Capítulo 4

POV de Adelia:

Un colchón áspero, el olor a polvo y el insistente canto de un despertador. Parpadeé, desorientada, el recuerdo de la transmisión en vivo una pesadilla nebulosa. Había estado inconsciente durante un día y una noche completos. El calendario en la pared me gritaba: 26 de octubre. El aniversario de la muerte de mis padres. Una nueva ola de dolor, mezclada con el dolor siempre presente de mi hijo perdido, me invadió.

Mi teléfono, sobre la mesita de noche, brillaba con docenas de notificaciones. Lo levanté, mis dedos temblando. Alertas de noticias. Redes sociales. Los titulares gritaban: «Adelia Figueroa, la 'Musa del Artista del Mortinato', revelada como huérfana con un pasado problemático». Los nombres de mis padres, su trágico accidente, mis años en el sistema de casas hogar, todo expuesto. Retorcido. Sensacionalizado. Mi infancia, mi único santuario de memoria, profanado.

«Adelia Figueroa, una huérfana que manipuló su camino hacia la riqueza».

«La muerte de sus padres, una tragedia conveniente».

«Una historia de inestabilidad, que ahora se manifiesta en depravación 'artística'».

Él había hecho esto. Damián. Después de obligarme a mentir, desenterró mi pasado. No para el «arte», sino para desviar la reacción violenta de la monstruosa exhibición de Beryl. Para cambiar la narrativa. Para convertirme en la villana. Mi corazón, ya un páramo estéril, encontró una nueva profundidad de frialdad. No había nada sagrado para él. Nada.

Bajé las escaleras, mis piernas rígidas, mi cuerpo todavía adolorido. La gran sala de estar, una vez llena de la promesa de un futuro compartido, era ahora un escenario para su traición. Damián estaba sentado en el lujoso sofá, Beryl sobre su regazo, sus cuerpos entrelazados. Él le acariciaba el pelo, susurrándole palabras de cariño. Parecían una imagen de felicidad doméstica, una cruel parodia de lo que una vez anhelé.

«Damián», dije, mi voz plana, desprovista de toda emoción. Lo vi estremecerse, su cabeza levantándose de golpe. Beryl retrocedió, sus ojos moviéndose entre nosotros. «¿Era necesario exponer mi pasado, mis padres, mi infancia, para tu 'arte'?».

Se levantó, apartando suavemente a Beryl de su regazo. Sus ojos, por un segundo fugaz, mostraron un destello de algo que parecía culpa. «Adelia, cariño», comenzó, pero el apelativo cariñoso se sintió como un cuchillo. «Fue... un mal necesario. Para controlar la narrativa. Lo entiendes, ¿verdad?».

«Entiendo», dije, mi mirada firme, inquebrantable. «Entiendo que has destruido sistemáticamente cada parte de mí. Mi dignidad. Mi cuerpo. Mi hijo. Mi pasado. Mi futuro». Di un paso más cerca. «Y entiendo que ya no te amo. Ni un poquito».

Su rostro palideció. El destello de culpa se desvaneció, reemplazado por un ceño fruncido, profundo y preocupado. Pero antes de que pudiera responder, Beryl, siempre la oportunista, tiró de su brazo. Le susurró algo al oído. Él me miró de nuevo, luego a ella, y luego, sin una palabra, tomó a Beryl en sus brazos y la llevó a su dormitorio. La puerta se cerró con un clic.

Un momento después, gemidos ahogados y el crujido de la cama llegaron a mis oídos. El sonido fue como el último clavo en el ataúd de mi corazón. Mi propio dormitorio estaba justo al lado. Estaba haciendo esto para burlarse de mí. Para demostrar su desprecio.

Dejé escapar una risa suave y sin humor, un sonido que me arañó la garganta. «No, Damián», susurré a la puerta cerrada, al hombre que ya no estaba allí. «No solo mataste mi amor. Me mataste a mí. Y ahora, soy libre».

A la mañana siguiente, Damián entró en el comedor, con un aspecto sorprendentemente fresco. «Adelia», dijo, intentando un tono conciliador. «Es el aniversario de tus padres, ¿no? Te llevaré al cementerio».

Pero antes de que pudiera responder, Beryl, ahora vestida con una bata de seda vaporosa, salió del dormitorio. «Cariño, ¿de qué estás hablando?», hizo un puchero, aferrándose a su brazo. «Tenemos ese brunch con los críticos. Lo prometiste».

Damián vaciló, mirando entre nosotras. «Adelia, Beryl. ¿No podemos reorganizarnos? Esto es importante».

«¡Absolutamente no!», declaró Beryl, su voz firme. «Mi carrera depende de esto. Lo sabes». Me lanzó una mirada de suficiencia.

Damián suspiró, pasándose una mano por el pelo. Me miró, con un encogimiento de hombros de resignación en su rostro. «Supongo que tendrás que ir sola, Adelia. Tengo compromisos».

«Por supuesto», dije, mi voz plana. No esperaba menos.

