Capítulo 6 6

La Gala de Comercio Internacional se celebraba en el Museo de la Ciudad, una avenida llena de artefactos invaluables y egos igualmente invaluables.

Cuando Celaje y Baluarte entraron, las cámaras destellaron, pero la dinámica había cambiado. Baluarte usualmente lideraba, con Celaje arrastrándose detrás. Esta noche, Celaje caminaba medio paso adelante, el vestido dorado actuando como un faro.

Se separaron inmediatamente. Baluarte fue a hacer contactos con posibles inversores para sus proyectos estancados. Celaje fue al bar.

Pidió un agua con gas. Necesitaba la cabeza despejada.

Diez minutos después, la puerta lateral se abrió. Serafín se deslizó dentro. No estaba invitada, pero llevaba una insignia de "Personal Voluntario". Era una jugada inteligente: la hacía parecer humilde y trabajadora.

Divisó a Baluarte al otro lado de la sala y comenzó a moverse hacia él, con una mirada de angustia practicada en su rostro.

Entre Serafín y Baluarte había una exhibición de jarrones de la Dinastía Ming. Un jardinero anciano estaba regando cuidadosamente un gran helecho colocado peligrosamente cerca de los pedestales.

Serafín, con los ojos fijos en Baluarte, no miró por dónde iba. Caminó a paso ligero, su cadera golpeando al jardinero.

El anciano tropezó. Su codo golpeó el pedestal.

CRASH.

El sonido fue ensordecedor. La porcelana azul y blanca se hizo añicos en un millón de piezas dentadas en el suelo de mármol.

El cuarteto de cuerdas dejó de tocar. La charla murió al instante.

Serafín chilló. Saltó hacia atrás, señalando con el dedo al jardinero.

-¡Fíjese por dónde va, viejo tonto! -gritó. Su voz era estridente, cortando el silencio.

El jardinero, un hombre de unos sesenta años, estaba temblando. -Yo... lo siento mucho, señorita. Usted chocó conmigo...

-¡No lo hice! -gritó Serafín, con la cara roja-. ¡Usted me atacó! ¡Mire este desastre! ¡Ese jarrón vale millones! ¡Lo ha arruinado todo!

Estaba haciendo una escena. Estaba tratando de desviar la culpa, esperando que su narrativa de "víctima" la salvara.

Baluarte corrió hacia allí, luciendo mortificado. -¿Serafín? ¿Qué pasó?

-¡Me empujó! -sollozó Serafín, aferrándose a Baluarte-. ¡Rompió el jarrón!

Los invitados susurraban. "¿Quién es esa mujer que grita?" "¿No es esa la chica que anda con Baluarte?"

Celaje dejó su vaso. Caminó hacia el centro del círculo.

-Baje la voz, señorita Serafín -dijo Celaje. Su tono era gélido, autoritario.

-¡Trató de lastimarme! -mintió Serafín, insistiendo.

Celaje la ignoró. Se arrodilló con gracia, el vestido dorado acumulándose a su alrededor. Recogió un fragmento grande de la cerámica. Pasó el pulgar por el borde roto. La arcilla era blanca, pero demasiado porosa. El esmalte era demasiado brillante.

Se puso de pie.

-Es una réplica -anunció Celaje.

La multitud murmuró.

-Una reproducción del siglo XIX -aclaró Celaje, su voz proyectándose sin esfuerzo-. ¿Alguien realmente piensa que el museo dejaría un jarrón Ming genuino junto al guardarropa durante un cóctel? Las pinceladas en el dragón son demasiado pesadas para la era Ming. Y la composición de la arcilla es caolín moderno.

El Curador del Museo, un hombrecito frenético con gafas, corrió hacia adelante. -¡La señora tiene razón! ¡Absolutamente correcta! El verdadero jarrón Ming está en la bóveda. Mostramos réplicas por seguridad durante grandes eventos.

Un suspiro colectivo de alivio recorrió la sala. Luego, una ola de risas.

Serafín había estado gritando por una falsificación. La hacía parecer inculta, histérica y claramente fuera de lugar.

-Oh -chilló Serafín-. Yo... yo no sabía.

-Claramente -dijo Celaje. Miró al jardinero-. ¿Está bien?

El jardinero asintió, con los ojos llorosos.

De repente, un hombre alto con cabello plateado se acercó. Era el señor Stephen, un magnate francés y el invitado de honor. Parecía furioso por el trato al personal.

-¡C'est inacceptable! -ladró el señor Stephen en francés rápido-. Cette femme est hystérique. Elle devrait être renvoyée. (¡Esto es inaceptable! Esta mujer es histérica. Debería ser expulsada).

Baluarte parecía aterrorizado. No hablaba francés. Miró a su traductor, pero el traductor estaba atascado en la multitud.

-Yo... eh... sí, bueno -balbuceó Baluarte, sonriendo nerviosamente.

El señor Stephen entrecerró los ojos, insultado por la ignorancia de Baluarte.

Celaje dio un paso adelante. Miró al señor Stephen a los ojos.

-Monsieur Stephen, veuillez pardonner cette interruption -dijo Celaje. Su francés era impecable, su acento perfectamente parisino-. C'était un accident malheureux causé par la maladresse de l'invitée. Le jardinier n'est pas en faute. (Señor Stephen, por favor perdone la interrupción. Fue un accidente desafortunado causado por la torpeza de la invitada. El jardinero no tiene la culpa).

La expresión del señor Stephen se suavizó al instante. Miró a Celaje con deleite.

-Vous parlez français, Madame?

-J'ai vécu à Paris pendant un an -mintió Celaje suavemente-. Votre collection d'art est magnifique. (Viví en París durante un año. Su colección de arte es magnífica).

El señor Stephen tomó la mano de Celaje y la besó. Ignoró a Baluarte por completo. Ignoró a Serafín, mirándola como si fuera una niña grosera.

Baluarte miró fijamente a su esposa. Su boca estaba ligeramente abierta.

-¿Desde cuándo hablas francés? -susurró, agarrándola del brazo mientras el señor Stephen se alejaba.

Celaje liberó su brazo. Se sacudió el lugar donde él la había tocado.

-Desde que dejé de esperarte para cenar, cariño -dijo-. Una mujer necesita pasatiempos para llenar las horas vacías.

Se alejó, dejándolo de pie junto a una Serafín sollozante y una pila de cerámica rota.