Capítulo 2

El mundo fuera del estudio se sentía ajeno, distorsionado por la herida en carne viva que Iván había infligido. Conduje a casa en piloto automático, las luces de la ciudad difuminándose en rayas de color indiferente. Nuestra hermosa casa, que antes era un santuario, ahora se alzaba como una jaula dorada. Cada rincón guardaba un recuerdo, cada uno manchado por la revelación de su vida secreta.

Pasé la noche en una neblina de dolor e incredulidad. El sueño no llegaba. Cada vez que mis ojos se cerraban, veía el rostro de Dalia, sus expresiones íntimas, capturadas perfectamente por el lente de Iván. Oía sus palabras despectivas, sus promesas huecas. El hombre que amaba era un fantasma, una ilusión bien elaborada.

Sus declaraciones públicas, aquellas en las que afirmaba que yo era su única y verdadera musa, ahora se sentían como una broma cruel. Había construido toda una narrativa a mi alrededor, una fachada impecable para su público adorador, mientras en secreto adoraba en el altar del cuerpo y la ambición de otra mujer. La ironía era un sabor amargo en mi boca, agrio e inolvidable.

Los primeros rayos del amanecer se colaron por la ventana del dormitorio, marcando el comienzo de mi cumpleaños. Mi cumpleaños número 35. El día en que se suponía que debía sentirme querida, celebrada. En cambio, me sentía vacía, desollada.

Mi celular vibró, un sonido discordante en el pesado silencio. No era Iván. Ni una disculpa, ni una explicación. Era un mensaje anónimo. Un enlace. Mi corazón dio un vuelco, una fría premonición apoderándose de mí. Con dedos temblorosos, lo abrí.

Un video comenzó a reproducirse. Era un clip tembloroso y de baja calidad, claramente filmado en secreto. Se me cortó la respiración. Era Iván. Y Dalia. Estaban en una habitación con poca luz, el mismo estudio que había encontrado ayer. Reían, sus cuerpos presionados, una intimidad cruda e innegable en sus movimientos. Sus manos se demoraban en ella, posesivas, adoradoras. Le susurraba algo al oído, y ella echaba la cabeza hacia atrás, una sonrisa de puro triunfo en su rostro.

No era solo una traición a los votos. Era una traición a la confianza, a la dignidad. Era todo lo que él negaba, representado en una pantalla granulada. Una ola de náuseas me invadió, tan fuerte que tuve que jadear para respirar. Ya no era solo desamor. Era asco. Repulsión pura y sin adulterar. Las imágenes se grabaron en mi mente, quemando cada tierno recuerdo que tenía de él.

Realmente me hizo esto. Mi mente gritaba. En nuestro aniversario. En mi cumpleaños.

La ira, fría y aguda, se encendió dentro de mí. No era el hervor silencioso de ayer. Esto era un infierno rugiente. Me había manipulado, me había mentido, me había hecho sentir loca por cuestionar su devoción. Me había tratado como a una tonta, y mientras tanto, estaba realizando esta farsa obscena con ella.

Un pensamiento peligroso, nacido de pura rabia, comenzó a formarse. Él se deleitaba en su imagen pública, su personaje cuidadosamente construido del artista devoto. ¿Qué pasaría si esa imagen se hiciera añicos? ¿Qué pasaría si su mundo cuidadosamente curado se desmoronara?

Mis dedos volaron por la pantalla, una necesidad desesperada de retribución corriendo por mis venas. Encontré la foto más condenatoria de los álbumes del 'Proyecto Dalia', la fechada esa mañana. La que gritaba traición íntima. La combiné con una captura de pantalla del video anónimo, difuminando la pose explícita de Dalia lo suficiente como para que fuera sugerente sin ser abiertamente ilegal. Luego, con una calma escalofriante que no sabía que poseía, la publiqué. No en mi página personal. En un popular foro público de críticos de arte, conocido por su honestidad brutal y su amplio alcance. Añadí un único y críptico pie de foto: "La musa que guarda para sí mismo. Feliz aniversario, Iván".

El teléfono sonó al instante. Iván. Su foto apareció en la pantalla, su sonrisa perfecta ahora una mueca burlona. Dejé que sonara. Y sonara. Y sonara.

Finalmente, contesté.

-¿Qué, Iván? -Mi voz era firme, sin traicionar el terremoto que rugía dentro de mí.

-¡ELENA! ¡¿QUÉ DEMONIOS HAS HECHO?! -Su voz era un rugido gutural, crudo de furia-. ¡Esa publicación! ¡Esas fotos! ¡¿Estás loca?!

