Capítulo 1

Han pasado tres meses desde que mi marido, el torero Javier, desapareció.

Se lo tragó la tierra durante un encierro en San Fermín.

Yo, Sofía, su mujer, la chef que aparcó su carrera para que él triunfara, estaba destrozada.

Hasta esta noche.

Estoy en Sevilla, en un tablao flamenco escondido en el barrio de Santa Cruz, un lugar que encontré por pura casualidad mientras seguía una pista falsa.

Y allí está él.

Javier. Vivo. Riendo a carcajadas.

No lleva el traje de luces, sino una camisa de lino abierta que deja ver su pecho. Sostiene una copa de fino y brinda con un grupo de amigos. A su lado, pegada a él, está Isabella, la periodista taurina. Su "amiga".

Me escondo en la sombra, cerca de la salida, el corazón me golpea en el pecho. El sonido de la guitarra flamenca se mezcla con sus voces.

Oigo a Javier con una claridad que me hiela la sangre.

"Gracias a tu idea, Isa. Ya casi había olvidado lo que era ser libre".

Isabella le sonríe, acariciándole el brazo.

"Te lo dije, mi amor. Un susto y ya está. Sofía necesitaba una lección".

Javier se ríe de nuevo, un sonido que antes amaba y que ahora me revuelve el estómago.

"Volveré en una semana, cuando esté completamente loca buscándome. Le servirá para que no sea tan dependiente, para que entienda quién manda".

Siento que el aire me falta.

Salgo del local sin hacer ruido, mis piernas tiemblan. Me apoyo contra una pared fría en el callejón. El olor a azahar y a fritanga me marea.

Saco el móvil. Mis dedos apenas responden.

Marco el número de un amigo que trabaja en el Registro Civil de Madrid.

"¿Sofía? ¿Estás bien? ¿Alguna noticia de Javier?".

Trago saliva, intentando que mi voz no se quiebre.

"Sí, Miguel. Tengo noticias".

Hago una pausa.

"Tras tres meses sin saber nada... he decidido iniciar los trámites para la declaración de fallecimiento. Ya no puedo más".

Cuelgo antes de que pueda responder.

No quiero sus preguntas. No quiero su lástima.

Solo quiero venganza.