Capítulo 6 De vuelta a casa

POV Kate:

Lo primero que sentí fue el dolor. No el tipo de dolor sordo que podías ignorar con un par de aspirinas, sino el que te recordaba cada segundo que estabas viva y que tal vez no debías estarlo. Me dolía la cabeza como si alguien la hubiera usado de tambor, las costillas me ardían cada vez que respiraba, y tenía un sabor metálico en la boca que probablemente era sangre seca.

Abrí los ojos despacio. La luz era suave pero de todas formas me hizo entrecerrarlos. El techo era blanco, liso, con una lámpara de cristal colgando en el centro. Eso no era... no era mi casa. Ni el hospital tampoco.

¿Dónde diablos estaba?

Intenté girar la cabeza y un dolor agudo me atravesó el cuello. Genial. Tuve que moverme en centímetros pequeños, como una anciana con artritis, hasta que pude ver el resto de la habitación.

Era enorme. O tal vez no enorme, pero definitivamente más grande que mi cuarto en la casa de Meredith. Las paredes eran de un gris pálido, casi azul, y había muebles de madera oscura que se veían caros. Una cómoda alta contra la pared, un escritorio junto a la ventana, un sillón en la esquina que tenía cojines.

Las sábanas eran suaves, demasiado suaves, y blancas con pequeños bordados en los bordes.

Bajé la mirada hacia mi cuerpo. Llevaba puesto un pijama que no era mío, una camisa de botones azul claro y pantalones a juego. Alguien me había cambiado de ropa. Alguien me había visto... no, no pienses en eso.

Traté de sentarme. Mal movimiento. El dolor explotó en mis costillas y un gemido se me escapó de la garganta antes de que pudiera detenerlo. Me dejé caer contra las almohadas otra vez, respirando en jadeos cortos que dolían pero no tanto como respirar profundo.

¿Cuánto tiempo llevaba ahí? ¿Dónde estaba Meredith? ¿Por qué...?

Los recuerdos llegaron de golpe. La lluvia. El auto muerto. Los renegados. Sus caras. Sus manos. El dolor. La sangre.

Y luego... Dylan.

Dylan había aparecido. Dylan me había salvado.

Oh, no. Oh, mierda.

La puerta se abrió antes de que pudiera procesar esa información completamente. Me tensé, mi cuerpo preparándose para defenderse aunque sabía que no podría hacer mucho en mi estado actual.

Pero era Dylan quien entraba, con una bandeja de madera en las manos y una expresión que no pude leer. Cerró la puerta detrás de él con el pie.

-Estás despierta -me dijo. No era una pregunta.

Lo miré sin decir nada, por supuesto. ¿Qué más iba a hacer?

Él se acercó a la cama con pasos lentos, como si yo fuera un animal asustado que podría salir corriendo en cualquier momento. Lo cual, bueno, no estaba tan lejos de la verdad excepto por la parte de salir corriendo porque apenas podía moverme.

Dylan dejó la bandeja en la mesita de noche. Había un plato con sopa, pan tostado, un vaso de agua y unas pastillas en un pequeño contenedor de plástico.

-¿Cómo te sientes? -me preguntó.

Como si me hubieran pateado, golpeado y dejado por muerta. Pero no podía decirle eso. No podía decirle nada.

Hice un gesto con la mano que esperaba que él interpretara como «¿qué crees?».

Dylan se sentó en el borde de la cama, no demasiado cerca pero tampoco lejos. Llevaba jeans oscuros y una camiseta gris simple que le quedaba bien. Demasiado bien. Su cabello estaba un poco despeinado, como si se hubiera pasado las manos por él varias veces, y tenía sombras oscuras bajo los ojos.

-Te traje aquí después de... después de lo que pasó -comenzó a explicar-. Estabas sangrando, inconsciente. Nuestro médico, Clara, te revisó. Tienes dos costillas fracturadas, una conmoción leve, y varios moretones que se verán peor antes de mejorar. Ella te dio algo para el dolor mientras estabas dormida.

¿Dormida? ¿Cuánto tiempo?

