Capítulo 2

El examen comenzó.

El aire se llenó con el sonido de cuchillos cortando y sartenes chisporroteando. Todos se movían con una urgencia frenética.

Todos menos yo.

Observé la botella de aceite de oliva de primera calidad. En mi vida pasada, había usado ese aceite para crear la emulsión perfecta, la base de mi aclamado mole.

Esta vez, lo dejé intacto.

De mi bolso, saqué un pequeño paquete envuelto en papel encerado. Dentro había un bloque blanco y opaco de manteca de cerdo barata.

El director de la academia, un chef de renombre y un hombre justo, se acercó a mi estación, con el ceño fruncido.

"Señorita Ana, ¿qué está haciendo? El reglamento es claro. El uso de ingredientes no autorizados resulta en la descalificación inmediata."

Su voz era severa, pero había una nota de genuina confusión en ella. Él había sido uno de los jueces que me otorgó la beca.

Levanté la vista de mi sartén, donde la manteca ya se estaba derritiendo con un olor pesado y grasiento.

"Lo sé, Director," respondí con una calma que me sorprendió a mí misma. "Solo quería sentir el calor de esta cocina una última vez antes de irme."

Él me miró, perplejo, pero no dijo nada más. Se retiró, observándome desde la distancia.

Procedí a cocinar.

Piqué chiles, tosté especias, molí semillas. Cada movimiento era preciso, un eco de la pasión que una vez me consumió.

Pero en lugar de la delicadeza del aceite de oliva, usé la pesada y ordinaria manteca de cerdo.

El aroma que llenaba mi estación era diferente. No era el perfume complejo y sofisticado de mi creación original. Era más rústico, más crudo, casi vulgar en comparación con los platos de los demás.

Sofía me lanzaba miradas de vez en cuando, una sonrisa de suficiencia jugando en sus labios. Probablemente pensaba que me había quebrado, que estaba cometiendo un suicidio culinario.

Dejé que pensara eso.

Terminé mi plato minutos antes de que se acabara el tiempo. Un "siete moles" visualmente idéntico al de mi vida pasada, pero fundamentalmente corrupto por dentro. Una obra de arte hecha con el material equivocado.

Presenté mi plato. Luego, sin mirar a nadie, me quité el delantal, lo doblé cuidadosamente sobre mi estación y salí de la cocina.

No necesitaba esperar el resultado. Ya sabía cuál sería.