Capítulo 10

Punto de vista de Alonso Soto:

El ardor en mi mejilla era una manifestación física del cambio sísmico que acababa de ocurrir. Mi mano todavía presionaba la piel enrojecida. Sus palabras resonaban en el repentino y cavernoso silencio del pasillo: «Te odio».

Nunca la había visto así. No en diez años. La tranquila y eficiente Elena. La que siempre anticipaba mis necesidades, que corregía silenciosamente mis errores, que simplemente estaba allí. Sus ojos habían estado ardiendo, no con la pasión controlada de una científica, sino con una furia cruda y visceral. Una furia que, por primera vez, había atravesado mi cuidadosamente construido desapego emocional.

Te odio. Las palabras resonaron con una claridad desconcertante.

Me pasé una mano por el cabello, tratando de procesar este estallido irracional. ¿Por qué? ¿Por el artículo? ¿Por Karla? Todo era tan... ilógico. Mi decisión de dar crédito a Karla fue pragmática. Su perfil, sus conexiones, su presencia continua en el instituto. Elena se iba. Era un simple análisis de costo-beneficio científico.

Saqué mi teléfono, su nombre ya en mis llamadas recientes. Necesitaba explicar. Aclarar. Devolver el orden a este repentino y caótico desastre. Pero la llamada no se conectaba. «El número que usted marcó no está disponible actualmente».

Lo intenté de nuevo. Y de nuevo. Nada.

Un frío cosquilleo de inquietud me recorrió la espalda. Elena nunca apagaba su teléfono. Nunca. Era meticulosamente organizada, siempre localizable para puntos de datos urgentes.

Necesitaba encontrarla. Razonar con ella. Este estallido emocional era disruptivo. Era ineficiente.

Me dirigí a los dormitorios. Los dormitorios del instituto. Su alojamiento temporal. Sabía el número de su habitación. Había ayudado a llevar su caja, ¿no? Un pequeño, casi imperceptible temblor me recorrió al recordar la intimidad casual que Karla había mostrado, la forma en que Elena había agarrado la caja a la defensiva. Datos irrelevantes, lo había clasificado entonces. Ahora, se sentía... significativo.

En su puerta, llamé. Sin respuesta. Llamé más fuerte. Nada.

-¿Elena? -grité, mi voz resonando en el pasillo vacío.

Un miembro del personal de limpieza dobló la esquina, empujando un carrito.

-¿Busca a la Dra. Cervantes, señor? Se fue esta mañana. Dijo que se trasladaba.

Mi respiración se detuvo. Trasladándose. Lo sabía. Pero no ahora. No así.

-¿Sabe a dónde fue? -pregunté, una extraña opresión en mi pecho.

La mujer se encogió de hombros.

-Solo dijo que se iba. Tenía una bolsa pequeña. No miró hacia atrás.

No miró hacia atrás.

Mi mente corría. Los dormitorios. La casa. Había vendido la casa. Nuestra casa. La que ella había elegido los azulejos. Mi cerebro lógico se tambaleó. ¿A dónde iría? No tenía otro lugar.

Una repentina y abrumadora oleada de pánico. Era como si una pieza crítica de software se hubiera estrellado, dejando todo mi sistema en desorden. Elena. Se había... ido.

Intenté llamar de nuevo. Todavía nada. Probé su correo electrónico personal. Sin respuesta.

Caminé de regreso a mi oficina, el entorno familiar ahora sintiéndose ajeno, vacío. El silencio era ensordecedor. Me senté en mi escritorio, tratando de concentrarme en el último borrador de Karla, pero las palabras se volvieron borrosas. Mi mente seguía reproduciendo los ojos ardientes de Elena, el ardor en mi mejilla, la finalidad de su odio.

Miré alrededor de mi oficina. Los archivos meticulosamente organizados. Los instrumentos perfectamente calibrados. El espacio tranquilo y ordenado en el que había llegado a confiar. ¿Quién había mantenido este orden durante la última década? ¿Quién se había asegurado de que cada detalle estuviera cuidado, cada cabo suelto atado, permitiéndome sumergirme en lo abstracto sin distracción?

Elena.

Una ola de algo, frío y sofocante, me invadió. Fue como un vacío repentino. El aire se sentía delgado. Mi pecho se oprimió. No era solo pánico. Era... ausencia. Un vacío vasto y aterrador donde algo esencial siempre había estado.

Vi el calendario en mi escritorio. La fecha de la boda, rodeada en rojo. Solo unas pocas semanas. No había pensado mucho en ello, más allá de la planificación logística que Elena había manejado. Era solo otro elemento en el itinerario.

Pero ahora... ahora no lo era.

Una boda. Mi boda. Con Elena.

Un pensamiento extraño floreció en mi mente, ilógico, inesperado. Había esperado que ella estuviera allí. Siempre. Incluso había sentido una débil, casi científica curiosidad sobre la ceremonia en sí. Una afirmación pública. Una nueva fase de... estabilidad.

Hablaría con ella en la boda. Le explicaría todo. Ella lo entendería. Siempre lo hacía. Esto era solo un malentendido, nacido de su angustia emocional temporal.

La vería allí. Resolveríamos esto. Le haría entender.