Capítulo 5

Punto de vista de Diana Varela:

Mi padre, un ingeniero de software brillante pero no reconocido, había fallecido hace seis años, justo antes de que conociera a Julián. Era un hombre tranquilo y meticuloso que creía en la elegante pureza del código. Su último regalo para mí fue su vieja y maltratada laptop y un único consejo: "Lleva un registro de tu vida, Diana. Tu tiempo, tu dinero, tu trabajo. Es tu historia. No dejes que nadie más la escriba por ti".

Para honrar su memoria, había hecho precisamente eso. Había usado la aplicación de contabilidad única que él había creado, no solo para presupuestar, sino como un diario digital. Cada proyecto freelance, cada hora trabajada en la fonda, cada peso ganado y cada centavo gastado, todo estaba registrado en su aplicación. Había encontrado el ritual reconfortante, una forma de sentirme conectada con él, documentando la lucha de la que creía que algún día nos reiríamos.

La ironía era una píldora amarga. El hábito que había formado por amor y recuerdo era ahora mi única arma. Era la única pieza de mi historia que no podían reescribir.

Mis dedos, entumecidos por el frío y el shock, buscaron a tientas los pestillos de la caja de almacenamiento. Aparté las pilas de papel y saqué la vieja laptop. Era pesada y obsoleta para los estándares de hoy, pero se sentía como una reliquia sagrada en mis manos.

Encontré una lavandería de 24 horas, el zumbido de las secadoras un reconfortante ruido blanco. Acurrucada en una silla de plástico duro en la esquina, encendí la máquina. La pantalla parpadeó y cobró vida, y hice clic en el icono familiar y simple en el escritorio: una pequeña brújula. La aplicación se llamaba "VeriTrack".

Nunca había entendido el lado técnico, pero mi padre había intentado explicármelo una vez, con el rostro iluminado de emoción.

-Está construida sobre una blockchain, hija -había dicho-. Piénsalo como una tablilla de piedra digital. Cada vez que haces una entrada, se graba en la piedra, se le da una marca de tiempo única, y una copia de esa grabación se envía a cien lugares diferentes a la vez. Nadie, ni tú, ni yo, ni el mejor hacker del mundo, puede volver atrás y cambiar lo que está escrito. Es inmutable.

Inmutable. La palabra resonó en las cámaras desoladas de mi corazón.

Abrí la aplicación. Y ahí estaba. Cinco años de mi vida, mostrados en un registro incorruptible e inalterable.

1,825 días.

Más de 9,000 horas de trabajo de diseño freelance, con marca de tiempo al minuto.

Más de 6,000 horas de turnos como mesera.

Cada peso depositado de tres trabajos diferentes.

Cada centavo transferido para pagar la tarjeta de crédito de Julián.

Cada cuenta del supermercado, cada pago de servicios, cada par de zapatos baratos que compré para Leo.

Todo estaba allí. Un monumento digital a mi trabajo. Una historia contada en datos, una historia que no podían descartar como "actuación". Podían congelar mis cuentas, podían romper un contrato, podían llevarse a mi hijo. Pero no podían borrar el tiempo. No podían deshacer las horas trabajadas. No podían negar los datos crudos y cuantificables de mi contribución.

Un fuego que creía extinguido comenzó a arder de nuevo.

Con manos temblorosas, conecté una pequeña memoria USB a la laptop. Exporté hasta el último byte de datos -los registros, las marcas de tiempo, los registros de transacciones- y encripté el archivo.

Luego, revisé la antigua lista de contactos de mi teléfono. Mi pulgar se detuvo sobre un nombre que no había llamado en años. Erick Gamboa.

Erick era el protegido de mi padre, un chico brillante y luchador que mi papá había apadrinado. Había quedado devastado por la muerte de mi padre. Lo recordaba en el funeral, apenas con veinticinco años, prometiéndome que si alguna vez necesitaba algo, cualquier cosa, él estaría allí. Ahora era abogado, con su propio pequeño despacho. Un tiburón, lo había llamado mi padre, pero uno que luchaba por los desvalidos.

Respiré hondo y temblorosamente y presioné el botón de llamada. Sonó tres veces antes de que una voz somnolienta respondiera.

-Gamboa.

-¿Erick? -mi voz era un susurro roto-. Soy... soy Diana. Diana Varela. La hija de Roberto Varela.

Hubo una pausa al otro lado, luego la somnolencia en su voz desapareció, reemplazada por un agudo reconocimiento.

-Diana. Dios mío. Han pasado años. ¿Está todo bien? Suenas...

-No -logré decir, un sollozo finalmente escapando-. No, nada está bien. Estoy en... estoy en muchos problemas, Erick. Necesito un abogado. Necesito al mejor abogado.

Escuché movimiento al otro lado, el crujido de las sábanas.

-Llamaste al número correcto -dijo, su voz ahora completamente despierta e infundida con una confianza de acero que me envió un destello de esperanza-. ¿Dónde estás? Ven a mi oficina. Ahora.

Una hora después, estaba sentada en una oficina funcional y desordenada que olía a café y blocs de notas legales. Erick Gamboa ya no era el chico larguirucho que recordaba. Era un hombre, con ojos agudos e inteligentes y una energía agresiva que parecía vibrar en el pequeño espacio.

No lloré. No perdí el tiempo en la devastación emocional. Simplemente conecté la memoria USB a su computadora.

-Mi padre lo llamaba VeriTrack -dije, mi voz plana y fría-. Dijo que era un libro de contabilidad honesto.

Hice clic para abrir el archivo. Cinco años de mi vida cayeron en cascada sobre la pantalla en una catarata de hojas de cálculo, registros y puntos de datos.

Erick se inclinó hacia adelante, sus ojos escaneando la información. Su postura inicialmente relajada se tensó. Sus dedos tamborileaban sobre el escritorio, cada vez más rápido. Una sonrisa lenta y depredadora comenzó a extenderse por su rostro. Era la mirada de un tiburón que acababa de oler sangre en el agua.

Finalmente se reclinó, sus ojos brillando con una luz aterradora y estimulante. Me miró, realmente me miró, y no vio a una víctima, sino a un arma.

-Diana -dijo, su voz un gruñido bajo y peligroso-. Te quitaron todo basándose en su historia. Ahora, usaremos tu historia para quitárselo todo a ellos. -Entrelazó los dedos-. Así que, dime. ¿Qué quieres?

Pensé en la risa condescendiente de Julián. En la mueca de lástima de Isabela. En los ojos fríos y rechazantes de Leo. Pensé en el cheque de finiquito de un millón de pesos y en el robot de diez mil. Pensé en las palabras: "No eres nada".

Todo el dolor, toda la humillación, toda la rabia al rojo vivo, se fusionaron en un único punto de propósito, duro como un diamante.

Encontré su mirada, mis propios ojos fríos y duros como la piedra.

-Quiero que queden en la ruina -dije, cada palabra cayendo como un fragmento de hielo-. Quiero que sepan lo que se siente no tener nada.