Capítulo 3

Mi teléfono vibró en la mesita de noche, vibrando contra la madera oscura como una señal de advertencia.

No necesitaba mirar para saber quién era.

Sofía.

Todas las mañanas a las 9 en punto, como un reloj, enviaba una foto.

Dante sirviendo café. Dante anudándose la corbata. Dante besando la frente del bebé.

Eran instantáneas digitales de la vida que se me negaba, evidencia de todo lo que ella había robado.

Hoy, sin embargo, la foto era diferente.

Era un primer plano de su muñeca, adornada con la pulsera de esmeraldas de mi madre.

El pie de foto decía: "Ven por ella si te atreves".

Miré la pantalla hasta que mi visión se nubló y mi agarre en el teléfono puso mis nudillos blancos.

Debería haberlo ignorado.

Debería haberme quedado en mi habitación y haber hecho las maletas para el exilio que el Don me había prometido.

Pero esa pulsera era lo único que mi madre me dejó antes de que el cáncer se la llevara.

Era mi historia, mi último lazo con un mundo donde era amada, y Sofía la llevaba como un trofeo de guerra.

Caminé hacia la suite VIP en la hacienda principal, mis piernas se sentían pesadas como el plomo.

Los guardias me dejaron entrar sin decir una palabra. Conocían la jerarquía y sabían que yo estaba en lo más bajo.

Sofía estaba sentada en el diván, luciendo como una reina en su corte.

Sonrió cuando me vio, tocando la pulsera con un dedo perfectamente cuidado.

"Mira a la perra callejera, viniendo a mendigar a la mesa", se burló.

"Devuélvemela, Sofía", dije, mi voz firme a pesar de los violentos latidos de mi pecho. "No te pertenece".

Se levantó, alisando el frente de su vestido de seda.

"Todo lo que Dante toca me pertenece ahora. Incluyendo esto".

Desabrochó la pulsera y la sostuvo colgando sobre el suelo de mármol.

"Arrodíllate", dijo.

Me quedé helada.

"Arrodíllate y admite que no eres nada, y te la daré".

Miré las esmeraldas que captaban la luz.

Pensé en la sonrisa cansada de mi madre en sus últimos días.

Lenta, dolorosamente, me arrodillé.

Me tragué mi orgullo, saboreando la bilis en la parte posterior de mi garganta.

"Por favor", susurré.

Sofía se rio, sus ojos brillando con pura malicia.

"Ups".

Abrió la mano.

La pulsera golpeó el suelo.

El sonido del oro rompiéndose y las esmeraldas haciéndose añicos resonó como un disparo en la silenciosa habitación.

Miré las ruinas de mi herencia, paralizada.

Antes de que pudiera moverme, la pesada puerta de roble se abrió.

Dante entró, seguido de cerca por sus padres, Don Lorenzo e Isabel.

Sofía se dejó caer al suelo al instante, estallando en un llanto teatral.

Se agarró su propio brazo, donde se estaba formando un moretón fresco y furioso, probablemente autoinfligido momentos antes.

"¡Le hizo daño!", gritó, señalándome con un dedo tembloroso.

"¡Intentó agarrar al bebé! ¡Traté de detenerla y me torció el brazo!"

Levanté la vista de los restos rotos de la pulsera de mi madre, atónita.

No había estado a menos de tres metros del niño.

Dante miró a Sofía, luego a mí.

Vio a su esposa llorando. Vio el moretón.

Luego, su mirada se desvió hacia abajo.

Vio la reliquia rota en el suelo.

La reconoció. Vi el destello de reconocimiento en sus ojos.

"Levántenla", ladró Don Lorenzo.

Dos guardias me pusieron de pie.

"Yo no lo hice", dije, clavando mis ojos en los de Dante. "Dante, mírame. No lo toqué. Vine por la pulsera".

Dante desvió la mirada.

Miró fijamente a la pared, su mandíbula tan apretada que pensé que sus dientes se romperían.

Él lo sabía.

En el fondo, tenía que saberlo.

Pero admitir que yo era inocente significaba admitir que su esposa era un monstruo, y eso desestabilizaría la alianza familiar.

"El látigo", dijo Isabel, su voz fría y absoluta.

"Veinte latigazos. Por dañar el linaje".

"No", jadeé, el aire abandonando mis pulmones. "Dante, por favor".

Dante cerró los ojos.

No dio un paso adelante.

No habló en mi defensa.

"Procedan", dijo en voz baja.

La palabra me rompió más de lo que el látigo jamás podría hacerlo.

Había sancionado mi tortura.

Entonces me reí.

Brotó de mi pecho, un sonido histérico y roto.

Me reí de mi propia estupidez por creer que el amor importaba en una habitación llena de monstruos.

Los guardias me arrastraron al patio.

Ataron mis muñecas al poste de hierro, estirándome.

Escuché el chasquido del cuero cortando el aire antes de sentirlo.

El primer latigazo rasgó mi camisa y mordió mi piel como un hierro candente.

Grité.

Grité el nombre de Dante.

Pero a medida que caían el segundo, tercer y cuarto latigazo, mis gritos se convirtieron en silencio.

Ya no lo busqué.

Cerré los ojos y dejé que la oscuridad me llevara, rezando para que cuando despertara, no sintiera absolutamente nada.