Capítulo 7

Eliana se mordió el dorso de la mano, tratando de reprimir el grito que se acumulaba en su pecho. Se mordió hasta que sintió el sabor de la sangre.

El documento legal nadaba ante sus ojos. Cada humillación, cada traición, cada corte y moretón y pedazo roto de su corazón la habían llevado a este momento. Él, pidiéndole un último sacrificio. Un último compromiso.

Su corazón, que había estado doliendo durante meses, finalmente se entumeció.

-No -dijo. La palabra fue silenciosa, pero estaba hecha de acero.

Braulio no pareció sorprendido. Parecía haberlo esperado. Suspiró, un sonido largo y cansado, e hizo una llamada.

Unos minutos después, dos de sus asistentes entraron, cargando maletines grandes y pesados. Los abrieron en el suelo.

Estaban llenos de efectivo. Fajos y fajos de billetes de quinientos pesos.

-Veinte millones de pesos -dijo Braulio, su voz plana-. Firma los papeles y es tuyo. Un pequeño precio por el inconveniente.

Eliana miró la montaña de dinero. Estaba tratando de comprar su silencio, de ponerle un precio a su dolor.

Llegaron más maletines. Más dinero. Pronto, el suelo estuvo cubierto.

-Cien millones -dijo-. Y el penthouse. El que siempre te gustó, con vistas al parque.

Recordó ese penthouse. Habían pasado por allí una vez, cuando no tenían nada. "Algún día", había prometido él, "te compraré eso".

-Y un coche -continuó, su voz monótona-. El convertible rojo que señalaste en esa revista.

También lo recordaba. Una fantasía tonta. Se había reído y había dicho que preferiría una bicicleta.

-Y un trabajo -terminó-. Un puesto de ingeniera senior en mi empresa. Tu propio laboratorio. Lo que quieras.

Le estaba ofreciendo todo lo que siempre había soñado. Todo excepto lo único que realmente quería. A él. Al verdadero él. Al que había perdido.

Miró el dinero, las promesas suspendidas en el aire. Pensó en su pequeño departamento, el sabor de la sopa instantánea barata, el calor de su mano en la de ella.

Una lágrima rodó por su mejilla.

-Está bien -susurró-. Firmaré.

Tomó la pluma. -Pero esta es la última vez -dijo, mirándolo directamente a los ojos-. Esto es lo último que haré por ti.

Braulio la miró, un destello de confusión en sus ojos. No entendía sus lágrimas. Pensaba que le estaba dando todo. En su mundo, este era un final feliz.

Pero ella lo sabía. Este era el final de su historia. El chico que amaba se había ido de verdad, reemplazado por este hombre frío y poderoso que pensaba que el amor se podía comprar y vender. Era una carga que ya no tenía que llevar.

Al día siguiente, Daniel Cantú la visitó. Le trajo un pasaporte, una visa y un boleto de ida a Londres.

-Confío en que se irá pronto -dijo, su tono no dejaba lugar a discusión-. Mi hija ha estado muy molesta por todo este drama.

-Firmé los papeles -dijo Eliana en voz baja-. Me voy esta noche.

-Bien -resopló él, dándose la vuelta para irse-. Es lo mejor.

Después de que se fue, Eliana se permitió llorar. Sus lágrimas cayeron sobre el boleto de avión, manchando la tinta antes de evaporarse, sin dejar rastro. Igual que ella. Se iría, y pronto, sería como si nunca hubiera existido.

Esa noche, empezó a llover. Un aguacero frío y miserable. Se suponía que Braulio la recogería. Esperó. Y esperó.

Su teléfono vibró. Un mensaje de un número desconocido. Era una foto. Jessica, sonriendo, en el asiento del copiloto del coche de Braulio. El pie de foto decía: "¡Lo siento, Eliana! El clima está horrible y yo estaba tan asustada. Braulio insistió en llevarme a casa primero. ¡Pasará por ti más tarde!".

Eliana miró la foto, la sonrisa triunfante de Jessica. No se molestó en responder.

Salió a la lluvia. Caminó durante horas, el agua fría empapándola hasta los huesos, hasta que sus lágrimas se secaron y su corazón fue un bloque de hielo congelado.

¿Por qué estaba triste siquiera? Esto no era una sorpresa. Él había hecho su elección, una y otra vez. Su preferencia era clara.

Finalmente llegó a la casa. A través de la ventana de la sala, los vio. Braulio estaba sentado en el sofá, secando suavemente el cabello de Jessica con una toalla. El gesto era tan tierno, tan íntimo, que le robó el aliento.

Pasó junto a ellos, un fantasma goteante.

-¡Eliana! -gritó Braulio, sorprendido-. ¡Estás empapada! Justo iba a ir por ti.

Ella no se detuvo. -Está bien -dijo, su voz desprovista de emoción-. Estoy acostumbrada a la lluvia.

Él comenzó a explicar, a poner excusas sobre el miedo de Jessica, sobre el tráfico, pero a ella no le importó escuchar.

Fue a su habitación y empacó. No se llevó nada que él le hubiera dado. Solo la ropa vieja y gastada con la que había llegado. Borró su historial de navegación, eliminó sus fotos, borró cada rastro digital de sí misma de la vida de él.

Encontró el modelo destrozado de su primera invención en la basura. La piedra angular de su futuro. Lo sostuvo por un momento, luego lo dejó caer de nuevo entre la basura.

Eliminó su huella digital del sistema de seguridad.

Luego, con una maleta pequeña y maltrecha en la mano, salió por la puerta y nunca miró atrás.

De ahora en adelante, viviría para sí misma.