Capítulo 2

Punto de vista de Ariadna:

El nuevo departamento, aunque pequeño y escasamente amueblado, se sentía como un santuario. Lo había conseguido rápidamente, pagando tres meses de renta por adelantado con el poco efectivo que me quedaba en mi cuenta personal, antes de que Jacobo pudiera congelar todo. Era un marcado contraste con la mansión, pero el zumbido silencioso de la ciudad fuera de sus ventanas era un sonido reconfortante, un recordatorio constante de que ya no estaba atrapada.

Mi antigua vida, sin embargo, exigía una última visita.

Conduje de regreso a la mansión, la extensa propiedad ahora se sentía menos como un hogar y más como un mausoleo de promesas rotas. Las puertas, una vez un símbolo de prestigio, ahora se sentían como la entrada a una prisión. Caminé por el gran vestíbulo, pasando la colección de arte meticulosamente curada, los ecos de mis propios pasos eran el único sonido en el vasto espacio. El silencio era ensordecedor, un testimonio del vacío emocional que siempre había residido aquí.

En la cocina, un lugar en el que rara vez había cocinado durante nuestro matrimonio -el personal generalmente se encargaba de todo-, preparé una comida. Fue un acto extraño, casi ritualista. El favorito de Jacobo: vieiras a la plancha con salsa de mantequilla y limón, y una botella del raro Vega Sicilia que él atesoraba. Puse la mesa para dos, la porcelana más fina y el cristal brillando bajo el suave resplandor del candelabro. Una cena final, una última ofrenda a un fantasma. Cociné con una extraña sensación de desapego, cada movimiento preciso, metódico. Era mi manera de decir adiós, de intentar terminar las cosas con una apariencia de paz, aunque solo fuera por mi parte.

Esperaba que llegara a casa temprano. Esperaba que pudiéramos hablar, racionalmente, con calma. Esperaba un cierre que fuera respetuoso, limpio. Una esperanza de tontos, lo sabía.

Pasaron las horas. La comida se enfrió, el vino permaneció sin abrir. El reloj de la repisa de la chimenea dio la medianoche, cada campanada un martillazo a mi frágil compostura. Mis esperanzas se marchitaron con cada minuto que pasaba, reemplazadas por el dolor familiar del abandono.

Entonces, el rugido de su motor, un sonido familiar e inoportuno. El fuerte portazo de la entrada. Escuché sus pasos, firmes y sin prisa, mientras avanzaba por la casa. Entró en el comedor, sus ojos recorrieron la comida intacta, luego se posaron en mí.

Su traje caro estaba desaliñado, su corbata aflojada. El vago aroma de un perfume caro, que no era el mío, se aferraba a él, mezclándose con el siempre presente whisky. Una mancha de lápiz labial, tenue pero inconfundible, era visible en su cuello. Se me cortó la respiración. La evidencia era flagrante, innegable. El último clavo en el ataúd de mi ilusión.

Mi mirada bajó a su mano izquierda. El pesado anillo de bodas de oro, un símbolo al que me había aferrado durante tanto tiempo, había desaparecido. Su dedo estaba desnudo, un círculo pálido y acusador donde una vez descansó. El último hilo se rompió.

Miró la elaborada cena, luego a mí, un destello de molestia cruzó su rostro. "¿Qué es esto, Ariadna?". Su voz era plana, desprovista de curiosidad o aprecio. "¿Algún tipo de gran gesto? ¿Un intento desesperado?". Hizo un gesto despectivo hacia la mesa. "Te dije que te largaras. Esta patética exhibición no va a cambiar nada".

Mi conmoción inicial dio paso a una ira fría y dura. "Es una cena de despedida, Jacobo", dije, mi voz apenas un susurro. "Pero parece que ya tuviste la tuya". Señalé su cuello.

Miró hacia abajo, sus ojos se abrieron casi imperceptiblemente al registrar la mancha. Un músculo se contrajo en su mandíbula. Empezó a darse la vuelta, a marcharse, a escapar de la confrontación.

"¡Jacobo!". Mi voz cortó el silencio, más aguda de lo que pretendía. Se detuvo, de espaldas a mí. "Dije que quería el divorcio", continué, caminando hacia la mesa y recogiendo el nuevo e impecable juego de papeles, los que la Licenciada Robles había enviado, ahora firmados por mí. "Aquí tienes. Está hecho".

Se giró lentamente, sus ojos me atravesaron. Una risa áspera y burlona se le escapó. "¿Divorcio? ¿Crees que puedes simplemente exigir un divorcio, Ariadna? ¿Después de todo?". Se mofó. "¿Encontraste un borrador tonto de un acuerdo y ahora estás haciendo un berrinche? No seas ridícula. Esta es mi casa. Eres mi esposa. Vuelve a tu habitación".

