Capítulo 5

Érika POV:

La repulsión era una fuerza física, una marea de asco que mi cuerpo no podía contener. Me alejé de Manuel, de su tacto, del mismo aire que respiraba, y apenas llegué al baño antes de vomitar. Me arrodillé sobre el inodoro, mi cuerpo convulsionando mientras vomitaba, no solo la escasa comida que había comido, sino tres años de mentiras e intimidad envenenada.

Detrás de mí, escuché los pasos de Manuel. Se detuvo en la puerta.

-¿Érika? ¿Estás bien? -Intentaba sonar como Antonio de nuevo, el prometido preocupado y gentil. La actuación estaba tan arraigada que probablemente ni siquiera sabía que lo estaba haciendo.

No podía mirarlo. Solo podía ver sus manos en mi cuerpo, escuchar su voz susurrando mi nombre, y saber que todo, cada toque, era una mentira. El padre de mi hijo era un extraño con la cara de mi prometido.

-No me toques -jadeé entre arcadas.

Hizo una pausa. Luego, un nuevo tono entró en su voz, uno especulativo.

-No estarás... embarazada, ¿verdad?

La sangre se me heló. Escuché el débil sonido de su teléfono marcando. Estaba informando al autor intelectual.

-Está enferma -dijo en voz baja-. Vomitando en el baño... No, no sé... ¿Y si lo está? -Hubo una pausa-. Cierto. No, por supuesto que no. Nos encargaremos.

Estaba hablando con Antonio. Y a través de la delgada pared, casi podía escuchar la voz empalagosa de Bianca de fondo, ofreciendo su falsa preocupación. Se "encargarían". Las palabras eran una sentencia de muerte para la pequeña vida dentro de mí, una vida que aún no sabían que existía pero que ya habían condenado.

Un destello de algo, una vacilación breve, casi imperceptible, había cruzado la voz de Manuel. ¿Un momento de conflicto interno? No importaba. Había tomado su decisión. Todos habían tomado su decisión.

Tiré de la cadena y me levanté, echándome agua fría en la cara. Cuando me di la vuelta, él estaba apoyado en el marco de la puerta, con los brazos cruzados, la máscara de Antonio firmemente en su lugar.

-¿Estás embarazada? -preguntó de nuevo, sus ojos grises, tan parecidos a los de Antonio, pero tan diferentes, escudriñando mi rostro.

-No -dije, mi voz plana y muerta-. Es solo un virus estomacal.

A la mañana siguiente, salí de la clínica de ginecología, sintiéndome vacía, una parte de mí irrevocablemente perdida. El procedimiento había sido rápido, clínico y absolutamente devastador. Había llorado a un bebé concebido en una mentira que nunca respiraría. Había llorado a la madre que nunca sería.

Al salir a la calle, parpadeando bajo la dura luz del sol, el coche de Antonio se detuvo. El propio Antonio. El autor intelectual. Salió, con un ramo de mis lirios favoritos en la mano.

-¿Te sientes mejor? -preguntó, su voz con el tono suave y culto que una vez encontré tan reconfortante.

No dije nada, solo me subí al coche. Condujo, el coche lleno del empalagoso aroma de las flores y el silencio. Puso música, una banda indie que a Bianca le encantaba. Un recordatorio sutil y constante de quién poseía su corazón.

Me llevó a un almuerzo lujoso en un restaurante con estrellas Michelin. Bianca y Manuel ya estaban allí, esperando.

-¡Érika! ¡Cariño! -gorjeó Bianca, levantándose para abrazarme-. ¡Estábamos tan preocupados! Te traje algo para animarte. -Me entregó una bolsa de regalo que contenía una bufanda de seda ridículamente cara. Una ofrenda de culpa.

El almuerzo fue una clase magistral de tortura psicológica. Bianca parloteó sin cesar, contando historias sobre ella y los "chicos Herrera" creciendo, pintando un cuadro de un vínculo exclusivo e impenetrable. Antonio y Manuel le siguieron el juego, riendo de sus anécdotas, sus miradas suaves de afecto. Yo era una extraña, una invitada temporal en su fiesta privada.

-Érika, estás tan callada -dijo Bianca, haciendo un puchero-. No seas una extraña. ¡Pronto seremos hermanas! Deberíamos ser las mejores amigas.

Mi estómago se revolvió, y no por la comida pesada. Una opresión familiar comenzó a invadir mi pecho. Sentía la garganta espesa. Miré mi plato. El robalo. Estaba servido con una salsa de cacahuate.

Cacahuates. Tenía una alergia severa y potencialmente mortal a los cacahuates. Una alergia que Antonio conocía. Una alergia que había indicado en cada reserva de restaurante que habíamos hecho.

Mi respiración se entrecortó. Mi visión comenzó a nublarse. Busqué a tientas en mi bolso mi EpiPen, mis dedos torpes y lentos.

-Antonio -grazné, mi voz apenas un susurro-. La salsa...

Miró de mi plato a mi cara, mi piel ahora enrojeciendo en manchas. Por una fracción de segundo, vi pánico genuino en sus ojos. Se levantó tan rápido que su silla raspó ruidosamente contra el suelo. Se acercó a mí, su mano extendida.

Y entonces, Bianca dejó escapar un suave y teatral jadeo y se desplomó de lado en su silla.

-Antonio... no me siento muy bien -gimió, sus ojos cerrándose.

Antonio se congeló. Su cabeza se movió de un lado a otro entre yo, jadeando por aire, y Bianca, desmayándose teatralmente.

Su elección se hizo en un instante.

Se abalanzó, no hacia mí, sino hacia mi bolso. Me arrancó el EpiPen de mis dedos desesperados.

-Érika, dámelo -ordenó, su voz cruda con una urgencia frenética que nunca antes le había escuchado. Una urgencia que no era para mí.

Antes de que pudiera procesar la traición, había destapado la aguja y la había clavado en el muslo de Bianca.

Mi mundo se oscureció en los bordes. Me estaba muriendo. Me estaba dejando morir.

-Es enfermera, Antonio -dijo Manuel con frialdad, viéndome deslizarme de mi silla-. Estoy seguro de que sabe qué hacer.

Antonio ni siquiera me miró. Tomó a una "desmayada" Bianca en sus brazos y salió corriendo del restaurante. Manuel lo siguió, sin dedicarme una sola mirada.

Me dejaron en el suelo para morir.