Capítulo 7 7

Sol cerró la puerta de su oficina de un portazo. La pesada caoba vibró con la fuerza del golpe.

Se aflojó la corbata, furioso. Se paseó detrás de su escritorio.

-Agrediste a una empleada -acusó. Su voz era baja, peligrosa.

-Ella insultó a mi padre -se defendió Veta. Su voz temblaba, pero se mantuvo firme.

Sol agitó la mano con desdén.

-Palabras, Veta. Tú respondiste con violencia.

-Me llamó caso de caridad. Se burló de su muerte.

Sol dejó de pasearse. La miró. No había simpatía en sus ojos, solo molestia.

-Oliva es vital para el lanzamiento de Calma -dijo-. Es la líder de marketing. No puedes ir por ahí cacheteando gente porque hirieron tus sentimientos.

-¿Mis sentimientos? -Veta se rió con incredulidad-. Esto no se trata de sentimientos. Se trata de respeto.

-Estás dañando la imagen de la compañía -la interrumpió Sol-. Estamos en un periodo de transición delicado.

Veta sintió la injusticia quemándole en la garganta como ácido. A él le importaba más la campaña que la dignidad de ella.

-Tienes que disculparte con ella -ordenó Sol.

-No -dijo Veta con firmeza.

Sol se acercó. Usó su altura para intimidarla, cerniéndose sobre ella.

-Hazlo, o el acuerdo de divorcio cambia -dijo.

Veta lo miró con incredulidad. La estaba chantajeando.

-Puedo congelar los activos en la corte por años, Veta. No recibirás nada.

Veta miró al hombre con el que se había casado. Era un monstruo. un monstruo pragmático y de sangre fría.

Decidió ponerlo a prueba. Una última vez. Necesitaba saber, más allá de cualquier sombra de duda.

-Sol, ¿importa algo de lo nuestro? -preguntó ella.

Él frunció el ceño, impaciente.

-¿Qué tal si... -Veta puso una mano sobre su estómago-. ¿Qué tal si estuviera embarazada?

Sol se congeló.

La habitación quedó en silencio. El aire acondicionado zumbaba.

Sus ojos se entrecerraron. Escaneó su cara, buscando una mentira. Su mirada bajó al estómago de ella, luego volvió a sus ojos.

-¿Lo estás? -preguntó bruscamente.

Veta contuvo la respiración.

-Hipotéticamente -susurró.

Sol soltó una risa áspera. Se pasó una mano por la cara.

-No juegues juegos, Veta.

Caminó de regreso a su escritorio y se sentó, poniendo una barrera entre ellos.

-El contrato es claro. Cualquier embarazo sería un desastre ahora mismo.

Veta sintió que su corazón se detenía.

-Y francamente -la miró a los ojos, su mirada firme y fría-, nunca querría que un niño naciera en este desastre. Si estuvieras embarazada, esperaría que lo manejaras. O yo lo manejaría por ti. Ningún hijo mío será criado en un hogar roto.

Ahí estaba. La verdad.

"Manejarlo". Eso significaba borrarlo.

Veta sintió que algo dentro de ella se hacía pedazos. No era su corazón -ese ya estaba roto-. Era su esperanza. El último hilo que la conectaba a él se rompió.

Metió la mano en su bolsillo y agarró el frasco de pastillas. Necesitaba proteger a este bebé. De él.

-Entiendo -dijo ella. Su voz estaba muerta. Plana.

-Me disculparé.

-Bien -dijo Sol sin levantar la vista-. Haz que sea convincente.

Veta se dio la vuelta. Caminó hacia la puerta. Ocultó la única lágrima que escapó de su ojo.

Salió a buscar a Oliva. Se disculpó mecánicamente, con palabras huecas. Oliva sonrió con suficiencia, triunfante.

Veta caminó hacia el baño. Se encerró en un cubículo.

Sacó el frasco de vitaminas prenatales de su bolsa. Miró la etiqueta que había escrito a mano antes: "Alivio Estrés / Úlcera".

Miró el frasco.

Él nunca lo sabría. Moriría antes de dejar que él "manejara" a su hijo.