Capítulo 6

POV Sofía Villarreal:

El diamante en el dedo de Isabel era del tamaño de un huevo de codorniz.

Atrapaba la luz fracturada de los candelabros de cristal, enviando pequeños y agresivos arcoíris a danzar por el techo del salón de baile.

La multitud estalló.

Hombres con trajes de cien mil pesos le daban palmadas en la espalda a Damián, mientras que mujeres con vestidos de seda se secaban los ojos secos, fingiendo emoción.

-¡Por la unión de lo mejor de la Ciudad de México! -brindó alguien, su voz retumbando sobre los aplausos.

Me quedé junto a un pilar de mármol, con las manos fuertemente entrelazadas a la espalda para ocultar el temblor.

No temblaba de tristeza.

Temblaba por el puro y agotador esfuerzo de existir en esta habitación sin gritar.

Isabel estaba radiante. Levantó la mano, admirando el anillo, pavoneándose como un pavo real mostrando sus plumas.

Entonces, sus ojos me encontraron en las sombras.

Su sonrisa se agudizó hasta convertirse en algo depredador.

-¡Sofía! -gritó, su voz cortando el estruendo. La sala se silenció al instante-. No seas tímida. Ven a desearnos lo mejor.

Damián se giró. Su rostro era impasible, una hermosa máscara de piedra.

Obligué a mis piernas a moverse. La multitud se abrió como el Mar Rojo, pero en lugar de asombro, sus ojos contenían una mezcla de lástima y diversión.

La de repuesto. La fracasada.

-Feliz cumpleaños, Isabel -dije, obligando a mi voz a permanecer firme-. Felicidades por el compromiso.

-¿Dónde está mi regalo? -preguntó, extendiendo su mano de manicura perfecta-. No lo olvidaste, ¿verdad?

Metí la mano en el pequeño y discreto bolso de mano que me permitían llevar.

Saqué una caja de terciopelo. Dentro había un par de aretes de perlas. Eran simples, elegantes, y me habían costado tres meses de ahorro de la miseria de mensualidad que mi padre me concedía.

Isabel arrebató la caja. Ni siquiera miró los aretes.

Sus ojos se posaron inmediatamente en mi muñeca.

Mi corazón se detuvo.

Lo había olvidado.

En mi prisa desesperada por vestirme, por ocultar los vendajes de mi brazo, me había dejado la pulsera puesta.

No era nada del otro mundo. Solo una cuerda de piedras de obsidiana ásperas y sin pulir. Barata. Fea.

Pero en la casa de seguridad, en la oscuridad, Damián solía pasar su pulgar sobre esas piedras. Solía contarlas cuando el dolor de sus heridas amenazaba con hundirlo.

*Una, dos, tres... estás aquí, Siete. Estás aquí.*

Los ojos de Damián siguieron la mirada de Isabel.

Se congeló.

El aire en la habitación pareció bajar diez grados, succionando el calor de mis pulmones.

Se acercó y me agarró la muñeca. Su agarre era como un tornillo de banco, aplastando los huesos en curación debajo.

-¿De dónde sacaste esto? -exigió. Su voz era baja, vibrando con una intención peligrosa.

Me estremecí, tratando de retroceder. -Es mía.

-¡Mentirosa! -chilló Isabel.

Dejó caer los aretes al suelo. Se agarró el pecho, su rostro contorsionándose en una máscara practicada de angustia.

-¡Eso es mío! -gritó, buscando simpatía a su alrededor-. ¡Damián, esa es la pulsera que usaba cuando te cuidaba! ¡Te dije que la había perdido! ¡Ella la robó!

La sala jadeó.

La ladrona. La hermana celosa.

Damián miró de Isabel a mí.

No vio la verdad. No vio que la pulsera estaba desgastada por mis dedos, que se ajustaba perfectamente a mi muñeca, que olía a mi piel.

Vio a una ladrona.

-¿Le robaste? -gruñó Damián, sus ojos oscuros de asco-. ¿Nada es sagrado para ti? ¿Intentas robarle su vida y ahora sus recuerdos?

-No lo hice -susurré, las palabras ahogándome-. Yo soy Siete. Esto es mío.

Mi padre dio un paso adelante.

No pidió una explicación. No miró las pruebas.

Balanceó su mano.

La bofetada conectó con el lado de mi cabeza con la fuerza de un mazo.

Me tambaleé hacia atrás, el mundo girando sobre su eje.

Mis tacones se engancharon en el dobladillo de mi vestido.

Caí hacia atrás, estrellándome directamente contra la torre de champán.

El vidrio se hizo añicos.

El sonido fue ensordecedor mientras cientos de copas de cristal se estrellaban a mi alrededor.

Los fragmentos me cortaron los brazos, la espalda.

El champán dorado y pegajoso empapó mi cabello, picando los cortes frescos como ácido.

Yací allí en la ruina, jadeando por aire, saboreando sangre y vino caro.

Mi madre se acercó. Tenía una copa de vino tinto en la mano.

La derramó sobre mi cara.

-Deshonra -escupió, el líquido rojo goteando por mis mejillas como lágrimas falsas-. Eres una mancha en esta familia.

Me limpié el vino de los ojos, parpadeando a través del ardor.

A través de la neblina roja, vi a Damián.

No se movía hacia mí. No me estaba ayudando a levantarme.

Estaba sosteniendo a Isabel, revisando sus manos con una ternura frenética para asegurarse de que ninguno de los vidrios voladores la hubiera tocado.