Real?"

Cielo dejó su vaso. Caminó hacia el centro del círculo.

-Baje la voz, señorita de la Molienda -dijo Cielo. Su tono era gélido, autoritario.

-¡Trató de lastimarme! -mintió Serafina, insistiendo.

Cielo la ignoró. Se arrodilló con gracia, el vestido dorado acumulándose a su alrededor. Recogió un fragmento grande de la cerámica. Pasó el pulgar por el borde roto. La arcilla era blanca, pero demasiado porosa. El esmalte era demasiado brillante.

Se puso de pie.

-Es una réplica -anunció Cielo.

La multitud murmuró.

-Una reproducción del siglo XIX -aclaró Cielo, su voz proyectándose sin esfuerzo-. ¿Alguien realmente piensa que el museo dejaría un jarrón Ming genuino junto al guardarropa durante un cóctel? Las pinceladas en el dragón son demasiado pesadas para la era Ming. Y la composición de la arcilla es caolín moderno.

El Curador del Museo, un hombrecito frenético con gafas, se adelantó. -¡La señora del Real tiene razón! ¡Absolutamente correcto! El jarrón Ming real está en la bóveda. Mostramos réplicas por seguridad durante grandes eventos.

Un suspiro colectivo de alivio recorrió la sala. Luego, una ola de risas.

Serafina había estado gritando por una falsificación. La hacía parecer inculta, histérica y claramente fuera de lugar.

-Oh -chilló Serafina-. Yo... yo no sabía.

-Claramente -dijo Cielo. Miró al jardinero-. ¿Está bien?

El jardinero asintió, con los ojos llorosos.

De repente, un hombre alto de cabello plateado se acercó. Era el señor Esteban, un magnate francés y el invitado de honor. Parecía furioso por el trato al personal.

-C'est inacceptable! -ladró el señor Esteban en francés rápido-. Cette femme est hystérique. Elle devrait être renvoyée. (¡Esto es inaceptable! Esta mujer es una histérica. Debería ser expulsada).

Guillermo parecía aterrorizado. No hablaba francés. Buscó a su traductor, pero el traductor estaba atrapado en la multitud.

-Yo... eh... sí, bueno -tartamudeó Guillermo, sonriendo nerviosamente.

El señor Esteban entrecerró los ojos, insultado por la ignorancia de Guillermo.

Cielo dio un paso adelante. Miró al señor Esteban a los ojos.

-Monsieur Esteban, veuillez pardonner cette interruption -dijo Cielo. Su francés era impecable, su acento perfectamente parisino-. C'était un accident malheureux causé par la maladresse de l'invitée. Le jardinier n'est pas en faute. (Señor Esteban, por favor perdone esta interrupción. Fue un accidente desafortunado causado por la torpeza de la invitada. El jardinero no tiene la culpa).

La expresión del señor Esteban se suavizó al instante. Miró a Cielo con deleite.

-Vous parlez français, Madame?

-J'ai vécu à Paris pendant un an -mintió Cielo con fluidez-. Votre collection d'art est magnifique. (Viví en París durante un año. Su colección de arte es magnífica).

El señor Esteban tomó la mano de Cielo y la besó. Ignoró a Guillermo por completo. Ignoró a Serafina, mirándola como si fuera una niña grosera.

Guillermo miró a su esposa. Tenía la boca ligeramente abierta.

-¿Desde cuándo hablas francés? -susurró, agarrándola del brazo mientras el señor Esteban se alejaba.

Cielo liberó su brazo. Se sacudió el polvo del lugar donde él la había tocado.

-Desde que dejé de esperar a que vinieras a cenar a casa, querido -dijo-. Una mujer necesita pasatiempos para llenar las horas vacías.

Se alejó, dejándolo de pie junto a una Serafina sollozante y una pila de cerámica rota.