Capítulo 5

El olor estéril a antiséptico fue lo primero que saludó a Carla cuando despertó. Hospital de nuevo. Se estaba convirtiendo en un lugar deprimentemente familiar.

Fernando estaba junto a su cama, su rostro grabado con una practicada expresión de preocupación.

"Mermelada", graznó, la palabra arrancada de su garganta en carne viva. "¿Dónde está?".

La expresión de Fernando era cuidadosamente neutral. "Ya se encargaron de él, Carla. Fue lo mejor".

"¿Qué significa eso?", exigió, agarrando su brazo, su voz elevándose con histeria. "¿Qué le hiciste?".

"Se ha ido", dijo Fernando rotundamente. "No te preocupes, te compraré uno nuevo. Un gatito. La raza que quieras".

Uno nuevo. Como si Mermelada fuera un juguete roto que pudiera ser fácilmente reemplazado. El gato que le había regalado por su vigésimo quinto cumpleaños. El gato que había acercado a su cara, ronroneando, y había declarado: "Ahora somos una familia de tres". El gato cuyo único crimen fue ser amado por ella.

Un dolor agudo e insoportable atravesó el pecho de Carla. No podía respirar. Lágrimas de pura y ardiente agonía brotaron de sus ojos. Él había matado una parte de ella, una parte viva y que respiraba de su familia, todo para apaciguar los caprichos de una mentirosa manipuladora.

"¿Cómo pudiste?", susurró, las lágrimas ahogándola. "¿Cómo pudiste?".

Fernando, siempre pragmático, vio sus lágrimas no como una señal de duelo, sino como un inconveniente. Cogió un tazón de arroz congee de la mesita de noche. "Necesitas comer", dijo, su voz desprovista de emoción. "Has estado inconsciente por un día".

Le acercó una cucharada a los labios. La vista de él, tan tranquilo, tan impasible después de lo que había hecho, le revolvió el estómago.

"Aléjate de mí", siseó, su dolor convirtiéndose en una violenta repulsión.

"Carla, basta", dijo él, su voz endureciéndose con impaciencia.

"¡Dije que te alejes!". Apartó la cuchara de su cara de un manotazo. El tazón cayó al suelo, salpicando el congee caliente por las baldosas blancas y sus caros zapatos.

El rostro de Fernando se ensombreció. Por un segundo, vio cómo la máscara se deslizaba, revelando la ira y la frustración crudas que había debajo. "¿Por qué tienes que ser tan difícil?", gruñó. "¿Por qué no puedes ser comprensiva por una vez? ¡Valeria es la que está enferma! ¡Ella es la que está sufriendo! ¡Tú solo causas problemas!".

Las palabras la golpearon con la fuerza de un golpe físico. A sus ojos, ella era el problema. Su dolor, su pena, su negativa a aceptar sus traiciones en silencio, todo era un inconveniente para él y su grandiosa y trágica historia de amor.

Justo en ese momento, Valeria apareció en la puerta, pálida y sosteniendo un ramo de flores. "¿Fernando? ¿Está todo bien? Oí gritos". Miró el desorden en el suelo, luego a Carla, con los ojos muy abiertos por una falsa preocupación. "Oh, Carla, ¿estás bien? Siento mucho lo de tu gato. Le dije a Fernando que no fuera tan precipitado...".

La ira de Fernando se desvaneció en el momento en que la vio. "Está bien, Valeria. No es tu culpa. Carla solo está... molesta".

Valeria se deslizó en la habitación. "Me voy de viaje", anunció, con voz suave. "Los médicos dijeron que mi tiempo es corto y quiero ver el mundo. París, Roma, los cerezos en flor en Japón... Quiero verlo todo antes de irme". Miró a Fernando, con los ojos suplicantes. "Y quiero que vengas conmigo, Fernando. Por favor".

Carla observó cómo Fernando dudaba por un brevísimo instante. Miró a Carla, un destello de deber luchando con su deseo.

Valeria, sintiendo su vacilación, jugó su carta de triunfo. "Carla también debería venir", sugirió, su voz goteando falsa magnanimidad. "Será una oportunidad para que todos nosotros... nos unamos. Para crear algunos recuerdos felices y finales juntos".

Fue un movimiento cruel y brillante. No era una invitación; era un castigo. Una exhibición pública y continua de su victoria y la derrota de Carla.

Y Fernando, el tonto, cayó por completo. "Es una idea maravillosa", dijo, su rostro iluminándose. "Iremos todos juntos". Se volvió hacia Carla, su tono ahora de mando. "Vienes con nosotros".

"No", dijo Carla, su voz un monótono sin vida.

"Sí, vienes", insistió, agarrando su brazo de nuevo. "Necesitas un cambio de aires. Te hará bien".

No era una petición. La obligó a salir del hospital, la obligó a subir a su jet privado y la obligó a ver cómo él y Valeria representaban su historia de amor a través de los continentes.

Se sentó en la parte de atrás del coche mientras recorrían París, viendo cómo Fernando le señalaba los lugares de interés a Valeria. Se sentó sola en una mesa separada en Roma mientras ellos compartían un plato de pasta, riendo y tomados de la mano.

En el coche, de camino a un mirador panorámico, Fernando se preocupaba por Valeria, entregándole una botella de agua y su medicación. A Carla no le ofreció ni una mirada. Él y Valeria susurraban y reían, compartiendo bromas internas. Incluso cambió la voz del GPS del coche del acento americano por defecto a uno británico, porque Valeria dijo que sonaba "más sofisticado". Era una cosa pequeña, pero se sentía como otra pieza del mundo de Carla siendo casualmente sobrescrita.

Se sentó en el asiento trasero, prisionera en su comedia romántica, su corazón un bloque de hielo. Él le había dicho que era una "atracción fugaz", una "cosa momentánea". Qué mentiroso. Estaba perdidamente enamorado. Cada mirada tierna, cada toque gentil, cada risa compartida era un testimonio de la profundidad de sus sentimientos por Valeria. El amor que decía tener por Carla no era más que una mentira hueca y conveniente que se contaba a sí mismo para sentirse mejor. Era el insulto definitivo.