-Ah, ahora es 'Elena', ¿no? -repliqué, una risa amarga escapándose-. ¿No 'mi amor', no 'musa'? Es curioso cómo cambia tu lenguaje cuando tu preciosa reputación está en juego.

-¿Mi reputación? ¡¿Y qué hay de la de Dalia?! ¡La has difamado! ¡Has arruinado su carrera! ¿Tienes idea de lo que esto le hará a ella? ¿A mí? ¿A todo por lo que he trabajado? -Sonaba genuinamente angustiado, pero no por mí. Nunca por mí.

-¿Su carrera? -me burlé-. ¿Te refieres a la carrera que está construyendo sobre mi matrimonio destrozado? ¿La carrera que estás alimentando con fotos explícitas que tomas en nuestro aniversario? ¿Después de mentirme en la cara?

-¡Ella es una víctima aquí, Elena! ¡Una modelo profesional atrapada en un acto malicioso de venganza! -espetó, su voz espesa de rabia pura-. ¡Eres una psicópata! ¡Una mujer celosa y vengativa!

-¿Una víctima? -Mi sangre se heló, luego hirvió-. ¿Ella es una víctima? ¿Y yo qué, Iván? ¿Qué hay de nuestro matrimonio? ¿Qué hay de los diez años de mi vida que invertí en ti, en nosotros, solo para descubrir que estabas viviendo una doble vida con ella?

-¡Esto ya no se trata de ti, Elena! ¡Ya no! ¡Se trata de una campaña de desprestigio profesional! ¿Crees que puedes destruir la vida de las personas solo porque te sientes abandonada? -Su voz estaba cargada de veneno-. Te vas a arrepentir de esto, te lo juro por Dios.

Colgó, el silencio que siguió fue aún más pesado que antes. El zumbido en mis oídos era ensordecedor. No esperaba arrepentimiento de él, pero tampoco esperaba esta rabia agresiva y defensiva por ella. Ni siquiera reconoció su propia fechoría, solo mi supuesto "acto malicioso".

Un golpe resonó en la casa, luego el timbre sonó, insistente y agudo. Mi corazón latía con fuerza. No podía estar aquí ya.

Abrí la puerta con cautela. De pie allí, enmarcada contra la luz de la mañana, estaba Dalia Allen. Sus ojos estaban muy abiertos, rebosantes de lágrimas, su rostro una máscara de inocencia angustiada. Llevaba un sencillo vestido blanco, pareciendo en todo la ingenua agraviada. La ironía era sofocante.

-Elena -dijo con voz ahogada, temblorosa-. ¿Cómo pudiste? ¿Cómo pudiste hacer esto? -Tenía las manos entrelazadas sobre el pecho, como en oración-. Me has arruinado. Mi carrera, mi reputación... todo.

Antes de que pudiera responder, el coche de Iván frenó bruscamente detrás de ella. Subió por el camino, su rostro como una nube de tormenta. Ni siquiera me miró. Su mirada estaba fija en Dalia, la preocupación grabada en sus facciones.

-Dalia, ¿estás bien? -preguntó, su voz inesperadamente suave, su mano extendiéndose hacia ella. La atrajo a sus brazos, acariciando su cabello mientras ella enterraba su rostro en su pecho, sollozando teatralmente.

Luego me miró, y sus ojos estaban fríos, desprovistos de cualquier calidez.

-Mira lo que has hecho, Elena -gruñó, su brazo todavía alrededor de Dalia-. Está inconsolable. Has atacado a una mujer inocente.

-¿Inocente? -repetí, mi voz elevándose-. ¿Ella es inocente? ¡Ha estado acostándose con mi esposo, Iván, durante años! ¡Ha posado para fotos explícitas con él en nuestro aniversario! ¿Y yo soy la que la ha atacado?

-¡Solo era una modelo haciendo su trabajo! -insistió Iván, acercando más a Dalia-. Estás torciendo todo. Eres una celosa, una psicópata. ¡Por eso te la oculté!

Dalia levantó la cabeza de su hombro, sus ojos, milagrosamente, secos. Pero su boca estaba torcida en un puchero.

-Nunca quise que esto pasara, Elena. Solo admiraba su arte. Dijo que entendías su proceso artístico. -Sus palabras eran un susurro suave y venenoso, perfectamente diseñado para herir.

-Sabías exactamente lo que estabas haciendo -dije, mi voz temblando con una calma peligrosa-. Sabías que estaba casado. Sabías que me estaba mintiendo. Y lo alentaste. Te deleitaste en ello.

-Esto se acabó, Iván -declaré, las palabras cortando el aire como un cuchillo-. Nuestro matrimonio. Todo. Quiero el divorcio.

