Me quedé detrás de la puerta cerrada, mi respiración contenida en mi garganta. Su golpe llegó de nuevo, insistente. No me moví. Mi corazón martilleaba, un tambor frenético contra mis costillas. Tenía que ser fuerte. Este era el final. El corte final.

-Elena. Abre la puerta. -Su voz era baja, desprovista de su autoridad habitual, teñida de una extraña nota de algo -¿súplica? No podía decirlo.

Finalmente abrí, solo una rendija. Estaba allí, su cabello ligeramente despeinado, sus ojos buscando, casi desconcertados.

-Yo... solo quería explicar lo de Karla -comenzó, su voz vacilante-. Los comentarios del Profesor Alarcón estuvieron fuera de lugar. Y... ella estaba molesta. Fue un momento de consuelo.

Consuelo. La palabra sabía a ceniza. Estaba justificando un beso, una muestra pública de afecto, como un acto de benevolencia científica. Ni siquiera se daba cuenta de la hipocresía.

-No me debes una explicación, Alonso -dije, mi voz plana, sin emoción-. No estamos juntos. Lo que hagas con la Dra. Gamboa es asunto tuyo, no mío.

Sus ojos se abrieron ligeramente, un destello de sorpresa genuina.

-Elena, estás siendo... fría. Esta no eres tú.

-Quizás nunca supiste quién era «yo» -repliqué, la amargura finalmente filtrándose en mi tono-. Ahora, si me disculpas, necesito dormir. -Me moví para cerrar la puerta.

Puso su mano, deteniéndola. Su toque, usualmente tan distante, se sintió cálido contra la madera.

-Elena, espera. Tenemos que hablar de la boda. Y de la casa. No puedes simplemente...

-Sí puedo -lo interrumpí, mi mirada firme-. Lo hice. Ahora vete.

Empujé la puerta para cerrarla, echando el cerrojo con un clic desafiante. Su mano se demoró un momento, luego oí sus pasos alejarse. Me apoyé contra la puerta, mi cuerpo temblando, un dolor hueco floreciendo en mi pecho. Es absurdo. Es absolutamente absurdo, pensé, un grito desesperado y silencioso resonando en mi mente.

A la mañana siguiente, una llamada del Profesor Dávila me despertó de golpe. Su voz, usualmente jovial, estaba tensa con una ira apenas contenida.

-¡Elena! ¿Has visto el servidor de preimpresiones? ¿El nuevo artículo del laboratorio del Dr. Soto? ¿El de los compuestos poliméricos avanzados?

Mi estómago se hundió.

-No, Profesor. ¿Por qué?

-Es... bueno, es brillante, Elena. Un trabajo verdaderamente excepcional. Pero la autoría... la autora principal es Karla Gamboa. Y luego Alonso. Tu nombre... no está ahí.

La sangre se me heló. El teléfono casi se me resbaló de los dedos entumecidos. ¿No estaba ahí? Este era mi trabajo. Mis noches sin dormir, mis experimentos fallidos, mi análisis minucioso. Mi descubrimiento.

-Eso es... imposible -susurré, mi voz apenas audible.

-Compruébalo tú misma -me instó, su voz llena de simpatía-. Ya está generando expectación. Están aclamando a Gamboa como una prodigio.

Inmediatamente inicié sesión en el servidor interno del instituto, mis dedos temblando mientras navegaba hacia las nuevas publicaciones. Allí estaba. «Nuevos Compuestos Poliméricos de Alta Resistencia para Entornos Extremos». Autora principal: K. Gamboa. Segundo autor: A. Soto.

Mi nombre, Elena Cervantes, estaba ausente. Borrado.

El artículo era la culminación de mis últimos dos años. El delicado equilibrio de elementos de tierras raras, la innovadora estructura molecular, el proceso específico de recocido térmico, todo ello, mi propiedad intelectual. La base del trabajo que Alonso había descartado tan casualmente como «datos preliminares» para que Karla los revisara.

Un nudo frío y duro se formó en mi estómago. Esto no era solo un desaire. Esto era un robo. Robo intelectual. Un asesinato profesional. No era suficiente que me hubiera quitado el corazón; ahora me estaba quitando mi carrera.

Mi corazón se aceleró, un furioso latido en mis oídos. Marqué su número, mi pulgar temblando.

Respondió al segundo timbre, su voz tranquila, serena.

-¿Elena? ¿Hay algún problema?

-¿Un problema? -escupí, mi voz cargada de veneno-. ¿Dónde está mi nombre, Alonso? ¡En ese artículo! ¡Los compuestos poliméricos! ¡Esa es mi investigación!

Una pausa. Un instante de silencio. Luego, su voz, irritantemente suave.

-Ah, sí. Eso. Decidí reasignar la autoría. Karla hizo algunas contribuciones significativas al marco teórico en las etapas finales. Y dada su reciente llegada, parecía... conveniente.

-¿Conveniente? -La palabra era un grito atrapado en mi garganta-. ¡Me robaste mi trabajo! ¡Le diste mis años de trabajo, mi descubrimiento, a tu protegida! ¡A la mujer que ahora estás exhibiendo!

-Elena, no seas dramática -me reprendió, su tono despectivo-. Todo es parte de la propiedad intelectual del instituto. Y francamente, tu partida habría complicado el proceso de publicación. Karla está aquí, se queda. Tenía sentido.

-¡¿Tenía sentido?! -Estaba temblando ahora, con una rabia que no sabía que poseía-. ¿Así que solo soy un recurso desechable para ti? ¿Una asistente de investigación que puede ser borrada cuando es inconveniente? ¿Un trampolín para tu nueva favorita?

Su silencio fue ensordecedor. Luego, muy lentamente, muy deliberadamente, dijo:

-Elena, tienes un conjunto de habilidades valiosas. Pero tu reactividad emocional se está convirtiendo en un obstáculo. Eres una técnica competente. Un excelente apoyo para mi trabajo. Pero te falta... visión. El tipo de visión que posee Karla.

Las palabras me golpearon como golpes físicos. Técnica competente. Apoyo. Sin visión. La verdad, fría y brutal, me desgarró. No era su compañera. Era una herramienta. Una pieza reemplazable en su gran diseño.

-¿Qué soy para ti, Alonso? -susurré, la rabia drenándose de mí, dejando atrás un vasto y desolado vacío-. ¿De verdad? ¿Qué soy?

Capítulo 7

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