Capítulo 6

Punto de vista de Catalina

El silencio en el penthouse tenía un peso diferente al silencio del hospital.

El silencio del hospital era estéril, un vacío puntuado por el pitido rítmico de las máquinas que mantenían a la gente con vida. El silencio aquí era pesado, sofocante, cargado como el aire estático antes de que un tornado toque tierra.

Me había dado de alta en contra del consejo médico. Las enfermeras habían protestado, citando el yeso fresco que envolvía mi pierna y los puntos en mi hombro, pero no podía soportar una hora más en esa habitación.

Cada vez que la puerta se abría, esperaba verlo. Y cada vez que no era él, una pequeña y patética parte de mí se marchitaba y moría.

Necesitaba estar en casa. Necesitaba acceso a la caja fuerte.

Maniobré hacia la sala de estar, las puntas de goma de mis muletas hundiéndose en las lujosas alfombras persas. Las luces de la ciudad de Monterrey se filtraban a través de los ventanales del piso al techo, proyectando sombras largas y distorsionadas sobre los muebles.

La puerta del estudio estaba abierta.

Una franja de luz cálida y amarilla se derramaba en el pasillo. El olor me golpeó antes que la luz: turba, humo y el distintivo ardor del Macallan 25.

Me acerqué.

Damián estaba desplomado en su sillón de cuero. Su corbata estaba deshecha, colgando flojamente alrededor de su cuello como una soga. Su cabeza estaba echada hacia atrás, los ojos cerrados, un vaso medio vacío colgando precariamente de sus dedos.

Parecía completamente destruido.

Por un segundo fugaz, mi corazón vaciló. Quizás la culpa lo estaba devorando vivo. Quizás estaba bebiendo para ahogar la imagen de su esposa enterrada bajo un candelabro mientras él protegía a otra mujer.

Entré en la habitación. Mi muleta golpeó el marco de la puerta con un suave clic.

Se movió. No abrió los ojos. Simplemente se movió, girando su rostro hacia el ala de cuero del sillón.

-Adri.

El nombre salió arrastrado, espeso por el alcohol y el sueño.

Me quedé helada, el aire atrapado en mi garganta.

-No te vayas -susurró. Sonaba como una oración.

Me quedé allí, agarrando las manijas de mis muletas hasta que mis nudillos se pusieron blancos. No estaba lamentando sus acciones. Estaba soñando con ella. Incluso en su sueño, en el santuario de nuestro hogar, ella era el fantasma que rondaba los pasillos de su mente.

-No es Adri -dije. Mi voz era ronca, seca por días de silencio-. Es tu esposa.

No se despertó. Simplemente dejó escapar un largo y entrecortado suspiro.

-Cinco años -murmuró en la oscuridad-. Un desperdicio. Solo un desperdicio.

El aire abandonó mis pulmones como si me hubieran dado un puñetazo en el estómago.

Cinco años. La duración de nuestro matrimonio. La duración del tratado entre nuestras familias.

Para él, no era una sociedad. No era una vida. Era una pérdida de tiempo. Una era de transición mientras esperaba que el universo le devolviera a la mujer que realmente quería.

Lo miré. El Príncipe Cirujano. El Segundo al Mando. El hombre que había jurado protegerme ante Dios y la Familia.

Parecía pequeño.

No sentí ira. Esa fue la parte más extraña. La rabia que me había alimentado en el hospital, el fuego que había ardido cuando el candelabro cayó, se había extinguido.

En su lugar había un vacío frío y vasto. Era la sensación de una estructura que finalmente se había derrumbado, sin dejar nada más que polvo asentándose en el suelo.

Me di la vuelta.

Fui al dormitorio. No encendí las luces. Me senté en el borde de la cama y saqué el registro del cajón de la mesita de noche.

Lo abrí en la página marcada con la fecha de hoy.

*Menos cinco puntos. Llamó a nuestra vida un desperdicio.*

*Puntuación Total: 0.*

Miré el número. Era un círculo perfecto. Un cero. El final de la cuenta regresiva.

No lloré. No temblé. Me sentí más ligera de lo que me había sentido en años.

Tomé mi teléfono y marqué un número que había memorizado pero nunca usado.

-Necesito los papeles -dije al receptor-. Y necesito al equipo de extracción en espera.