Sus ojos se abrieron de par en par, un destello de genuino shock cruzando su rostro. Pero fue rápidamente reemplazado por la ira.

-¿Quieres el divorcio? ¿Por unas cuantas fotos? ¿Porque estás teniendo un ataque de celos? -Se acercó a mí, su rostro contorsionado-. ¿Crees que puedes tirar por la borda todo lo que hemos construido?

-Todo lo que construiste sobre mentiras -corregí, manteniéndome firme-. Se acabó ser tu esposa comprensiva, tu socia silenciosa, tu musa pública. Se acabó que me tomes el pelo.

Se abalanzó hacia adelante, su mano agarrando mi brazo. Su agarre era como un tornillo de banco, dolorosamente apretado.

-No vas a ir a ninguna parte, Elena. Eres mi esposa. Me perteneces. -Me acercó, su rostro a centímetros del mío, su aliento caliente y furioso-. Tú no decides esto.

Un dolor agudo recorrió mi brazo mientras lo torcía. Grité, más por sorpresa que por agonía. Me soltó, un repentino destello de algo que parecía arrepentimiento en sus ojos. Solo por un segundo.

Luego vio a Dalia, que seguía observando, su expresión ilegible. Rápidamente volvió a su estado anterior, su rostro endureciéndose.

-¡Mira lo que me hiciste hacer, Elena! -gritó, señalándome con el dedo-. ¡Tu melodrama, tus acusaciones! ¡Tú me empujas a esto!

Retrocedí tropezando, agarrando mi brazo amoratado. No dije una palabra. El dolor era secundario a la escalofriante comprensión que acababa de golpearme. No solo mentía. Era capaz de agresión física. Y me había culpado a mí.

Se volvió hacia Dalia, su voz suavizándose una vez más.

-Vamos, Dalia. Entremos. No necesitas presenciar este espectáculo. -La guió más allá de mí, su cuerpo protegiéndola de mi mirada. No me dedicó una mirada, no preguntó si estaba bien, ni siquiera reconoció la marca roja que florecía en mi brazo.

Entraron, sus voces bajas y reconfortantes. Oí los sollozos fingidos de Dalia, las tranquilizadoras palabras murmuradas de Iván. Eran un frente unido, dos contra una. Yo. Sola.

Mientras los veía desaparecer en la casa, una claridad profunda y enfermiza me invadió. Nunca le había importado de verdad, no de la manera en que una esposa debería. Yo era un accesorio, una parte de su narrativa, un complemento conveniente para su ambición. Sus declaraciones públicas, sus negaciones privadas, todo era un juego, y yo era simplemente un peón.

Pero no más.

Respiré hondo, el dolor en mi brazo un latido sordo. La ira se había solidificado en una determinación fría e inquebrantable. No solo me iría. Desmantelaría su imperio, pieza por pieza, tal como él había desmantelado mi corazón.

Volví a entrar en la casa, pero no en la vida que había conocido. Pasé de largo la sala, la cocina, el dormitorio, todos repositorios de un sueño roto. Fui directamente a mi oficina, mi santuario, el espacio donde había planeado cada uno de sus movimientos, cada uno de sus éxitos.

Mis dedos, todavía temblando ligeramente, teclearon un correo electrónico. A Hugo Wilcox. Mi amigo incondicional, mi roca. Y, crucialmente, un abogado corporativo agudo y exitoso.

"Hugo", escribí, las palabras crudas e inquebrantables, "te necesito. Necesito el divorcio. Y necesito asegurarme de que Iván Herrera pague por lo que ha hecho".

Presioné enviar. El clic digital fue final. Comencé a empacar mis documentos esenciales, mi laptop, mi bolsa de emergencia. Los papeles legales de Hugo llegarían pronto. Iván estaría confundido. Estaría furioso. Pero sería demasiado tarde.

Necesitaba irme. Antes de que volviera, antes de que pudiera negar, manipularme o volver a hacerme dudar. Necesitaba escapar de la jaula dorada. Recogí algo de ropa, la metí en una maleta de lona y salí por la puerta trasera, dejando atrás todo excepto mi dignidad destrozada y mi nueva determinación.

Mientras me alejaba, vi el coche de Iván volver a entrar en el camino de entrada. Sus golpes frenéticos en la puerta principal resonaron en el silencio de la casa vacía. Pronto encontraría mi nota. Encontraría mi ausencia. Y se daría cuenta, quizás por primera vez, de lo que realmente había perdido.

Pero era demasiado tarde. El primer paso hacia mi nueva vida ya estaba dado. No miraría atrás.