Dylan pareció leer la pregunta en mi cara.

-Has estado durmiendo casi un día completo. Es normal después de una conmoción y el trauma. Tu cuerpo necesitaba descansar.

Un día. Mierda. Meredith debía estar enloquecida.

Busqué mi libreta con la mirada. Siempre la llevaba conmigo, en el bolsillo trasero de mis jeans o en mi bolso. Pero no estaba en la mesita de noche. No estaba en ningún lado que pudiera ver.

Dylan notó mi búsqueda.

-Tu ropa estaba arruinada -me dijo con voz cuidadosa-. Clara tuvo que... necesitábamos quitártela para tratarte. No sé dónde quedó tu libreta.

Genial. Perfecto. ¿Cómo se suponía que me comunicara ahora si tampoco tenía encima mi teléfono porque también lo llevaba en un bolsillo?

Dylan se levantó y caminó hacia el escritorio. Abrió un cajón, sacó un bloc de papel y un lápiz. Los trajo y los puso en mis manos.

-Puedes usar esto -me dijo.

Agarré el lápiz. Me dolían los dedos pero funcionaban. Escribí con letra temblorosa: «¿Por qué estoy aquí?».

Dylan leyó las palabras y luego me miró a los ojos. Los suyos eran de un azul oscuro, casi gris, y había algo en ellos que hacía que mi estómago se apretara.

-Porque te atacaron en mi territorio -respondió-. Eres mi responsabilidad.

Escribí: «No soy una parte real de tu manada hace años».

-Vives en los límites de nuestro territorio. Eso te hace mi responsabilidad igual.

Había algo más en su voz, algo que no estaba diciendo. Lo conocía lo suficiente, o había conocido al niño que fue, como para reconocer cuando ocultaba algo.

Escribí: «¿Dónde está Meredith?».

-La llamé esta mañana. Le expliqué lo que pasó. Quería venir pero tiene turno en el hospital hasta esta noche. Le dije que estabas bien, que estabas descansando.

Asentí. Eso tenía sentido. Meredith no podía faltar al trabajo, necesitábamos el dinero.

Dylan se acercó otra vez para agarrar la bandeja.

-Deberías comer algo -me dijo-. Clara dice que es importante que...

Su mano rozó la mía cuando levantó la bandeja. Apenas un roce de piel contra piel.

Y el mundo explotó.

Calor. Se expandió desde donde nos tocábamos y corrió por mi brazo, mi pecho, cada terminación nerviosa en mi cuerpo. Sentí un tirón en algún lugar profundo dentro de mí, como si algo estuviera tratando de despertar.

Mi loba. Estaba sintiendo a mi loba.

Pero eso era imposible. Ella se había ido. Había estado bloqueada durante siete años.

Retiré mi mano tan rápido que golpeé el vaso de agua. Se volcó sobre la bandeja, empapando el pan.

Dylan se quedó inmóvil con la bandeja en las manos y los ojos muy abiertos. Él también lo había sentido. Por supuesto que lo había sentido.

El silencio se estiró entre nosotros, pesado e incómodo.

Finalmente agarré el papel y escribí con mano temblorosa: «Quiero irme a casa».

-El médico dice que necesitas descansar -respondió Dylan. Su voz sonaba rara, tensa-. Al menos otro día.

«No me importa. Llévame a casa».

Dylan apretó la mandíbula. Pude ver el músculo saltando bajo su piel.

-Kate...

«Por favor».

No sé si fue la palabra «por favor» o la expresión en mi cara, pero algo en él cedió. Asintió lento.

-De acuerdo -me dijo-. Te llevaré a casa.

Dejó la bandeja de vuelta en la mesita de noche, ahora con el pan empapado que nadie iba a comer, y salió de la habitación sin mirar atrás.

Yo me quedé ahí sentada, con el papel arrugado en mi mano y mi corazón latiendo demasiado rápido.

Porque eso que acababa de pasar, ese calor, ese tirón...

No podía ser lo que pensaba que era.

No, no podía ser eso.