Capítulo 7 Engaño fetal

**Punto de vista de Xavier**

"Señor, estoy lista para irme", gritó la voz de Dorothy desde el garaje. Tenía sus cosas empacadas y lista para irse.

No puedo creer que se mudara y mi padre estuviera de acuerdo. Como si estuviera de acuerdo, carajo.

Me quedé en la puerta del garaje, mirándola mientras subía sus cosas a mi coche. Se giró para mirarme y tenía la mano en la cintura.

"¿Estás cansada? Solo dilo y te ayudo", bromeé, levantando una ceja.

"¡Que te den!", me despidió con el pecho inflado mientras levantaba la caja, forcejeando y gruñendo hasta que finalmente la metió en el coche.

Fue a por la siguiente caja, la recogió y cayó de culo al suelo.

"Podrías haber pedido ayuda", le dije, agachándome junto a su figura caída, y ella me miró con ojos penetrantes.

"Bien", resopló, y juraría que le salía humo por las orejas.

"Pídelo, cariño", dije, sonriendo con suficiencia y bajando un poco la voz.

"Por favor, ayúdame con la caja", espetó, deletreando cada palabra con los dientes apretados.

"Me parece bien". Me encogí de hombros, levanté la caja y la ayudé a subirlas al coche. Se levantó, sacudiéndose el polvo.

"Gracias. Y, sinceramente, no sabía que aceptarías que me fuera tan fácilmente", dijo, posando frente a la puerta del copiloto.

"¿Qué quieres que haga? ¿Atarte?", pregunté, acercándome a ella.

Pude ver su respiración acelerarse mientras me miraba, sus ojos bailando entre los míos y mis labios.

"¿Qué quieres?", dije, acercándome a ella, con las manos sobre sus muslos.

"Irme de tu casa en paz", dijo, moviendo su pecho hacia mí. "¿Entonces por qué... dejas que mis manos suban más?", pregunté, sonriendo con suficiencia y casi riendo al ver que su rostro se ensombrecía y se movía hacia atrás.

"Sal de mi cabeza", exhaló, arreglándose el pelo y el vestido.

"Entra", reí mientras negaba con la cabeza, mientras me fulminaba con la mirada, pero se subió al coche y nos fuimos a su nuevo apartamento.

"Tu casa es bonita", la felicité, de pie en la entrada y mirando a mi alrededor.

"Sí, gracias a tu padre", dijo por encima del ruido de los pocos coches que pasaban, mientras arrastraba sus cosas dentro de la casa.

"Mmm... Te veo luego, ¿de acuerdo?", dije, y me acerqué a ella y le di un beso en la frente, ignorando su mirada de confusión.

"¿Adónde vas?", la oí gritar, con la mano ya en el pomo de la puerta.

"No es asunto tuyo, cariño", le grité y salí de su casa camino del hospital.

Aparqué frente al hospital y saqué un expediente con el nombre del hospital al entrar.

"Hola. ¿Puedo ver al... eh... doctor Rasheed?", le pregunté a la recepcionista, con el expediente en la mano.

"Sí, en su consultorio", respondió con una cálida sonrisa.

"Gracias", le dije y me dirigí hacia el Dr. Rasheed.

Esta era la clínica de mi familia, así que recorrer el lugar no fue un misterio.

"Hola, Sr. Wort. ¿Qué lo trae por aquí?", me saludó, extendiendo la mano.

"Eh... mi esposa, Diana", le dije, tomándole la mano en un apretón y sentándome.

"Ah... ¿qué le pasa?", preguntó, mirándome con los ojos entrecerrados.

"¿Puedo ver su historial clínico?", le pregunté, mirándolo fijamente a los ojos. "¿Historial hospitalario? Mmm... déjame revisarlo. Vuelvo enseguida", dijo, dejándome sola, sentada en su despacho.

Después de varios minutos, con la cabeza apuntando hacia la puerta, por fin entró con un expediente verde en la mano.

"Sr. Wort, por favor, comprenda que no suelo mostrar el historial de mis pacientes a cualquiera, pero usted es su esposo", me informó, y se puso las gafas.

"Gracias, doctor. Se lo agradezco mucho". Sonreí, mientras me acomodaba para escuchar lo que decían los informes.

"¿Qué es exactamente lo que quiere saber?", preguntó, después de hojear el expediente.

"Bueno, su historial prenatal", dije, asintiendo.

"¿Prenatal? Sr. Wort, no hay nada que indique que su esposa esté embarazada. Ni una ecografía, ni siquiera un análisis de sangre", me dijo, dejando el expediente sobre la mesa. "No, compruébalo bien. Encontré esta carta en casa, con su calendario de pruebas prenatales", objeté, dejando el expediente sobre la mesa.

