Capítulo 5

Punto de vista de Adelaida:

El mundo se sentía suave, amortiguado, como si estuviera envuelta en una manta gruesa. El olor a desinfectante era débil, reemplazado por algo... familiar. Hogar. Lentamente abrí los ojos. Estaba en mi propia cama, las sábanas de seda frescas contra mi piel. Mi mano, todavía fuertemente vendada, palpitaba con un dolor sordo.

Un estruendo desde abajo rompió la frágil paz. Un rugido, luego el sonido distintivo de cristales rompiéndose. Carlos. Mi corazón se hundió.

Me levanté, mi cuerpo todavía débil, y me dirigí a la parte superior de las escaleras. Carlos estaba en la sala de estar, un huracán de furia. Estaba rompiendo un jarrón, luego una escultura, su rostro una máscara de rabia primigenia. Aurora se acurrucaba cerca, retorciéndose las manos, su rostro pálido.

-¡Encuéntrenlos! -bramó Carlos a su teléfono, su voz resonando por toda la casa-. ¡Encuentren a esos hombres! ¡Quiero que paguen! ¡Nadie toca a mi esposa y se sale con la suya! -Colgó el teléfono de golpe.

Aurora corrió a su lado, su voz un ronroneo suave y manipulador.

-Carlos, cariño, ¿qué pasó? Las noticias están por todo internet. Dicen que Adelaida fue... atacada. -Puso una mano en su brazo, sus ojos abiertos e inocentes-. ¿Crees... crees que fue solo un ataque al azar? ¿O crees que ella los provocó? Ya sabes cómo puede ser, a veces.

La cabeza de Carlos se levantó de golpe. Sus ojos, oscuros y peligrosos, se posaron en mí en la parte superior de las escaleras.

-¿Provocó? -gruñó, su voz cargada de veneno. Tomó otro jarrón, una antigüedad invaluable, y lo arrojó contra la chimenea. Se hizo añicos en mil pedazos-. Es igual que su madre. Y su hermana. Siempre atrayendo problemas. Siempre un escándalo. ¡Una mancha en mi reputación!

Sus palabras fueron dagas, cada una retorciéndose más profundamente en mi alma ya herida. Mi madre, Anahí, ahora yo. Todas agrupadas, descartadas, profanadas. Apreté mi mano vendada, mis uñas clavándose en el blanco inmaculado. Me dolía el pecho con un dolor mucho más profundo que cualquier herida física.

Ni siquiera preguntó qué pasó. No le importaba. Simplemente asumió. Asumió que yo era "sucia", "manchada", "provocadora". Mi valor, mi dignidad, todo mi ser se redujo a un escándalo potencial para su imagen.

El memorial para Anahí. Lo había prometido. Lo había jurado. Salí de la casa, con la cabeza en alto, mi corazón un paisaje árido. Tomé un taxi al cementerio. Quería estar a solas con ella.

El aire era húmedo y frío, un susurro lúgubre. Me arrodillé ante una parcela de tierra fresca, un simple marcador de madera con el nombre de Anahí. Todavía no había lápida, ni flores, ni dolientes. Solo yo. Encendí varitas de incienso, las delgadas volutas de humo enroscándose en el cielo gris, llevando mis oraciones silenciosas, mi dolor no expresado.

Carlos no estaba allí. Nadie estaba. Había prometido un tributo apropiado, pero ni siquiera se había presentado. Ya no le importaba lo suficiente como para siquiera fingir. Solo estábamos yo y el fantasma de mi hermana.

Recogí con cuidado la pequeña urna que contenía sus cenizas. Se sentía increíblemente ligera, pero pesada con el peso de mi pérdida. Mi hermana. Se había ido. Y yo estaba sola.

Cuando me levanté, dándome la vuelta para irme, una ola de ruido se estrelló sobre mí. Luces intermitentes. Gritos. Reporteros. Se abalanzaron sobre mí, sus micrófonos extendidos como armas.

-¡Dra. Frank! ¿Es cierto que fue brutalmente atacada anoche?

-¿Son ciertos los rumores, Dra. Frank? ¿Provocó a los atacantes?

-¿Es cierto que su esposo la dejó en la carretera?

-¿Y la muerte de su hermana? ¿Fue realmente un suicidio, o hay más en la historia?

Sus voces se mezclaron en una cacofonía de acusaciones y curiosidad morbosa. No veían a una mujer de luto; veían una historia.

-¡Déjenme en paz! -grité, apretando la urna de Anahí contra mi pecho-. ¿Cómo se atreven a hablar de mi familia así?

Pero se acercaron más, sus preguntas volviéndose más insidiosas.

-Algunos dicen que su hermana estuvo involucrada en un escándalo, Dra. Frank. ¿Es por eso que se quitó la vida?

-¿Y el DUI de su madre? ¿También estaba involucrada en algo turbio?

-¿Es cierto que sus manos están permanentemente dañadas ahora? ¿Se acabó su carrera?

Eran buitres, picoteando las heridas abiertas de mi alma. Intenté pasar entre ellos, pero eran un muro de cuerpos, implacables. Alguien me agarró del brazo, tirando de mí hacia adelante. Tropecé, mi equilibrio precario. Otro empujó por detrás.

Caí. Fuerte. La urna de Anahí voló de mis manos, golpeando el suelo con un ruido sordo y repugnante. La tapa se abrió. Sus cenizas, una vez contenidas, se esparcieron, una delicada nube gris mezclándose con el polvo del cementerio.

-¡No! -grité, un lamento primario de agonía. Me arrastré a gatas, ignorando el dolor en mi muñeca vendada, tratando desesperadamente de recoger los restos esparcidos de mi hermana-. ¡Monstruos! ¡Miren lo que han hecho!

-¡Dra. Frank, las cenizas de su hermana están por todas partes! ¿Cómo se siente por el claro abandono de su esposo? -gritó un reportero, su cámara destellando, capturando cada momento agonizante. Otro, aún más cruelmente, pisó las cenizas, moliéndolas contra la tierra.

-¡Fuera! ¡Fuera de aquí, todos ustedes! -Mi voz era ronca, las lágrimas corrían por mi cara mientras intentaba recoger el polvo, pero era imposible.

Un empujón brusco por detrás. Mi cabeza se estrelló contra el suelo frío y duro. Una luz blanca y cegadora, luego la oscuridad. Lo último que oí fue el grito de una mujer, no el mío.

La conciencia parpadeó. Vi el rostro de Carlos sobre mí, sus ojos abiertos con lo que parecía una alarma genuina. Estaba inclinado sobre mí, su mano extendida, flotando inciertamente.

-¿Adelaida? -Su voz era un susurro.

Pero no me tocó. Su mano, tan cerca, se detuvo en el aire. Apartó la mirada, su mandíbula apretada.

-Llévenla al hospital -ordenó, su voz fría y distante, a un asistente que esperaba-. Y asegúrense de que este... desastre... se limpie.

El asistente vaciló, mirando de Carlos a mi cabeza sangrante, luego de nuevo a las cenizas esparcidas.

-Señor, ¿está... está seguro de que no quiere venir con ella?

Carlos le dio la espalda, su voz un gruñido bajo.

-Está sucia, asistente. Está manchada. Llévensela. No quiero verla.

Sus palabras, pronunciadas con tal indiferencia insensible, fueron un golpe final y aplastante. Fueron más pesadas que cualquier dolor físico, más profundas que cualquier herida. Solidificaron la verdad fría y dura: yo no era nada para él. Menos que nada. Un lastre.