Capítulo 4

POV de Sofía:

Los siguientes dos años fueron una reconstrucción silenciosa. Me mudé a un pequeño apartamento en la colonia Roma y volqué todo lo que tenía en mi arte. Pinté con una ferocidad que no había sentido desde antes de conocer a Ricardo. Pinté la rabia, el duelo, el vacío. Pinté el color azul hasta que lo odié, luego lo pinté con colores vibrantes y estridentes.

Eduardo "Lalo" Solís, mi amigo y ahora mi jefe, me dio un espacio en la parte trasera de su galería. Era un alma amable y perceptiva, un fotógrafo con ojos gentiles que parecían ver a través de la fachada que había construido a mi alrededor. Nunca preguntó por Ricardo. Solo mantenía mi taza de té llena y me decía que mi trabajo era brillante.

Vendí mi primera pintura. Luego otra. Comencé a hacerme un pequeño nombre en la escena artística del centro. Ya no era Sofía de la Torre, la trágica exesposa de un multimillonario tecnológico. Era Sofía Garza, la artista.

Una tarde, finalicé la donación de los activos restantes del fideicomiso de mis padres a una organización benéfica para víctimas de incendios forestales. El acto de firmar los papeles desenterró un recuerdo que había suprimido durante mucho tiempo, un recuerdo envuelto en humo y miedo.

Tenía ocho años, perdida en el bosque durante un viaje de campamento familiar en Valle de Bravo. Se había desatado un incendio forestal, un monstruo aterrador y rugiente que consumía todo a su paso. Estaba sola, llorando, hasta que me topé con otro niño perdido. Un niño, un poco mayor que yo, con terror en los ojos. Su nombre era Ricardo.

Estaba paralizado por el miedo. El fuego se acercaba. Le agarré la mano.

-¡Tenemos que correr! -grité.

Una rama en llamas cayó de un árbol sobre nosotros, aterrizando en mi muñeca. El dolor fue abrasador, al rojo vivo. Grité pero no solté su mano. Lo arrastré, corriendo a ciegas a través del humo, lejos del calor. Encontramos una pequeña cueva junto a un arroyo y nos acurrucamos dentro, tosiendo y aterrorizados, mientras el mundo ardía a nuestro alrededor.

Él estaba llorando.

-No puedo ver -sollozó, sus manos cubriendo su rostro-. Todo está borroso.

Lo abracé, tratando de ser valiente.

-Está bien. Yo seré tus ojos.

Lo dejé allí y corrí de nuevo hacia el humo, buscando ayuda. Corrí hasta que mis pulmones ardieron y mis piernas cedieron. Encontré una carretera y le hice señas a un camión de bomberos. Recuerdo balbucearle al bombero, señalando de vuelta al bosque, contándole sobre el niño en la cueva.

Lo último que recuerdo es al bombero levantándome. Miré hacia atrás y vi a Ricardo siendo sacado del bosque por otro bombero. Sus padres estaban allí. Lo envolvieron en sus brazos y se lo llevaron a toda prisa. Él nunca me vio. Nunca pude despedirme.

La quemadura en mi muñeca dejó una cicatriz. Una pequeña estrella perfecta, un recordatorio permanente del niño que salvé y el terror de ese día. Durante años, me había preguntado qué le había pasado. Cuando conocí a Ricardo de la Torre, el famoso CEO, sentí una extraña atracción, una sensación de familiaridad que no podía explicar. Lo busqué, convencida de que estábamos conectados por el destino. Solo para descubrir que no me recordaba en absoluto.

Su trauma le había provocado ceguera facial. Mi trauma me había dado una cicatriz y una obsesión de por vida con un niño que me había olvidado.

Ximena Montes me encontró un martes. Estaba en mi estudio, un espacio de almacén convertido en Brooklyn, cuando entró, sin anunciarse. Se veía diferente. Más delgada. Un borde desesperado en su perfección manicurada.

-No está feliz -dijo, su voz tensa-. Piensa que ya deberías haber vuelto. Rogando.

No levanté la vista de mi lienzo.

-Entonces es un idiota.

-Ha estado preguntando por ti -escupió, sus celos un olor agudo y acre en la habitación-. No puede entender por qué no estás destrozada. Por qué estás prosperando.

-Dile que le mando saludos -dije, sumergiendo mi pincel en un bote de amarillo brillante.

Sus ojos se entrecerraron.

-Te crees muy lista, ¿verdad? Escondiéndote aquí, jugando a la artista muerta de hambre. Pero te encontrará. Siempre encuentra lo que busca.

Antes de que pudiera responder, la puerta de mi estudio se abrió de golpe. Dos hombres enormes con trajes negros irrumpieron, seguidos por una Ximena de aspecto frenético. Y luego, él.

Ricardo.

Miró alrededor del estudio, sus ojos llenos de asco.

-¿Aquí es donde te has estado escondiendo?

Me vio, pero sus ojos se deslizaron sobre mí, aterrizando en Ximena que ahora se acobardaba en la esquina, una expresión de falso terror en su rostro.

-¡Xime! ¿Estás bien? -corrió a su lado, atrayéndola a sus brazos-. ¿Te hizo daño?

-Ella... me amenazó, Ricardo -sollozó Ximena en su pecho-. Dijo que pagaría por quitártelo.

La cabeza de Ricardo se giró bruscamente hacia mí. Su rostro era una máscara de pura e inalterada rabia. Este no era el hombre frío y despectivo que conocía. Este era un depredador.