Conduje hasta el Panteón de Dolores, un lugar tranquilo y solemne. Los copos de nieve, los primeros de la temporada, comenzaron a caer, espolvoreando las lápidas de blanco. Encontré los nombres de mis padres, tallados en el frío mármol. Dejé un ramo de lirios blancos, sus pétalos ya comenzando a marchitarse por el frío.

«Mamá, papá», susurré, mi voz espesa por las lágrimas no derramadas. «Lo siento mucho. Siento mucho no haber sido lo suficientemente fuerte. Siento mucho la vergüenza que él trajo sobre sus nombres. Traté de hacerlos sentir orgullosos».

Un repentino crujido en los arbustos cercanos me sobresaltó. Levanté la vista. Tres hombres corpulentos, de rostros endurecidos, emergieron de detrás de una hilera de árboles. Llevaban sudaderas negras, sus expresiones amenazantes. Mi corazón saltó a mi garganta.

«¿Puedo ayudarlos?», pregunté, tratando de sonar más valiente de lo que me sentía.

No respondieron. Uno de ellos sacó un teléfono, una sonrisa sombría en su rostro. «Parece que alguien quiere hablar con usted, Sra. Wyatt».

Mi mano buscó instintivamente mi bolso, buscando a tientas mi teléfono. Necesitaba llamar a alguien. A cualquiera. Presioné el marcado rápido para Damián, el único número que sabía de memoria.

«¡Damián! ¡Ayúdame!», grité al teléfono. «¡Estoy en el cementerio! ¡Hay unos hombres...!».

Un puño pesado conectó con mi mandíbula. Estrellas explotaron detrás de mis ojos. Mi teléfono cayó al suelo con un estrépito. La oscuridad me tragó por completo. Pero no antes de que oyera una voz familiar y maliciosa. La de Beryl. «Finalmente, la huérfana recibe lo que se merece».

Desperté con el olor a sal y óxido. Me palpitaba la cabeza. Mis manos y pies estaban atados. Colgaba precariamente de una cuerda gruesa, suspendida sobre aguas oscuras y agitadas. Las olas rompían contra las rocas de abajo, un gruñido hambriento. Estábamos en un acantilado, con vistas al mar.

Uno de los hombres, con el rostro lleno de cicatrices, apareció en mi campo de visión. «Parece que tenías enemigos ricos, señorita», se burló. «Hemos esperado mucho tiempo por esto. Quince años, para ser exactos».

¿Quince años? ¿Qué significaba eso? Mi mente corría, tratando de conectar los puntos.

«Pero bueno», intervino otro hombre, «los negocios son los negocios. Nos dijeron que hiciéramos una llamada. Tu primer contacto. ¿Quién va a ser, linda?». Colgó mi teléfono frente a mí.

Mi mente se quedó en blanco. Damián. Era el único. Mi esposo. El padre de mi hijo. Incluso después de todo, una pequeña y desesperada parte de mí esperaba que viniera.

El teléfono sonó. Era la voz de Damián. «¿Adelia? ¿Qué pasa ahora? Estoy ocupado».

«Damián», lloré, mi voz temblando, «¡me han secuestrado! ¡Van a matarme! ¡Por favor! ¡Ayúdame!».

Una risita ahogada. Luego la voz de Beryl, clara como el día. «Oh, Damián, cariño, ¿tu 'musa' está jugando de nuevo? Dile que deje de llamar. Nos lo estamos pasando tan bien».

La sangre se me heló. Estaba con ella. De nuevo. Ni siquiera había dudado.

«Adelia, deja de hacer tonterías», dijo Damián, su voz teñida de molestia. «Esto no es gracioso. Voy a colgar».

Un clic. Colgó. Mi corazón se hizo añicos irreparables. Realmente no le importaba. Realmente creía que estaba jugando. Los hombres a mi alrededor estallaron en risas burlonas.

«Parece que a tu marido rico no le importas mucho, ¿eh?», se burló el hombre de la cicatriz. «Qué lástima».

«¿Fue idea de Beryl?», pregunté, mi voz sorprendentemente firme. «¿Ella los envió?».

El hombre de la cicatriz sonrió, mostrando una boca llena de dientes podridos. «Chica lista. Digamos que cierta 'artista' tiene una visión muy específica para tu gran final. Nos pagó bien».

«¡No!», grité, un sonido primario de desesperación.

El hombre de la cicatriz cortó la cuerda.

Me precipité a las profundidades heladas, el agua fría envolviéndome como un sudario. Mis pulmones ardían. La oscuridad del mar era absoluta. Mientras luchaba, un caleidoscopio de imágenes pasó por mi mente: la sonrisa de Damián, sus promesas, nuestro primer baile. Luego, su rostro en la galería, aprobando mi humillación. Sus palabras: «Ella ya no significa nada para mí».

No. No nada. Menos que nada. Había sido un peón. Un sacrificio. Mi amor, mi vida, mi hijo, todo daño colateral en su retorcido juego de ambición y arte.

Mi último pensamiento, mientras el agua llenaba mis pulmones, fue un voto silencioso y desafiante. No moriría como su víctima. No sería definida por su crueldad. Y los recuerdos de él, el hombre que asesinó a mi hijo, serían los primeros en irse.

El mar me tragó entera.