Capítulo 7

Damián se fue por días. Sabía que estaba con Cristina porque ella se aseguró de que yo lo supiera. Sus redes sociales eran una exhibición triunfante de su tiempo juntos. Fotos de ellos en restaurantes elegantes, en un yate privado, ella luciendo una nueva pulsera de diamantes que él le había comprado. Los pies de foto eran empalagosamente dulces. "Tan agradecida por un hombre que sabe cómo tratar a una mujer".

Lo ignoré todo. Pasé mis días al teléfono con mi padre, finalizando los detalles de nuestro escape. La gente de Héctor era increíble. Habían arreglado todo. Nuevas identidades, nuevos pasaportes, un vuelo a Australia. El plan era fingir nuestra muerte en un incendio en la casa de mi padre. Era extremo, pero era la única manera.

El último día, justo antes de que se suponía que nos fuéramos, fui a la casa de mi padre para recuperar lo único que no podía dejar atrás: las cenizas de mi madre. Estaban en una pequeña caja de madera tallada sobre la chimenea.

Cuando entré en la sala, se me heló la sangre.

Cristina estaba allí de pie, sosteniendo la caja en sus manos.

Una fría sensación de pavor me invadió. -Suelta eso, Cristina -dije, mi voz peligrosamente baja.

Sonrió, un estiramiento lento y cruel de sus labios. -Vaya, vaya. Eres dura, Emilia. Pensé que ese pequeño incidente en el sótano te habría quebrado.

La forma casual en que lo dijo, la falta de remordimiento, confirmó lo que ya sabía. Era una sociópata.

-Ese ataque con cuchillo en la subasta -dije, las piezas encajando-. Fuiste tú, ¿verdad? Contrataste a ese hombre.

Se rió, un sonido agudo y tintineante que me crispó los nervios. -Por supuesto que fui yo. Me decepcionó tanto que sobrevivieras. Que Damián te usara como escudo fue una sorpresa inesperada, pero bienvenida.

Mis manos se cerraron en puños. Respiré hondo y de manera constante. -Dame la caja, Cristina.

No quería una confrontación. No ahora. No cuando la libertad estaba tan cerca.

-¿Por qué eres tan débil? -se burló, sus ojos brillando con malicia-. Te trata como basura, y tú simplemente lo aceptas. No te lo mereces.

Levantó la caja.

-Sabes, estaba pensando que a esta habitación le vendría bien una pequeña redecoración.

Y con un movimiento de muñeca, arrojó la caja contra la pared.

Se hizo añicos con el impacto. La madera se astilló, y las cenizas de mi madre, un fino polvo gris, llovieron sobre la alfombra.

Algo dentro de mí se rompió.

El mundo se tiñó de rojo. Me abalancé sobre ella, un grito de pura rabia arrancado de mi garganta. La agarré por el pelo y le di una bofetada, fuerte. El sonido resonó en la habitación silenciosa.

-¡Te voy a matar! -chillé, mi voz irreconocible-. ¡Te voy a matar, perra!

Ella retrocedió tambaleándose, una mano en su mejilla, sus ojos abiertos de par en par por el shock y luego entrecerrándose con fría furia.

-¿Te atreves a pegarme?

Justo en ese momento, oímos pasos. El pesado andar de Damián en el pasillo.

La expresión de Cristina cambió en un instante. Con una velocidad aterradora, agarró un pesado pisapapeles de cristal de una mesa auxiliar y se lo estrelló contra su propia frente.

La sangre brotó al instante, goteando por su sien. Retrocedió tambaleándose, sus ojos abiertos de par en par con falso terror, señalándome con un dedo tembloroso.

-¡Damián! -gimió, justo cuando él irrumpía en la habitación-. ¡Intentó matarme! ¡Me golpeó con el pisapapeles!

Los ojos de Damián recorrieron la escena: Cristina con sangre en la cara, yo de pie sobre ella con las manos levantadas, mi rostro una máscara de furia. No dudó.

Se abalanzó sobre mí, agarrándome los brazos y empujándome hacia atrás con tanta fuerza que tropecé y caí.

-¿Estás loca de remate? -rugió, su rostro morado de rabia. Se arrodilló junto a Cristina, acunándola como si fuera una muñeca preciosa y rota.

Las lágrimas corrían por mi rostro, calientes y furiosas. -¡Rompió las cenizas de mi madre, Damián! -grité, señalando el polvo gris en el suelo-. ¡Mira!

Miró al suelo, luego de nuevo a la cabeza sangrante de Cristina. Su expresión era fría, despectiva.

-Son solo cenizas, Emilia. Cristina está viva. Está herida.

La crueldad casual de sus palabras me robó el aliento. Mi madre lo había amado como a un hijo. Lo había cuidado hasta que se recuperó de sus enfermedades infantiles, celebró cada uno de sus éxitos. Y así es como honraba su memoria. Eligiendo a su profanadora por encima de su hija.

-¿Siquiera la recuerdas? -susurré, mi voz espesa por un dolor tan profundo que sentí que me desgarraba por dentro-. ¿Recuerdas algo, Damián?

Se estremeció, pero su mandíbula permaneció apretada. El monstruo tenía el control firmemente.