Capítulo 10

Punto de vista de Dante

Una hora se convirtió en dos.

Dos se extendieron a cuatro agonizantes horas.

La habitación era una ruina de mi propia creación.

El espejo del tocador estaba destrozado, una telaraña de grietas reflejando mi compostura fracturada. Los lirios del aniversario yacían deshechos en el suelo, sus pétalos blancos pisoteados en la costosa alfombra.

Me senté en medio de los escombros en el sillón, encendiendo mi vigésimo cigarrillo con una mano temblorosa.

Mis nudillos estaban partidos y sangrando donde había golpeado la pared.

¿Por qué no respondía?

Nunca arriesgaría a Luca. Nunca.

Era la criatura más predecible del mundo. Su amor por ese hermano era su debilidad fatal, y yo sostenía el cuchillo contra su garganta.

Cuando mi teléfono finalmente vibró contra el reposabrazos, lo agarré antes de que el primer timbre pudiera terminar.

Matteo.

-¿Dónde está? -exigí, mi voz un gruñido bajo.

-Don Montenegro... -la voz de Matteo era débil, temblorosa.

-¡Habla!

-Revisamos los hospitales. Revisamos las morgues. Revisamos las listas de pasajeros de los vuelos.

-¿Y?

-Su huella digital... ha desaparecido, señor. Es como si nunca hubiera estado aquí. Como si la hubieran borrado.

Me reí, un sonido oscuro y sin humor que me raspó la garganta.

-Es una rata callejera, Matteo. No puede borrarse a sí misma. Se está escondiendo.

-Señor, hay algo más.

-¿Qué?

-Saqué los registros de la clínica sobre Luca.

Apreté el teléfono con tanta fuerza que la pantalla se agrietó bajo mi pulgar.

-Ponlo en video -ordené, levantándome-. Quiero verlo. Le enviaré un video de mí envolviendo mis manos alrededor de su garganta. Eso la hará salir.

-Señor, no puede.

-¿Por qué?

-Porque está muerto, Don Montenegro.

El mundo no solo dejó de girar; se inclinó sobre su eje.

-¿Qué dijiste?

-Murió hace tres días, señor. La noche del... incidente con Sofía. El paro cardíaco. Usted... usted impidió que los médicos entraran.

-No.

La habitación se tambaleó violentamente.

-Eso es mentira. Ella me lo habría dicho.

-Los registros muestran que ella reclamó el cuerpo, señor. Lo hizo cremar a la mañana siguiente.

Dejé caer el teléfono.

Golpeó el suelo con un ruido sordo y final.

Lo cremó.

Lo enterró.

Volvió a casa conmigo.

Dejó que la tocara.

Mintió.

El recuerdo de sus ojos esa noche me golpeó.

No habían sido sumisos.

Estaban muertos.

Había matado a su hermano.

Y luego la había obligado a besarme con la misma boca que acababa de despedirse de él para siempre.

Un grito se acumuló en mi pecho, una ola presurizada de agonía.

Comenzó bajo, un estruendo de negación absoluta, antes de abrirse paso fuera de mi garganta.

-¡Elena!

Volqué la pesada mesa de roble con un rugido.

Estrellé la lámpara restante contra la pared.

Arranqué las cortinas de terciopelo de las ventanas, arrancándolas de las barras.

Se había ido.

Realmente se había ido.

Y yo fui quien abrió la puerta y la empujó fuera.

Caí de rodillas en los restos de nuestro aniversario.

El empalagoso aroma de los lirios aplastados era sofocante ahora.

Ya no olía a celebración.

Olía a tumba.