Capítulo 2

Alejandro terminó su cena en silencio, algo poco común. Por lo general, hablaba de negocios, o se quejaba de su familia, o a veces, en ocasiones aún más raras, no hablaba de nada, simplemente contento con mi presencia silenciosa. Esta noche, estaba distante. Su teléfono vibraba intermitentemente, pero lo ignoraba, su atención fija en algún punto invisible más allá de la ventana. Luego, con un seco asentimiento, se levantó.

-Me voy. -Era la primera vez en semanas que no se quedaba. El repentino cambio en la rutina fue un golpe en el estómago, confirmando la helada premonición que se había estado acumulando dentro de mí. Se estaba distanciando, preparándose para su vida real.

-¿Tu agenda para mañana? -preguntó, sin volverse para mirarme-. ¿Necesito organizar algo?

Mi mente se aceleró. No podía decirle que planeaba irme. No podía decirle que había pasado el día cancelando citas, limpiando mi calendario.

-No -dije, mi voz sorprendentemente firme-. Solo algunas reuniones en línea. Nada importante.

Él gruñó, aparentemente satisfecho. Nunca se molestaba en comprobar. Su control era tan absoluto que asumía que no me atrevería a desafiarlo.

-Haré que un coche te recoja si necesitas ir a algún lado.

-No, gracias -dije rápidamente, quizás demasiado rápido-. Yo... yo me las arreglaré.

Se detuvo en la puerta, con la mano en el pomo. Sabía que esta era mi oportunidad. Mi última oportunidad de decir algo, cualquier cosa, para romper el sofocante silencio de nuestro final no dicho.

-Alejandro. -Mi nombre fue un susurro, una súplica.

Se giró, su expresión un destello de leve sorpresa.

-¿Sí, Sofía? -Me miró, realmente me miró, y casi pude ver la imagen de Valeria superpuesta en mi rostro. El mundo fuera de la ventana era brillante y nítido, un marcado contraste con mi desvanecido paisaje interior. Él estaba destinado a ese mundo, a ella. Yo estaba destinada a este apartamento silencioso y sombrío.

Las palabras murieron en mi garganta. ¿Qué había que decir? ¿No me dejes? ¿Ámame a mí, no a ella? Sería patético. Ya lo era.

-Nada -logré decir, forzando una pequeña sonrisa-. Solo... conduce con cuidado.

Él soltó una risa suave, casi indulgente.

-Siempre lo hago, Sofía. -Salió, cerrando la puerta suavemente detrás de él.

No esperé. En el segundo en que el clic de la cerradura resonó, me di la vuelta y me apoyé contra la puerta, mi cuerpo temblando. Me abracé a mí misma, tratando de mantener los pedazos juntos. No había dicho mi nombre. Ni una sola vez, en todos estos años, en todas estas despedidas. Nunca había dicho realmente mi nombre, no de la forma en que decía el de ella.

El apartamento, una vez lleno de su persistente aroma, de repente se sintió estéril, frío. Me moví mecánicamente, limpiando los platos de la cena, pasando un trapo por las encimeras hasta que brillaron. Había aprendido sus preferencias rápidamente, absorbiéndolas en mi propia existencia. Sin toques personales en las áreas comunes. Sin colores brillantes. Sin fotografías.

Una vez, al principio de nuestra relación, compré una pequeña orquídea en maceta, pensando que le daría algo de vida a las austeras paredes blancas. Él la vio y su mandíbula se tensó.

-Deshazte de ella -dijo, su voz tranquila pero firme-. Choca con la estética. -Cuando dudé, añadió-: Si quieres seguir llenando este lugar con tus... cosas, encontraré otro lugar donde quedarme. -La amenaza era clara. Se iría. Y yo, desesperada por un hogar, por él, había obedecido. Había tirado la orquídea.

Más tarde, vi una orquídea similar en la oficina de Valeria, una vibrante salpicadura de color contra un fondo minimalista. Su secretaria había comentado lo bien que le sentaba al "toque artístico" de Valeria. Después de eso, dejé de intentar añadir algo de mí a este apartamento.

Mi mano rozó una pequeña caja de terciopelo escondida en el fondo de un cajón. Contenía una delicada medalla de plata de San Cristóbal. La que le había dado en el campamento hace años. Me la había devuelto después de unos meses, afirmando que era "infantil" y "sin sentido", una pequeña y puntiaguda indirecta que me había dolido más de lo que él sabía. Recordaba las horas que había pasado haciendo trabajos esporádicos para comprar esa medalla, la creencia de que realmente lo protegería. Él nunca supo el sacrificio. Nunca le importó.

Se suponía que yo era una influencer famosa, una personalidad de las redes sociales que él había creado meticulosamente. Había construido mi marca, gestionado mis contratos, incluso dictado mis publicaciones. No era lo que yo quería. Amaba las plantas, la tierra, el silencioso zumbido del crecimiento. Pero él quería que yo fuera brillante, visible, un reflejo de su poder. Y yo, patética y anhelando su aprobación, había aceptado.

Un profundo suspiro se me escapó, sacudiendo mis costillas. Tomé la medalla, su frío metal un marcado contraste con el ardor en mi pecho. Esto era todo. El fin de mi patética farsa.

Mi teléfono vibró, sobresaltándome. Casi se me cae la medalla.