"No era un 'borrador tonto', Jacobo", dije, mi voz ganando fuerza. "Era tu plan. Tu plan para despojarme de todo, para dejarme sin poder mientras colmabas de miles de millones a Karla. Y no era solo un borrador, ¿verdad? Era un espejo del acuerdo prenupcial que me obligaste a firmar, un testimonio de tus verdaderas intenciones desde el principio". Las palabras salieron a borbotones, crudas y sin filtro.

Su expresión se endureció. "No entiendes las complejidades de mis negocios, Ariadna. Era una contingencia, una propuesta para reestructurar activos. Nada más". Su desdén me enfureció. Todavía me veía como irracional, emocional, incapaz de entender sus "complejidades".

Pero yo sí entendía. Finalmente, de verdad, entendía. Nunca me había amado. Ni por un solo momento en nuestros quince años juntos me había visto como algo más que un medio para un fin, un accesorio conveniente para su imagen pública, un recipiente fértil para un niño que pretendía moldear a imagen de Karla. La comprensión me golpeó con la fuerza de un maremoto, ahogando los últimos vestigios de esperanza.

Recordé los primeros días de su carrera, cuando su primer gran negocio inmobiliario casi se derrumba. Estaba al borde de la ruina, su reputación hecha jirones. Yo, entonces una joven y ambiciosa arquitecta, había visto su potencial, su talento en bruto bajo el exterior arrogante. Había invertido mis propios ahorros, la pequeña herencia de mi familia, para apuntalar su proyecto en colapso. Había trabajado incansablemente, usando mis habilidades de diseño para salvar el proyecto, convirtiéndolo en un éxito lucrativo. Me había ido sin nada más que la promesa de su lealtad, su gratitud y un amor que erróneamente creí que era real.

"Nunca olvidaré esto, Ariadna", había susurrado, sus ojos llenos de lo que pensé que era admiración y devoción, después de que el trato se salvó. "Me salvaste. Te debo todo. Mi vida, mi futuro... es tuyo". Esas palabras, una vez mi recuerdo más preciado, ahora se sentían como la broma más cruel.

Nunca cumplió. Simplemente me absorbió en su mundo, borrando las líneas entre mis contribuciones y su imperio, asegurándose de que nunca tuviera una base independiente. Mi amor, mi lealtad, mi ser mismo, habían sido consumidos por él, dejándome con nada más que la ilusión de una vida compartida.

"Me debes una vida, Jacobo", dije, mi voz quebrándose, las palabras sabiendo a ceniza. "¡Salvé tu carrera, invertí mi propio capital en tu empresa fallida, te salvé de la ruina! Me prometiste todo. ¿Y qué obtuve? ¡Una década de ser tu sombra, tu esposa conveniente, mientras perseguías a otra mujer!".

Se estremeció, su compostura finalmente se resquebrajó. "¿Cuánto quieres, Ariadna?", dijo, su voz tensa. "Di tu precio. Te daré lo que sea. Solo no hagas una escena. No hagas las cosas difíciles".

"¿Crees que esto es por dinero?". Reí, un sonido áspero y sin humor que resonó extrañamente en la vasta habitación. "¿Crees que puedes comprar mis años perdidos, mi confianza destrozada, con un cheque?". Recogí de nuevo los papeles de divorcio firmados. "No quiero nada de ti, Jacobo. Nada más que mi libertad. Y la tuya".

"Esto es ridículo", murmuró, pasándose una mano por el pelo. "No voy a firmar esto. Ni ahora, ni nunca".

"Lo harás", declaré, mi voz fría, tranquila y absolutamente final. "Tienes hasta el final de la semana. Fírmalos, o enfréntate a una demanda de divorcio pública. Y créeme, Jacobo, no querrás que empiece a hablar de tus 'planes de contingencia' y tus 'complejidades de negocios' en la corte. O del lápiz labial en tu cuello".

Su rostro se quedó sin color. Abrió la boca, luego la cerró. Me miró, realmente me miró, por primera vez en años, y no vio a la esposa sumisa, sino a una extraña. Una extraña peligrosa.

Coloqué los papeles suavemente sobre la mesa junto al vino intacto. "Los abogados se pondrán en contacto". Luego, sin otra palabra, me di la vuelta y salí del comedor, salí de la mansión y salí de su vida. Mis pasos eran firmes, resueltos. No miré hacia atrás.

Detrás de mí, escuché un estruendo. El sonido de cristales rotos, de copas explotando contra el mármol. Jacobo estaba desatando su furia sobre la cena que había preparado, la mesa que había puesto. Un final apropiado para nuestra farsa de una década.

El único arrepentimiento, el más profundo y agonizante, era el niño que llevaba. Esta vida inocente, concebida en una mentira, nacida en un mundo de traición. Una vida que casi, en mi desesperación, había elegido terminar. Pero la pequeña patada, el aleteo de esperanza, lo había cambiado todo. Ahora, mi propósito estaba claro. Mi bebé. Mi futuro. Y Jacobo Dickerson no tendría parte en él.