Capítulo 4 4

El aire nocturno fuera del hotel era fresco, pero Celaje estaba ardiendo.

Se sentó en la parte trasera del Bentley, su teléfono brillando en la oscuridad. Había ganado la subasta. Pero tenía un problema. Un problema de 500 millones de dólares.

Revisó sus cuentas bancarias. Su fideicomiso personal tenía 420 millones líquidos. Le faltaban 80 millones. El pago vencía en 48 horas.

Usualmente, podía mover dinero de las cuentas conjuntas para cubrir la brecha, pero cuando intentó acceder a la aplicación, apareció una notificación roja.

ACCESO DENEGADO. CUENTA CONGELADA POR BALUARTE.

-Bastardo -maldijo Celaje suavemente. Se movió rápido. Estaba tratando de estrangularla financieramente para obligarla a disculparse y cancelar la oferta.

No podía ir a bancos tradicionales. Llamarían a Baluarte para aprobación como su "cónyuge". Necesitaba capital privado. Necesitaba un prestamista. Necesitaba al diablo.

-Oso -dijo Celaje-. Llévame a El Club Obsidiana.

El conductor, un viejo sirviente de la familia llamado Oso, vaciló. -Señorita Celaje... ese lugar... no es para gente como usted.

-Solo conduce, Oso.

El Club Obsidiana era una fortaleza de piedra negra en el distrito centro. Era donde se hacían los tratos reales de la ciudad: los ilegales, los peligrosos. Era territorio de Cardo.

El auto se detuvo. Celaje salió. El gorila, un hombre del tamaño de una máquina expendedora, se cruzó de brazos.

-Solo miembros, señora. Regrese a su fiesta de té -se burló. La reconoció de los tabloides.

Celaje no se inmutó. Sacó una pluma de su bolso y escribió en una servilleta de cóctel que había tomado de la gala.

Puerto del Mar del Norte. Contenedor 404. No son textiles.

Dobló la servilleta y se la entregó al gorila. -Dale esto al señor Cardo. Dile que... una amiga del otro lado lo envió.

El gorila miró la servilleta, luego a ella. La confianza en sus ojos lo puso nervioso. Gruñó y entró.

Cinco minutos después, las puertas se abrieron. Azar estaba allí, pareciendo divertido.

-El jefe tiene curiosidad -dijo Azar-. Sígueme.

Celaje lo siguió a través del club. Los bajos de la música retumbaban en su pecho. El aire olía a humo caro y peligro. Tomaron un elevador privado al último piso.

La oficina estaba en silencio. Insonorizada. Estaba oscura, iluminada solo por las luces de la ciudad filtrándose a través de ventanas de piso a techo.

Cardo estaba sentado detrás de un enorme escritorio de caoba. No llevaba saco. Su camisa blanca estaba desabotonada en la parte superior, las mangas remangadas para revelar antebrazos tensos con músculo. Sostenía la servilleta en su mano.

-Contenedor 404 -dijo Cardo, su voz profunda y suave-. El envío de mi rival. Armas de contrabando escondidas en seda. Si aduanas encuentra esto, va a la cárcel por veinte años.

Levantó la vista, sus ojos grises perforándola. -¿Cómo sabe una socialité sobre rutas de contrabando subterráneas?

Celaje se sentó en la silla frente a él, cruzando las piernas. No esperó a ser invitada.

-Tengo ojos -mintió. En su vida pasada, este escándalo estalló cinco años después. Fue una gran noticia. -Necesito 80 millones. Esta noche.

Cardo rio. Fue un sonido oscuro y retumbante que hizo que los dedos de los pies de Celaje se curvaran.

-¿Quieres que financie la tierra por la que oferté? ¿La tierra que me robaste?

-No la robé. Te superé en la oferta -corrigió Celaje-. Y te pagaré el doble en tres meses.

Cardo se puso de pie. Caminó alrededor del escritorio lentamente. Se movía como una pantera acechando a un ciervo. Se detuvo justo frente a ella, colocando sus manos en los reposabrazos de su silla, atrapándola.

Se inclinó. Su rostro estaba a centímetros del de ella. Podía olerlo: sándalo, tabaco y masculinidad cruda.

-No necesito dinero, señora -susurró. Su aliento rozó los labios de ella-. Tengo más dinero que Dios. Necesito... diversión.

Celaje contuvo la respiración. Su corazón martilleaba tan fuerte que pensó que él debía escucharlo. Este hombre era peligroso. Podía matarla y nadie encontraría el cuerpo.

-¿Qué quieres? -preguntó, su voz firme a pesar del miedo.

Cardo estudió su rostro. Vio el fuego en sus ojos. Ella no estaba retrocediendo.

-Baluarte será el anfitrión de la Gala de Comercio Internacional la próxima semana -dijo Cardo-. Invitó a toda la ciudad. Excepto a mí.

-¿Quieres una invitación?

-No -sonrió Cardo con malicia-. Quiero que la quemes hasta los cimientos. Metafóricamente.

Empujó un mechón de cabello detrás de la oreja de ella, sus dedos ásperos contra su piel suave.

-Asegúrate de que Serafín sea humillada. Completamente. Públicamente. Haz que Baluarte se arrepienta del día en que nació.

Celaje parpadeó. Sonrió, y esta vez, fue genuino. Fue algo afilado y perverso.

-Eso no es un precio, señor Cardo -ronroneó-. Eso es un placer.

Cardo se enderezó. Caminó de regreso a su escritorio y levantó un teléfono fijo seguro. Marcó un número de memoria.

-Habla Cardo -dijo, sus ojos nunca dejando a Celaje-. Autoriza una transferencia. Ochenta millones. Titular de la cuenta: Celaje. Ejecución inmediata.

Colgó el teléfono.

-No me decepciones, pequeña profetisa -dijo, el apodo rodando de su lengua con una mezcla de burla e intriga.

Celaje se puso de pie. Caminó hacia la puerta. Antes de irse, se volvió.

-Mi nombre es Celaje.

Cardo tomó un sorbo de su whisky, viéndola irse. -Ya veremos.