Se dirigió hacia mí.

-Fanática loca -gruñó, su voz un gruñido bajo-. La has estado acosando durante dos años. Enviándole amenazas. ¿Y ahora tienes el descaro de mostrar tu cara?

Pensó que era una acosadora. Una fanática cualquiera y obsesionada.

Agarró la parte delantera de mi camisa manchada de pintura, tirando de mí hacia adelante. Su rostro estaba a centímetros del mío.

-Voy a enseñarte una lección sobre meterte con lo que es mío.

Su mano se movió de mi camisa a mi garganta. Sus dedos se envolvieron alrededor de mi cuello, apretando. La presión era inmensa. Puntos negros bailaban en mi visión.

-¡Ricardo, para! -jadeé, arañando su mano.

-No tienes derecho a decir mi nombre -siseó, su agarre apretándose.

A través de la neblina de dolor y privación de oxígeno, la amarga ironía me golpeó. El niño cuya vida había salvado ahora me la estaba quitando. Y no tenía ni idea.

Mientras mi conciencia comenzaba a desvanecerse, un guardia de seguridad -su jefe de seguridad, un hombre llamado Miguel que me conocía desde hacía años- habló, su voz tensa.

-Señor... esa es... esa es la señorita Garza. Es Sofía.

Ricardo ni siquiera se detuvo.

-No me importa quién sea -escupió, sus ojos fijos en los míos, llenos de odio-. Es una don nadie.

Finalmente soltó su agarre, y me derrumbé en el suelo, jadeando por aire, mi garganta magullada y en carne viva.

-Te lo advertí -dijo, mirándome con desprecio-. Te dije que habría consecuencias.

Se volvió hacia sus hombres.

-Sáquenla de mi vista. Sáquenla de mi país. No quiero volver a verla ni a saber de ella nunca más.

Pensó que estaba exiliando a una extraña. Estaba exiliando su propio pasado.

Sus hombres me agarraron de los brazos, levantándome. Mientras me arrastraban, mi collar, una delicada cadena de plata con un solo dije en forma de estrella -un dije que había usado desde que era niña- se enganchó en el marco de la puerta y se rompió. Cayó al suelo.

Ricardo lo vio. Se acercó, su costoso zapato de cuero deteniéndose sobre la delicada estrella de plata. Por una fracción de segundo, vi un destello de confusión en sus ojos, el fantasma de un recuerdo.

Luego Ximena gimió desde la esquina, y el destello desapareció.

Bajó el talón, aplastando la pequeña estrella hasta convertirla en un trozo de metal retorcido.

Destruyó la última pieza de nuestra historia compartida y ni siquiera lo supo.

Mientras me obligaban a subir a un jet privado, con un boleto de ida a un país del que nunca había oído hablar, supe que este era el verdadero final. No el divorcio. No la humillación pública. Esto. Este borrado violento e ignorante.

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POV de Ricardo:

La imagen de la estrella de plata aplastada me atormentaba. No sabía por qué.

Me encontré de nuevo en el consultorio de la Dra. Campos, el lujoso sofá de cuero sintiéndose menos como un refugio y más como el banquillo de los testigos.

-Pareces agitado, Ricardo -dijo, su voz tranquila y uniforme.

-Resolví un problema -dije-. Una acosadora que ha estado hostigando a Ximena. Ya se acabó.

-¿Y cómo te hace sentir eso?

-Aliviado. -Pero no lo estaba. Sentía un extraño y persistente vacío. Una sensación de pérdida profunda que no podía nombrar. Y seguía viendo el rostro de esa mujer. La que había estrangulado. El terror en sus ojos. Se sentía... familiar.

-Has estado hablando menos de tu exesposa -observó la Dra. Campos-. Durante dos años, cada sesión fue sobre Sofía. Sobre su traición. Ahora, apenas mencionas su nombre.

Sofía. El nombre era un miembro fantasma, un dolor donde antes había algo. La había borrado de mi vida, de mi empresa, de mi hogar. Y sin embargo, el espacio que dejó era un vacío enorme.

-No hay nada más que decir -dije-. Se ha ido.

-Probemos algo diferente hoy -dijo la Dra. Campos, su voz suave-. Volvamos atrás. Al incendio.

Odiaba esto. La hipnosis, el desenterrar un pasado que no era más que humo y sombras. Pero estaba desesperado. La imagen de esa estrella...

Cerré los ojos, y ella me guio hacia abajo, hacia la oscuridad de mi propia mente.

-Estoy dibujando -dijo mi voz, sonando distante y joven-. En mi cuaderno de bocetos.

-¿Qué estás dibujando, Ricardo?

-A ella.

-¿Quién es ella?

-La niña. La que me salvó.

Mi mano, descansando en el sofá a mi lado, comenzó a temblar, mis dedos trazando una forma en el aire.

Cuando salí del trance, la Dra. Campos sostenía un trozo de papel. Había dibujado lo que mis dedos habían trazado.

Era el dibujo del rostro de una niña. No la reconocí. Pero en su muñeca, claro como el día, había una pequeña y perfecta cicatriz en forma de estrella. La Dra. Campos la señaló.

-Tu subconsciente dibujó esto, Ricardo -dijo suavemente-. Una y otra vez. Parece muy importante.

Miré el dibujo, un pavor frío recorriendo mi espina dorsal. No era Ximena. La cicatriz de Ximena era una línea larga y delgada en su espalda.

Entonces, ¿quién demonios era esta niña?