Capítulo 7

Esta vez, el hechizo se rompió. César apartó a Karla de él con tal fuerza que ella tropezó y cayó al suelo.

"Lárgate", gruñó, su voz un retumbo bajo y peligroso.

No le dedicó otra mirada. Corrió a mi lado, su rostro una mezcla de horror y una preocupación pánica que era, por primera vez, puramente por mí. Me tomó en sus brazos, su toque sorprendentemente gentil mientras me levantaba de nuevo a la cama.

"Kenia, yo...", comenzó, su voz ahogada.

Miró mis manos destrozadas y ensangrentadas y sus palabras murieron en su garganta.

"No te preocupes por ella", susurró, tratando de calmarme. "Yo me encargaré. No volverá a molestarte".

Los médicos entraron corriendo. El diagnóstico fue brutal. Ambas manos estaban destrozadas. Múltiples fracturas en cada dedo, en cada metacarpiano. Mi vida como diseñadora, el único sueño que no había podido quemar o romper, había terminado.

En los días que siguieron, fui un fantasma. Perdí la capacidad de alimentarme, de vestirme, de hacer cualquier cosa. El divorcio estaba a días de distancia, y yo estaba completamente indefensa, completamente dependiente del hombre que me había roto.

César se convirtió en mis manos. Me alimentaba, me bañaba, me cepillaba el pelo. Su toque era infinitamente gentil, su rostro una máscara constante de culpa y dolor. Era meticuloso, paciente, devoto.

Pero yo estaba entumecida. Mi corazón, el que él había atesorado, era una piedra muerta en mi pecho. Era una marioneta, y él tiraba de los hilos. Mis ojos estaban vacíos. Mis respuestas eran mecánicas. La mujer que cuidaba era solo un cascarón vacío.

El día que me dieron de alta, Karla nos esperaba en el coche, con el rostro contraído en una mueca de contrición.

"César, lo siento mucho", comenzó.

"No quiero verte", dijo él, su voz plana y muerta.

Pero ella suplicó y lloró, y al final, la dejó subir al coche, demasiado agotado para discutir.

Llegamos a la mansión y nos encontramos con luces intermitentes y un espeso humo negro. El ala oeste, donde había estado mi estudio, estaba envuelta en llamas.

El rostro de César se puso blanco. Antes de que el coche se detuviera, abrió la puerta de golpe y corrió hacia el edificio en llamas.

"¡Señor, no es seguro!", gritó un bombero, tratando de detenerlo.

César empujó al hombre a un lado y se sumergió en el infierno.

Observé, mi corazón quieto y silencioso. Sabía lo que iba a buscar. No era a mí. Yo estaba a salvo en el coche. Era la caja fuerte a prueba de fuego en la parte trasera de mi antiguo estudio. La caja fuerte donde guardaba una pequeña caja con las cosas de Fabiola: su primera carta de amor, un mechón de su pelo, una rosa seca.

Salió momentos después, tosiendo, con la ropa chamuscada, aferrando una caja de metal a su pecho. Había arriesgado su vida, no por mí, sino por los restos de un fantasma.

Una risa amarga y silenciosa se escapó de mis labios. Lágrimas que no sabía que me quedaban por llorar rodaron por mis mejillas. Era la confirmación final y brutal. Yo era, y siempre sería, la segunda después de un recuerdo.

Después de que se extinguió el fuego, comenzó una investigación. Una sirvienta, con el rostro manchado de hollín, me señaló con un dedo tembloroso.

"¡Fue ella!", gritó. "¡La vi entrar al estudio justo antes de que comenzara el fuego! ¡Estaba enojada por sus manos! ¡Quería quemar toda la casa!".

Karla intervino de inmediato. "¡Está tratando de destruir todo lo que le recuerda a César de mi hermana!".

El rostro de César, ya pálido por el humo, se convirtió en piedra. Me miró, sus ojos oscuros e indescifrables. No me dio la oportunidad de hablar. No preguntó si era verdad.

"Enciérrenla en el sótano", ordenó a sus guardaespaldas.

Me agarraron de los brazos. Luché, negando con la cabeza, tratando de negarlo, pero no salieron palabras.

El sótano. Sabía que tenía claustrofobia severa. Un trauma infantil me había dejado aterrorizada de los lugares pequeños y oscuros. Él lo sabía.

Me arrojaron a la oscuridad. La pesada puerta se cerró de golpe. La cerradura hizo clic.

Estaba sola en la oscuridad total. Las paredes me oprimían. Mi respiración venía en jadeos irregulares y de pánico. Me acurruqué en una esquina, mi cuerpo temblando, mis manos destrozadas palpitando con un dolor que era eclipsado por el terror.

No sé cuánto tiempo estuve allí. ¿Horas? ¿Un día? El tiempo dejó de tener sentido.

Finalmente, la puerta se abrió. Una rendija de luz atravesó la oscuridad. César estaba allí, una silueta oscura contra la luz.

Miró mi forma temblorosa en el suelo.

"Espero que hayas aprendido la lección", dijo, su voz fría.

No me ayudó a levantarme. Simplemente se quedó allí.

"El aniversario de Fabiola es mañana", dijo. "Voy a ir al memorial. Te quedarás aquí. Y no causarás más problemas".

Se dio la vuelta y se fue, dejando la puerta abierta.

No me moví. Esperé hasta que el sonido de su coche se desvaneció en la distancia. Luego, lenta y dolorosamente, me puse de pie.

Salí del sótano y no miré atrás. Fui directamente a la oficina de mi abogado. Los papeles de divorcio que había firmado ya estaban presentados. Era oficial.

Tomé el certificado, mis manos temblando. Miré el papel nítido y oficial que me declaraba una mujer libre. Mis ojos ardían.

Luego hice una llamada telefónica.

"¿Fabiola? Soy Kenia. Está hecho".

Volví a la casa una última vez. Tenía una pequeña bolsa empacada con las pocas cosas que él no había destruido.

Sonó el timbre. Fabiola Bates estaba en la puerta, radiante y victoriosa.

"¿Está hecho?", preguntó, sus ojos brillando.

Le extendí el certificado de divorcio. "Es todo tuyo".

Le entregué el papel. Una transferencia simbólica de propiedad.

"Buena suerte", dije. Las palabras sabían a ceniza.

Tomó el certificado, una sonrisa triunfante extendiéndose por su rostro. "Este es el mejor regalo de aniversario que podría haberle dado. Mi regreso".

Solo asentí, recogí mi pequeña bolsa y pasé junto a ella hacia la puerta.

"¿A dónde irás?", preguntó, un destello de curiosidad en sus ojos.

No me di la vuelta. Seguí caminando.

"A un lugar donde no pueda encontrarme".

La pesada puerta se cerró detrás de mí, excluyendo el pasado. Ya no era un sustituto, ya no era un recipiente, ya no era un fantasma en mi propia vida.

Era libre. Finalmente podía ser Kenia.