Capítulo 3

Punto de vista de Jimena Garza:

Lo dejé cocinarse en su propio pánico durante una hora, viendo cómo los números rojos en mi pantalla se hacían más profundos. Las acciones de Industrias Montemayor estaban ahora suspendidas debido a la volatilidad extrema. Estaban perdiendo valor a un ritmo catastrófico.

Finalmente, le respondí con una sola frase.

Yo: Si quieres hablar, demuéstrame que eres sincero.

Su respuesta llegó en menos de diez segundos.

Andrés: Sé qué hacer. Lo arreglaré. Te lo prometo.

La respuesta fue... extraña. Vaga. No era el ruego desesperado que esperaba. Era algo más, algo con una corriente subterránea que no podía descifrar del todo. Una extraña sensación de confianza, casi. Un escalofrío de inquietud recorrió mi espalda. ¿A qué juego estaba jugando ahora?

Dejé de lado el pensamiento. Tenía una empresa que dirigir. Pasé el día en reuniones consecutivas, mi concentración absoluta. Capital Garza funcionaba con una eficiencia despiadada, y yo era su motor. La traición y el desamor eran emociones. Los negocios eran lógica. Y lógicamente, estaba desmantelando a un competidor que había demostrado ser un lastre.

Para cuando salí de la oficina, el sol se había puesto, pintando el cielo con trazos ardientes de naranja y púrpura. Sentí que una pizca de la tensión en mis hombros comenzaba a aliviarse. La primera parte de mi plan estaba completa. La herida financiera era profunda, mortal.

Entonces sonó mi teléfono. Era mi mejor amiga, Maya. Su voz era aguda por la alarma.

"Jimena, ¿has visto las noticias? ¿Has visto las redes sociales de Andrés?".

"No", dije, mi mano apretando el volante. "He estado en reuniones. ¿Qué hizo?".

"Está en la azotea de tu edificio de oficinas", dijo Maya, sus palabras saliendo a toda prisa. "El edificio de Capital Garza. Está transmitiendo en vivo. Está... Jimena, está amenazando con saltar".

Un bloque de hielo se formó en mi estómago. No por miedo por él. Por rabia.

"Y te está culpando a ti", continuó Maya, su voz temblando de furia por mí. "Le está diciendo a todo el mundo que tú lo has empujado a esto. Que tu 'crueldad' y tu 'negativa a dejarlo ir' no le han dejado otra opción. Está por todo internet. La policía está allí, equipos de noticias... es un circo".

Ahora lo entendía. Esa extraña confianza en su mensaje. Sé qué hacer.

Esta era su sinceridad. Un intento de suicidio escenificado. Un espectáculo público diseñado para usar la simpatía pública como arma y convertirme de una mujer agraviada en una villana asesina. Estaba tratando de quemarme amenazando con prenderse fuego a sí mismo.

Era brillante. Y era despreciable.

Tuve que forzarme a respirar. Adentro. Afuera. Mi mente, usualmente una fortaleza de cálculo tranquilo, era una tormenta de furia al rojo vivo. Estaba usando la forma más extrema de chantaje emocional imaginable, y lo estaba haciendo en mi escenario. Mi edificio. Mi empresa.

"Maya, tengo que irme", dije, mi voz tensa.

"¡No vayas allí, Jimena! ¡Es una trampa!", suplicó.

"Es mi nombre el que está arrastrando por el lodo desde la cima de mi edificio. No voy a esconderme", dije, y terminé la llamada.

Di una vuelta en U con el coche, los neumáticos chirriando en protesta. Mis nudillos estaban blancos en el volante. Con mi mano libre, abrí el Instagram de Andrés.

La transmisión en vivo estaba activa. Miles de personas estaban mirando. Y allí estaba él, su rostro pálido y surcado de lágrimas, el viento azotando su cabello perfecto. Pero su última publicación fue lo que hizo que se me helara la sangre.

Era una captura de pantalla de nuestro intercambio de mensajes. Mi mensaje -Si quieres hablar, demuéstrame que eres sincero- estaba resaltado.

Encima, había escrito una leyenda: Me acerqué. Supliqué piedad. Quería arreglar las cosas. Esta fue su respuesta. Me pidió una muestra de sinceridad. Supongo que esta es la única que me queda por dar. Si muero esta noche, es porque Jimena Garza decidió que mi vida valía menos que su orgullo. Lo siento, Carla. Te amo.

Solté un sonido que era mitad risa, mitad gruñido. El maldito manipulador. Había torcido mis palabras, las había convertido en un arma y se había pintado a sí mismo como una víctima trágica siendo empujada a la muerte.

Arrojé el teléfono al asiento del pasajero y pisé el acelerador.

A medida que me acercaba a la sede de mi empresa, vi las luces intermitentes. Rojas y azules parpadeando contra el vidrio y el acero del rascacielos. Patrullas, camiones de bomberos, una ambulancia. Un enorme colchón inflable estaba siendo instalado en la calle de abajo. Una multitud de curiosos se había reunido, sus rostros inclinados hacia arriba, sus teléfonos en alto, grabando el drama.

Esquivé el caos, conduciendo hacia el estacionamiento subterráneo privado. No me detuve en el vestíbulo. Tomé mi elevador privado directamente al último piso, el piso ejecutivo, que tenía acceso a la terraza de la azotea.

Las puertas se abrieron a una escena de caos controlado. Oficiales de policía, negociadores de crisis. Y en medio de todo, la familia Montemayor.

La madre de Andrés sollozaba, sostenida por un pariente, su rostro un desastre de lágrimas y maquillaje. Eugenio estaba de pie, rígido, su rostro ceniciento, sus ojos fijos en las puertas de cristal que daban a la terraza.

Y Carla. Estaba allí, por supuesto. Vestida con algo recatado y pálido, lloraba histéricamente, una imagen perfecta de una amante angustiada. "¡Andrés, no! ¡Por favor! ¡Es mi culpa! ¡Todo es mi culpa!", gritaba, lo suficientemente alto para que todos la oyeran.

Era una gran actuación. Un circo de tres pistas de dolor fabricado.

Y en la pista central, de pie en la estrecha cornisa fuera de la barrera de seguridad de cristal, estaba Andrés. Su espalda daba a la ciudad, el viento tirando de su traje caro. Sus brazos estaban extendidos, como un mártir en una cruz.

Y a solo unos metros de distancia, uno de sus amigos aduladores sostenía un teléfono, la transmisión en vivo aún en marcha, capturando cada momento agonizante para que el mundo lo viera.

Esto no era un intento de suicidio.

Era una ejecución en vivo de mi reputación.