Capítulo 2

Estaba en mi estudio, guardando un portafolio con mis diseños en un maletín cuando oí su coche en la entrada.

Mi corazón martilleaba contra mis costillas. Había planeado irme a la Ciudad de México esa noche, correr hacia mi tía Elena.

La puerta se abrió abajo. Su voz, fría y autoritaria, resonó por la escalera.

-Sofía, ¿dónde estás?

Estaba en casa antes de tiempo. Y no estaba solo. Oí el suave clic de los tacones de una mujer en el suelo de mármol.

Cerré mi maletín y salí al rellano.

Alejandro estaba en el vestíbulo, con el brazo alrededor de Valeria Campos. Ella lo miraba con ojos de adoración. Me dio asco.

-¿Qué haces con eso? -preguntó, sus ojos entrecerrándose sobre mi maletín.

-Solo organizando algunos proyectos antiguos -mentí, mi voz firme a pesar del temblor en mis manos.

No me creyó. Pude verlo en la dureza de su mandíbula.

-Desempácalo -ordenó-. No vas a ninguna parte.

Oí ruidos en el piso de arriba. El sonido de cosas moviéndose, de cajones abriéndose y cerrándose. Venían de la habitación contigua a la nuestra.

Mi santuario.

Me quedé helada, mi maletín se me resbaló de los dedos entumecidos y cayó al suelo con estrépito, esparciendo planos arquitectónicos.

Era la habitación donde guardaba todo lo que mis padres me habían dejado. Sus libros, las herramientas de dibujo de mi padre, las pinturas de mi madre. Era una habitación llena de fantasmas, pero eran mis fantasmas. Eran todo lo que me quedaba de ellos.

-No -dije, mi voz aguda mientras miraba hacia las escaleras-. Esa habitación no. Cualquier otra habitación.

Valeria se apoyó en Alejandro, su labio inferior temblando.

-Oh, Alejandro. No quiero ser una molestia. Puedo quedarme en un hotel. Parece que la señorita Garza no está contenta de tenerme aquí.

-Tonterías -dijo Alejandro, su voz suavizándose al mirarla, y luego endureciéndose de nuevo al volverse hacia mí-. Se quedará aquí. En esa habitación.

-Alejandro, por favor -supliqué, mi compostura desmoronándose-. Ese era el estudio de mi madre. Es... es importante para mí.

-Tu madre está muerta -dijo, sus palabras como piedras-. No necesita un estudio. Valeria está viva y necesita un lugar para descansar.

Alzó la voz.

-¡Lupe! Hazlo. Ahora.

Las empleadas, Lupe y otra más, aparecieron en lo alto de las escaleras, sus rostros llenos de lástima. Corrí para bloquear la entrada.

-No pueden -susurré, las lágrimas nublando mi visión.

Valeria soltó un pequeño sollozo.

-Alejandro, me está asustando.

Eso fue todo lo que se necesitó. El rostro de Alejandro se contrajo de ira. Se acercó a mí, me agarró del brazo y me hizo a un lado. Tropecé, mi cabeza golpeó la pared con un ruido sordo.

Las empleadas pasaron corriendo a mi lado y volvieron a entrar en la habitación.

La habitación estaba tal como la había dejado. Motas de polvo danzaban en la luz de la tarde. El olor a pintura al óleo y papel viejo llenaba el aire. El lienzo inacabado de mi madre todavía estaba en el caballete.

-Saquen toda esta porquería de aquí -ordenó Alejandro-. Tírenla.

Empezaron a sacar cosas de los estantes, manejando los preciosos recuerdos de mis padres con una prisa descuidada. Una caja con las cartas de mi padre se cayó, esparciéndolas por el suelo.

Me apresuré a recogerlas, pero estaban siendo pisoteadas.

Caí de rodillas, sollozando, indefensa.

Valeria se acercó a mí, una sonrisa cruel jugando en sus labios.

-No estés tan triste. Son solo cosas.

Cogió una fotografía con marco de plata de una mesa cercana. Era mi foto favorita de mis padres y yo, tomada en mi décimo cumpleaños. Todos sonreíamos. Felices.

-Este es un bonito marco -dijo, su pulgar acariciando el cristal sobre el rostro de mi madre-. Pero la foto es vieja.

Entonces, se "tropezó".

El marco salió volando de sus manos y se hizo añicos en el suelo. El sonido resonó en la silenciosa habitación.

-¡Oh, lo siento mucho! -gritó, tambaleándose hacia atrás-. ¡Sofía, no fue mi intención! ¿Me empujaste?

Alejandro se abalanzó sobre ella en un instante, su rostro una máscara de furia. Ni siquiera me miró. Solo reaccionó.

Me abofeteó.

La fuerza del golpe me tiró al suelo. Me ardía la mejilla, me zumbaba el oído.

-¿Cómo te atreves? -rugió, su voz temblando de rabia-. ¿Cómo te atreves a lastimarla?

-Yo no... -intenté explicar, pero no me escuchó.

Me agarró del brazo y me arrastró fuera de la habitación, fuera de la casa y al jardín delantero. Había empezado a llover, una llovizna fría y miserable.

-Te quedarás aquí afuera y pensarás en lo que has hecho -siseó, su rostro a centímetros del mío.

Arrojó la caja con las cartas esparcidas y embarradas de mi padre sobre la hierba mojada a mi lado.

-Y puedes quedarte con tu preciada basura.

Se dio la vuelta y volvió a entrar. Oí la pesada puerta principal cerrarse de golpe, el cerrojo deslizándose en su lugar.

Estaba sola. Bajo la lluvia. Con los restos destrozados de mi pasado.