Capítulo 6

POV Alana:

El pecho de Damián era duro contra mi mejilla. Oía el rugido ahogado de la multitud, el frenético chasquido de las cámaras. Me llevó a través de todo, una extraña ira posesiva irradiando de él. Sentí sus músculos tensarse, su mandíbula apretarse. No le gustaba el espectáculo, la mirada pública. Pero no por mí. Por él. Su imagen. Su control.

Me metió en el coche. El interior de cuero oscuro se sentía frío contra mi piel, todavía húmeda y magullada.

"Nada de fotos", le espetó al conductor. "Sácanos de aquí. Ahora".

Se volvió hacia mí, su rostro sombrío.

"Nadie verá esas fotos, Alana. Me aseguraré de ello".

Sus palabras. Una extraña forma de consuelo. Pero retorció algo dentro de mí. No me estaba protegiendo a mí. Estaba protegiendo su reputación. Y la de Kendra.

Me llevó de vuelta al penthouse. No al hospital. Me quería fuera del ojo público.

"Llame al Dr. Evans", le ladró al portero. "Y que nadie nos moleste".

Me acostó suavemente en la enorme cama de nuestra habitación. Suavemente. El mismo hombre que se había quedado de brazos cruzados mientras me golpeaban. El hombre que me rompió el brazo.

"Descansa", dijo, su voz más suave ahora. "Ya me encargué. Ese bastardo no volverá a molestar a nadie".

Cerré los ojos. *Me encargué*. Sabía lo que eso significaba. Su inmenso poder, usado para aplastar a cualquiera que se atreviera a cruzarse con él. O con Kendra.

Una fiebre ardiente comenzó a apoderarse de mí. Mi cuerpo dolía. Cada músculo gritaba en protesta. Entraba y salía del sueño, atormentada por imágenes de mi casa derrumbándose, el dolor silencioso de mi madre, la sonrisa triunfante de Kendra.

El teléfono junto a la cama sonó. Forcé mis ojos a abrirse. Kendra Montenegro.

Mis dedos, temblorosos, presionaron el botón de finalizar llamada. No quería oír su voz. No ahora. Nunca más.

Pero el teléfono vibró un momento después. Un mensaje de texto. De Kendra.

*No creas que estás a salvo, Alana. El pequeño acto de rescate de Damián no cambia nada. Tu madre. Sigue sola en esa clínica, ¿verdad? Tan vulnerable. Cualquier cosa podría pasar.*

Mi corazón se detuvo. Mi madre. Estaba amenazando a mi madre.

Una oleada fría y helada de furia pura y sin adulterar corrió por mis venas, ahuyentando la fiebre, el dolor.

Salí de la cama a trompicones, ignorando las protestas de mis costillas fracturadas. Mi brazo roto colgaba inútilmente a mi lado. No me importaba. Nada importaba más que mi madre.

Medio corrí, medio tropecé fuera del penthouse. Las calles de abajo se volvieron borrosas. Tomé un taxi, ladrando la dirección de la clínica en la sierra.

El viaje fue agónico. Cada bache, cada curva, enviaba nuevas olas de dolor a través de mi cuerpo. Pero el miedo por mi madre, la ardiente necesidad de protegerla, me empujaba hacia adelante.

Cuando llegué al pequeño pueblo, el sol apenas comenzaba a ponerse. Encontré la clínica. Mi madre estaba a salvo. Estaba dormida.

Solté un suspiro tembloroso. Pero la rabia no disminuyó. Kendra. Se había atrevido a amenazar a mi madre. Mi gentil y silenciosa madre.

Apreté los puños. Mi visión se estrechó. Conocía uno de los bares favoritos de Kendra en el pueblo. Un lugar oscuro y exclusivo donde a menudo iba a relajarse, a regodearse.

Entré en una tienda de conveniencia. Mis ojos escanearon los estantes. Una botella de whisky barato. Pesada. Sólida. Perfecta.

La pagué, mis manos temblando. Luego caminé hacia el bar.

La música estaba alta. Las risas, huecas. Empujé la pesada puerta de roble. Mis ojos encontraron inmediatamente a Kendra. Estaba en una mesa de la esquina, rodeada de sus habituales aduladores, riendo, con una copa de champán en la mano.

Sus ojos se encontraron con los míos. Su sonrisa vaciló. Luego, una lenta y maliciosa sonrisa se extendió por su rostro.

"Vaya, vaya", ronroneó, su voz superando la música. "Miren lo que trajo el gato. ¿Todavía de una pieza, Alana? Qué lástima".

Se me cortó la respiración. La botella se sentía pesada y fría en mi mano.

"Amenazaste a mi madre", dije, mi voz apenas un susurro, pero cargada de un veneno que no sabía que poseía.

Kendra se rio.

"Oh, querida, ¿lo hice? Estoy segura de que fue solo un malentendido".

Una niebla roja descendió sobre mi visión.

Con un grito primario, bajé la botella. Fuerte.

Conectó con la cabeza de Kendra. Un ruido sordo y nauseabundo. La botella se hizo añicos.

Su risa murió. Sus ojos se pusieron en blanco. Se desplomó hacia adelante. La sangre floreció en su cabello perfectamente peinado.

La música se detuvo. Las risas murieron. Un silencio atónito cayó sobre el bar. Luego, gritos. El caos estalló.

"¡Kendra!", chilló alguien.

Una mano fuerte agarró mi brazo. Mi brazo roto. Mi cuerpo gritó en protesta.

"¡¿Qué diablos has hecho, Alana?!", rugió la voz de Damián en mi oído. Estaba aquí. Por supuesto.