Tomó la carta y la revisó, ladeando la cabeza.

"Bueno, señor. Así no es como organizamos una prueba prenatal. Normalmente la enviamos por correo electrónico y en formato de tabla impreso, mostrando el calendario completo hasta el parto". Negó con la cabeza y me devolvió la carta.

"¿Qué? ¿Entonces dice que esto no es de su hospital?", pregunté, recuperando la carta.

"No, señor, no lo es, y además su esposa no viene a menudo, solo para chequeos completos con regularidad". Se encogió de hombros.

"Gracias, doctor". Esbocé una media sonrisa y salí de su consultorio.

Estaba desorientado. ¿Qué demonios es esto?

Quizás solo fue a otro hospital y confundió los papeles -me consolé, intentando calmar la ira que ya me invadía mientras agarraba el volante-. No, tonto. Esto estaba impreso en el membrete de este hospital. ¿Crees que fue un error?

"Le dije que no me mintiera", me susurré mientras pisaba el acelerador, esperando llegar a casa.

Siempre pasaba. Cada vez que intentaba amar a una chica, hacía lo mismo: mentirme y usarme. Era tan habitual que me daba por vencido y me volvía indiferente si oía que mi novia actual me engañaba o me usaba para mí.

Pensé que era así, y por eso no sé cómo explicar lo que pasa entre Dorothy y yo.

Pero volví a mi realidad actual. Engañándome y usándome, estoy totalmente de acuerdo, pero ¿mentirles a mis padres para que quedaran como tontos? No puedo. Condonar.

¿Y si no estaba embarazada de verdad? ¿O si había mentido todo este tiempo?

¿Pero por qué mentiría sobre estar embarazada? No había ninguna razón plausible, porque era por dinero, ya estaba casada conmigo.

Me fui a casa de su padre después de pensarlo mucho si debía preguntarle.

"Oye, cariño. No me dijiste dónde venías". Sonrió después de besarme.

La miré, las preguntas tentadoras se me escapaban de los labios, mientras mi mente corría a mil por hora.

¿Debería preguntarle?

"Diana, ¿cuántos años llevas embarazada?", pregunté, mientras su madre entraba con té y galletas.

"¿Por qué le preguntas eso?" Su madre me preguntó, sujetando a su hija por la cintura.

Miré a Diana y a su madre. Piensa rápido, Xav.

"Para... para, eh, organizar un baby shower", dije sonriendo y mirando al padre de Diana, que entró después de la pregunta.

"Ah, ¿en serio? Vale. Diana, ¿cuántos años tienes de embarazo?", preguntó su madre, sentándose a mi lado.

"Eh, tres, cuatro meses. Cuatro meses, ya". Frunció el ceño pensativa, frotándose las palmas de las manos en los vaqueros.

"¿En serio? Ah, vale. Entonces, ¿cuándo son los baby showers?", pregunté, sacando mi móvil para tomar notas.

"En el noveno mes es mejor, pero hay gente que lo hace en el octavo", repitió su madre, mientras Diana se sentaba a mi lado.

*¿Sí? ¿Y cuándo quieres hacer el tuyo, cariño?, pregunté, mirándola y besándola en la frente. "Al sexto mes, será un lujo." Sonrió, con la mano sobre mi vientre, mientras apoyaba la cabeza en mi hombro.

"Ah, vale. Dijiste que estás en el cuarto mes, ¿verdad? ¿Náuseas matutinas?", pregunté, mirándola fijamente a la cabeza, con el teléfono en la mano.

"Sí."

"No."

Tanto su madre como ella respondieron al mismo tiempo con respuestas diferentes.

Ella dijo que sí, mientras que su madre dijo que no.

"¿Qué?", pregunté, entrecerrando los ojos e inclinando la cabeza hacia su madre.

"Cariño. Al cuarto mes las náuseas matutinas suelen desaparecer", dijo su madre, mirando a su hija con las sienes erizadas.

"Bueno, para mí no", dijo, mientras se limpiaba el sudor frío que ahora le hacía brillar la frente.

"Vale. Las mujeres son diferentes. En fin, me despido. Nos vemos luego." Sonreí y la besé en la frente. Pero la mirada sospechosa de su padre me siguió hasta que salí.

Entré en mi coche y conduje despacio hacia mi oficina. Nos casamos hace seis meses, y ella me dijo que su embarazo fue anterior al matrimonio.

Mintió. Y lo que pasa con los mentirosos es que sus palabras nunca se corresponden.