Capítulo 8

POV Sofía Villarreal

El dolor y el silencio definieron las siguientes cuarenta y ocho horas.

Pérnanecí en el sótano, subsistiendo con pan duro y agua tibia porque me negaba a arrastrarme a la cocina y rogar.

La mañana de mi partida, mi madre bajó las escaleras.

-Vamos a cenar -dijo, su voz desprovista de calidez-. Una muestra de unidad antes de la boda. Vienes.

-Apenas puedo caminar -grazné.

-No me importa si tienes que arrastrarte por el pavimento -espetó-. Damián insiste. Quiere asegurarse de que entiendas tu lugar antes de irte.

Me obligaron a ponerme un vestido con la espalda alta para ocultar los vendajes.

Tomamos el convoy. Tres camionetas negras.

Damián e Isabel iban en el coche de cabeza. Mis padres en el segundo. A mí me relegaron al tercero, flanqueada por dos guardaespaldas que me miraban como si fuera contagiosa.

El convoy se abrió paso hacia un restaurante de carnes en el centro.

Miré por la ventana. La ciudad pasaba en franjas de gris y neón.

Cerré los ojos y me permití un lujo peligroso: la esperanza.

En el sueño, el coche se detenía. Damián abría mi puerta. Veía la sangre filtrándose a través de mi vestido. Me levantaba. Se disculpaba. Decía que lo sabía.

*BOOM.*

El mundo se desintegró.

El metal gritó. El vidrio explotó hacia adentro como metralla.

Mi cabeza se estrelló contra la ventana.

Nuestra camioneta giró sin control, estrellándose contra el camellón con una fuerza que hizo crujir los huesos.

Fui lanzada contra el cinturón de seguridad, la correa clavándose en mis heridas frescas. Grité, pero el sonido se perdió en el caos.

Disparos.

Estábamos siendo emboscados.

Miré a través del parabrisas destrozado, la visión nadando.

El coche de cabeza -el coche de Damián- había sido embestido por un camión pesado. Estaba arrugado por el lado del pasajero.

Damián abrió su puerta de una patada.

Salió tambaleándose, un hilo de sangre corriendo por su frente.

Corrió alrededor del coche.

Arrancó la puerta del pasajero con sus propias manos, los músculos tensándose contra el acero.

Sacó a Isabel.

Ella gritaba, se retorcía, perfectamente viva.

-¡Te tengo! -rugió-. ¡Cúbranme!

La llevó hacia la seguridad de los vehículos de respaldo que llegaban.

Pasó corriendo junto a mi coche.

Mi ventana había desaparecido. Estaba colgando de lado, atrapada por el metal aplastado de la puerta.

Extendí una mano, los dedos temblando.

-Damián -logré decir.

Me miró.

Por un segundo, nuestras miradas se encontraron.

Me vio atrapada. Vio el humo saliendo del bloque del motor de mi coche.

Miró a Isabel en sus brazos. Ella tenía un simple rasguño en la mejilla.

Apretó la mandíbula, giró la cabeza hacia adelante y siguió corriendo.

Me dejó.

Otra vez.

El calor del motor se estaba volviendo insoportable.

-¡Saquen a la chica! -gritó un guardaespaldas desde afuera.

No Damián. Solo un empleado pagado.

El guardia me sacó segundos antes de que el tanque de combustible se incendiara.

La explosión nos arrojó al suelo.

Yací en el asfalto, viendo las llamas lamer el cielo.

Las ambulancias gritaban en la distancia.

Los paramédicos pululaban por la escena.

-¡Esta está crítica! -gritó un médico, arrodillándose a mi lado-. La presión está bajando rápido. Hemorragia interna.

-¡Esperen! -la voz de mi padre cortó el ruido.

Estaba de pie sobre Isabel, que estaba sentada en una camilla, llorando histéricamente por una uña rota.

-Revisen a mi hija primero -ordenó a los médicos-. Es la novia. Necesita estar perfecta.

-Señor, esta mujer se está muriendo -argumentó el médico.

-¡Dije que revisen a Isabel! -ladró Damián-. Hagan lo que él dice.

El médico dudó, luego se levantó y se alejó de mí.

Los vi preocuparse por Isabel.

Vi a Damián acariciarle el pelo.

La oscuridad se deslizó por los bordes de mi visión.

Fue pacífico esta vez.

Di la bienvenida al vacío.