Su agarre se apretó. Oí un crujido nauseabundo. Una nueva ola de dolor, más aguda, más insoportable que cualquier cosa anterior, me atravesó. Mi brazo. Me lo había roto de nuevo. Deliberadamente.

Mi visión se nubló. Mi rostro perdió todo color. Me tambaleé.

Damián me sacudió, su rostro a centímetros del mío, contorsionado en una máscara de rabia.

"¡Podrías haberla matado! ¡Esto no era un juego, Alana! ¡Solo estaba bromeando contigo!".

Bromeando. Mi hogar. Mi madre. Mi dignidad. Una broma.

"¿Bromeando?", susurré, la palabra un sollozo entrecortado. "¿A eso le llamas una broma?".

Kendra, ahora atendida por sus amigos, se movió. Sus ojos se abrieron. Me vio. Su rostro, pálido y manchado de sangre, se torció en una máscara de puro odio. Pero luego, un destello de astucia. Comenzó a sollozar dramáticamente.

"¡Ella... ella me atacó! ¡Sin ninguna razón!".

Damián me empujó bruscamente a una silla. Mi brazo roto gritaba.

"¡Quédate aquí!", ordenó, sus ojos ardiendo. "No te muevas. Te conseguiré un médico. Pero primero, vas a disculparte con Kendra".

Los demás en el bar, habiéndose recuperado de su shock, ahora me miraban, una mezcla de miedo y asco en sus rostros. Eran los amigos de Kendra. Los amigos de Damián. Se pusieron del lado de la riqueza. Del poder.

Kendra, con la cabeza vendada dramáticamente, gimoteó.

"Mi cabeza... oh, mi pobre cabeza...".

Uno de sus amigos, un hombre alto y rubio, se paró sobre mí.

"Mira lo que hiciste, psicópata. Kendra solo intentaba divertirse un poco. ¿Y la golpeas con una botella?".

Kendra, ahora interpretando a la víctima perfectamente, sollozó.

"Está bien, querido. Todavía podemos divertirnos un poco. Juguemos un juego. El 'Juego del Rey'. Y el perdedor recibe un castigo. O... pueden pagar para salir". Sonrió, una sonrisa escalofriante y venenosa. "Pero Alana no puede usar el dinero de Damián. Tiene que usar el suyo. Si es que le queda algo".

Las risas se extendieron por la multitud. Burlonas. Despectivas.

"Oh, miren a la cazafortunas", se burló alguien. "Tratando de trepar. Ahora es solo un juguete roto".

Las dos primeras rondas, la gente pagó para salir, mostrando relojes de diseñador y gruesos fajos de billetes. Extravagante. Casual.

Luego, mi turno. Perdí.

"Oh, cielos", arrulló Kendra, sus ojos brillando. "Sin dinero para pagar tu salida, ¿Alana? Qué muy... de la sierra de tu parte".

Más risas. Mi cara ardía.

Kendra sacó un labial rojo brillante. Se inclinó sobre mí, sus ojos brillando con intención maliciosa.

"Aquí está tu castigo, querida", dijo, su voz dulce como el veneno. Dibujó una sonrisa grotesca, de payaso, en mi rostro. Una uniceja. Un bigote.

"Ahora", anunció a la sala, "nuestra pequeña Alana se parará fuera del bar durante cinco minutos. Así como está. Que todos vean su verdadero yo".

Intenté levantarme, protestar. Pero la mano de Damián, pesada e inflexible, presionó mi hombro.

"Es solo un juego, Alana", murmuró, su voz plana. "Sigue la corriente".

Me arrastraron a la puerta. Mi rostro, manchado de labial rojo, se sentía caliente de vergüenza. El aire frío de la noche me golpeó. Era un espectáculo. El hazmerreír.

El juego continuó adentro. Podía oír sus gritos. Otra ronda.

Y luego, mi nombre de nuevo. Perdí. Otra vez.

"¡Oh, no otra vez!", chilló Kendra, fingiendo sorpresa. "¡Esto es demasiado bueno! Muy bien, Alana, tu próximo castigo es...". Hizo una pausa para darle un efecto dramático, sus ojos recorriendo la habitación. "Te pondrás a cuatro patas. Y ladrarás como un perro".

La sangre se me heló. Ladrar como un perro. Mi dignidad. Mi último ápice de respeto propio.

"No", susurré, mi voz temblando. "No lo haré".

Miré desesperadamente a Damián. Estaba al otro lado de la habitación. Mis ojos se encontraron con los suyos. Supliqué. Rogué. En silencio.

No me vio. O eligió no hacerlo.

Estaba besando a Kendra. Sus manos estaban enredadas en su cabello. Su cabeza, todavía vendada, se inclinó hacia atrás mientras sus labios se encontraban. Un beso largo y apasionado. Para que todos lo vieran. Para que yo lo viera.

Mi corazón se hizo añicos.

Luego, una patada aguda. En mi costado. De uno de los amigos de Kendra.

"¡Abajo, perra!", ladró. "¡Ladra para nosotros!".

Otra patada. Otra. Me estaban obligando a bajar. De rodillas.

"¡A Damián no le importas, tonta!", gritó alguien. "¡Nunca le importaste! ¡Solo eres una broma!".

Alguien sacó un teléfono. Grabando. Mi humillación sería inmortalizada.

Las patadas continuaron. Mi cuerpo gritaba. Mi conciencia vacilaba.

Entonces, una voz. Débil. Distante. "¡Alana!".

Pero era demasiado tarde. La oscuridad me tragó por completo.