Capítulo 4

Kenia Reyes POV

Dos semanas después, no solo me pidió que asistiera a la Gala Benéfica del Centro de las Artes; me lo ordenó.

-Es por el señor Evans -había dicho Hernán, colgando el nombre de mi mentor ante mí como un cebo-. Va a recibir el Premio a la Trayectoria. No querrás perdértelo, ¿verdad?

Llevé el vestido que él eligió.

Negro.

Con la espalda descubierta.

Un collar de diamantes abrochado con fuerza alrededor de mi garganta, una decoración que se sentía mucho menos como una joya y mucho más como una correa.

La gala estaba en pleno apogeo cuando llegamos.

Las arañas de cristal goteaban luz desde el techo.

Las torres de champaña brillaban como oro líquido.

La élite del bajo mundo se mezclaba con jueces de alto tribunal y políticos, una mezcla perfecta de crimen y legalidad.

Hernán me agarró del codo, sus dedos actuaban como un tornillo de banco, guiándome a través de la multitud.

Estela ya estaba allí, presidiendo cerca del escenario principal.

Vestía de blanco.

Por supuesto.

-Y aquí está la artista detrás de la restauración de la capilla -retumbó el presentador por los altavoces.

Levanté la vista.

Mi trabajo.

Los frescos que había pasado seis meses restaurando minuciosamente, devolviendo la vida al pigmento desvaído.

Imágenes en alta definición de ellos aparecieron en la pantalla gigante detrás del podio.

-¡Demos la bienvenida a Estela Duncan!

Los aplausos tronaron.

Me quedé helada.

Estela subió las escaleras, saludando con una gracia ensayada.

-Gracias -dijo efusivamente en el micrófono, fingiendo humildad-. Fue un trabajo hecho con amor.

Sentí que la sangre se me iba de la cara hasta que me quedé completamente fría.

Ella no había tocado un pincel.

No sabía la diferencia entre el temple y el óleo, entre un velado y un restregado.

Miré a Hernán.

Estaba aplaudiendo.

-Le diste mi trabajo -dije.

Mi voz era baja, pero llevaba el peso de un edificio derrumbándose.

-Necesita la buena prensa, Kenia -dijo Hernán sin mirarme-. Tú no eres nadie. A nadie le importa si restauraste un techo. ¿Pero una Princesa de la Mafia haciendo obras de caridad? Eso es un titular.

Algo se rompió.

No fue un chasquido fuerte.

Fue el sonido del último hilo que me ataba a la cordura finalmente rompiéndose.

Metí la mano en mi bolso de mano.

Saqué el trozo de papel doblado que había llevado conmigo desde el día en que me propuso matrimonio.

El acta de matrimonio.

Me había dicho que nos habíamos casado en secreto, una ceremonia privada antes de la gran ceremonia pública.

Subí al escenario.

Los aplausos se convirtieron en murmullos confusos mientras me acercaba al micrófono.

Estela parecía molesta, su sonrisa perfecta flaqueaba.

-¿Qué estás haciendo? -siseó.

La ignoré.

Sostuve el papel en alto.

-Esta -dije al micrófono, mi voz resonando en la cavernosa sala-, es el acta de matrimonio que Hernán Dalton me dio hace dos años.

Jadeos recorrieron a la multitud.

Hernán comenzó a moverse hacia el escenario, su expresión cambiando de la confusión al pánico.

-Es falsa -dije, con la voz firme-. Igual que su honor.

Rompí el papel por la mitad.

Luego en cuartos.

Arrojé el confeti de mentiras a la cara de Estela.

-No soy tu trofeo -declaré, mirando directamente a Hernán mientras el papel caía-. Y no soy tu propiedad.

La sala quedó en silencio.

Los jefes de Las Cinco Familias estaban observando.

La cara de Hernán se puso de un tono de rojo que nunca había visto.

Se abalanzó sobre el escenario.

Ya no le importaban las cámaras.

Me agarró del brazo, sus dedos se clavaron sin piedad en mi moretón existente.

-Estúpida zorra -gruñó.

Me arrastró fuera del escenario.

Me llevó a través de la cocina, pasando junto al personal atónito.

Me empujó por la salida trasera y me arrojó a su coche.

-A casa -le ladró al conductor.

Cerró las puertas con seguro.

-¿Querías un espectáculo? -preguntó, desabrochándose el cinturón mientras el coche aceleraba-. Te daré un espectáculo. No volverás a salir del penthouse nunca más. Voy a tapiar las ventanas. Te vas a pudrir ahí dentro hasta que aprendas cuál es tu lugar.

No lloré.

Miré por la ventana las luces de la ciudad que pasaban, difuminándose en rayas de oro y rojo.

Vi un coche negro siguiéndonos.

Gael.

Estaba observando.

Esperando.

Los tres meses aún no habían comenzado.

Pero el reloj estaba corriendo.