Capítulo 2

Las tiras fluorescentes del techo zumbaban con una frecuencia que me taladraba directamente las sienes, la luz poco favorecedora y dura mientras miraba mi reflejo en el espejo sucio.

Sostuve la aguja con firmeza, mis manos temblando solo un poco mientras forzaba la punta a través de la piel de mi propia frente.

No tenía seguro médico.

Y no podía usar al médico de la familia Montenegro.

Ese privilegio estaba reservado para la familia. No para la amante.

Así que cosí la herida que Dante me hizo con un kit de costura que había comprado en una farmacia 24 horas.

Cada tirón del hilo era un recordatorio agudo y punzante de quién era yo ahora.

No era la amante querida.

Era un daño colateral.

El sabor metálico de la sangre en mi boca desencadenó un recuerdo, llevando mi mente de vuelta al mercado de La Nueva Viga, hace tres años.

El aire olía a salmuera y a cuchillos de destripar en ese entonces, un marcado contraste con el aroma a seda italiana y pólvora que siempre seguía a Dante Montenegro.

Había caminado a través de la sangre y la baba del piso del mercado con un traje de cien mil pesos solo para preguntarme mi nombre.

No le importaba la suciedad.

Solo me veía a mí.

Recordé el día en que la banda rival bombardeó los puestos.

La explosión nos había arrojado al suelo, el mundo se convirtió en fuego y ruido.

Dante había cubierto mi cuerpo con el suyo, protegiéndome de la metralla y el calor.

Su espalda se había quemado, su traje arruinado, pero me había mirado con una sonrisa que eclipsaba el sol.

"Una vida por otra, Elena", había susurrado, limpiando el hollín de mi mejilla. "Me la debes. Para siempre".

Corté el hilo con los dientes, el sabor a hierro cubriendo mi lengua.

El hombre que recibió una bomba por mí estaba muerto.

El hombre que acababa de empujarme contra una chimenea de mármol estaba vivo y bien, probablemente sosteniendo la mano de Sofía en la suite VIP de arriba.

Salí del baño, agarrándome el costado donde el frío del congelador industrial todavía me dolía en los huesos.

Dante estaba esperando en el pasillo.

Se veía impecable, ni un pelo fuera de lugar, intacto por el caos que había orquestado.

Vio el vendaje fresco en mi cabeza y, por un segundo, su máscara se deslizó.

El arrepentimiento brilló en sus ojos, pero lo parpadeó al instante, reemplazándolo con un muro de hielo.

"No debiste tocarla", dijo, su voz baja y peligrosa.

Me reí, un sonido seco y sin humor que me raspó la garganta.

"Le toqué la muñeca, Dante. Tú me partiste el cráneo".

"Está bajo mucho estrés", dijo, acercándose, acortando la distancia entre nosotros hasta que pude oler su loción.

"El estrés afecta la leche. Afecta al heredero. Conoces las reglas".

"El Plan", dije, burlándome de la palabra que usaba para justificar cada traición.

"¿Empujarme también es parte del Plan?"

Me agarró por los hombros, su agarre firme, posesivo.

"No hagas esto, Elena. No me conviertas en el malo de la película".

"Ya eres el malo", susurré.

Me apretó contra él, enterrando su rostro en el hueco de mi cuello.

"Solo eres tú", respiró contra mi piel. "Siempre has sido tú. Solo espera un poco más".

Me quedé rígida en sus brazos.

El calor de su cuerpo solía ser mi santuario.

Ahora, se sentía como una jaula.

"Pronto, solo seremos nosotros", prometió, apartándose para mirarme a los ojos.

Pasó el pulgar por el vendaje de mi frente, un gesto tierno que se sintió como una mentira.

"Tengo que volver con ella. Está histérica".

"Claro", dije, saliendo de su alcance.

"Ve con tu esposa".

Dudó, mirándome como si quisiera decir más, como si las palabras pudieran arreglar el agujero en mi cabeza o el agujero en mi corazón.

"Enviaré a un guardia para que te lleve a casa", dijo finalmente.

Se dio la vuelta y se alejó, dirigiéndose hacia los ascensores que llevaban al piso VIP.

No miró hacia atrás.

Ya nunca miraba hacia atrás.

Lo vi irse, sintiendo el peso fantasma de su cuerpo protegiéndome de una bomba, y me di cuenta de que esa era la verdadera tragedia.

Me había salvado la vida en ese entonces solo para destruirla lentamente ahora.

"Ya no creo en tu código, Dante", le susurré al pasillo vacío.

Caminé hacia la salida, dejando atrás el hospital y al hombre que me rompió.