Capítulo 3

POV SOFÍA GARZA:

Mis pasos eran pesados, cada uno un acto de desafío contra el dolor en mi tobillo y el dolor más pesado en mi alma. Apreté los documentos legales, los papeles del divorcio, como un escudo. Mi destino era el estudio de Damián, su santuario interior, un lugar que siempre había tratado con una deferencia nacida del miedo y una desesperada esperanza de aceptación. Ahora, era solo otra habitación.

Mientras me acercaba a la puerta cerrada, un bajo murmullo de voces, luego una risita suave, se filtró. Isabella. Se me revolvió el estómago. Estaban allí, todavía envueltos en su burbuja inconsciente de afecto mal dirigido. Un momento de vacilación. Una parte pequeña y tonta de mí quería dar la vuelta, evitar esta confrontación final. Pero el recuerdo del asco de Damián, sus crueles palabras, la sonrisa triunfante de Isabella, solidificó mi resolución. No. Esto terminaba ahora.

Levanté la mano para tocar, pero antes de que mis nudillos pudieran conectar, la puerta se abrió de golpe. Damián estaba allí, su rostro tenso, un músculo latiendo en su mandíbula. No se había molestado en limpiarse de la noche anterior, un raro lapso en su habitual meticulosidad. Sus ojos, oscuros y tormentosos, me recorrieron, deteniéndose en el ligero temblor de mi pierna lesionada. Su mirada no contenía preocupación, solo molestia.

-¿Qué quieres, Sofía? -exigió, su voz cortante. Ni siquiera intentó ocultar su impaciencia-. ¿Estabas escuchando a escondidas?

-No -dije, mi voz firme a pesar del temblor en mis manos. Le extendí los papeles-. Vine a darte esto.

Miró la pila de documentos, luego de nuevo a mi cara, una mueca torciendo sus labios.

-Estoy ocupado. Sea lo que sea, puede esperar. -Pasó junto a mí, su hombro chocando intencionadamente con el mío, una clara señal de desdén.

-No puede esperar, Damián -insistí, volviéndome para enfrentar su espalda en retirada-. Es importante.

Ni siquiera se detuvo. Sus pasos se alejaron por el pasillo, dejándome sola, sosteniendo el pesado peso de nuestro matrimonio fallido en mis manos.

Entonces, Isabella salió del estudio, sus ojos brillando con una alegría maliciosa. Llevaba una de las camisas blancas y nítidas de Damián, con las mangas arremangadas, sus piernas desnudas asomándose por debajo del dobladillo. Parecía la dueña del lugar, y en ese momento, probablemente sentía que lo era.

-Oh, ¿qué es esto? -ronroneó, arrancando los papeles de mis dedos entumecidos. Escaneó la primera página, sus ojos abriéndose teatralmente-. ¿Papeles de divorcio? Oh, Sofía, pobrecita. Qué dramática. ¿De verdad pensaste que a Damián le importaría? -Se rio, un sonido agudo y tintineante que me crispó los nervios-. Él ya siguió adelante. Tú solo eres... un peso muerto.

Apreté los puños.

-Esos son documentos privados, Isabella. No tienes derecho a tocarlos.

Me ignoró, sacando un bolígrafo del escritorio. Con una floritura, firmó su nombre, Isabella Montes, justo en la línea de firma en blanco destinada a Damián.

-Listo -declaró, levantando los papeles-. Considéralo hecho. Te estoy haciendo un favor, en serio. Damián solo te iba a mantener por las apariencias. Ahora que estoy aquí, ya no te necesita.

Una rabia, fría y pura, surgió a través de mí.

-¿Crees que esto es un juego?

Sonrió con suficiencia, echando la cabeza hacia atrás.

-Oh, es un juego muy serio, querida. Y yo estoy ganando. ¿Ves esta casa? ¿Esta vida? Ahora es todo mío. Damián me ama. Haría cualquier cosa por mí. ¿Qué has conseguido tú de él? ¿Miserias? ¿Indiferencia? -Se acercó, su voz bajando a un susurro venenoso-. Solo eras la suplente, Sofía. La esposa conveniente. Yo soy la de verdad.

-Eres una fraude manipuladora -escupí, mi voz temblando de furia reprimida-. Lo engañaste.

Se rio, un sonido áspero y feo.

-¿Y qué hiciste tú, Sofía? ¿Andar deprimida? ¿Hacerte la víctima? Ni siquiera pudiste retener a tu propio esposo. Tú eres la verdadera tercera en discordia aquí, arruinando nuestra historia de amor.

Sus palabras me tocaron un nervio. Quería atacar, destrozar su fachada cuidadosamente construida. Pero antes de que pudiera, Isabella se tambaleó dramáticamente, sus ojos girando hacia atrás.

-¡Oh! ¡Me siento débil! -gritó, agarrándose el pecho.

Mis instintos, todavía obstinadamente arraigados en la compasión a pesar de todo, reaccionaron antes que mi cerebro. Me acerqué para sostenerla. Pero era una trampa. Su pie se enganchó con el mío, y cayó, arrastrándome con ella. Rodamos por el corto tramo de escaleras que conducía del estudio al pasillo principal, un enredo de extremidades y tela susurrante. El impacto envió un dolor agudo a través de mi tobillo ya lesionado.

Isabella, con un jadeo teatral, aterrizó pesadamente sobre mi pierna, su peso aplastando la articulación torcida. Un grito agudo escapó de mis labios.

Justo en ese momento, Damián irrumpió de nuevo en el pasillo, alertado por el alboroto. Sus ojos se fijaron inmediatamente en Isabella, que ahora se agarraba la cabeza, soltando suaves gemidos. Ni siquiera me miró a mí, arrugada debajo de ella, mi rostro pálido de agonía.

-¡Isabella! ¡Mi amor! ¿Estás bien? -gritó, su voz cargada de terror. La levantó suavemente en sus brazos, acunándola como si fuera de cristal. Me lanzó una mirada furiosa, todavía tirada en el suelo-. ¡Sofía, qué le hiciste? ¡Estúpida celosa!

Pasó corriendo a mi lado, con Isabella a salvo en sus brazos, su cabeza acurrucada contra su hombro. No me dedicó una segunda mirada, un gemido débil, casi imperceptible, escapó de mis labios. El personal de la casa, alertado por el ruido, se asomó desde varias habitaciones, sus rostros una mezcla de curiosidad y desprecio apenas velado. Nadie se movió para ayudarme. Yo solo era la esposa desechada, el problema que debía ser ignorado.

Una nueva ola de dolor me invadió, un sudor frío perlaba mi frente. Mi tobillo palpitaba, un martillo implacable contra el hueso. Me giraba la cabeza.

Momentos después, Damián reapareció en la puerta del estudio, su rostro todavía grabado con preocupación, pero no por mí. Se agachó, recogiendo con cuidado una delicada bufanda que Isabella había dejado caer. La sostuvo con un toque casi reverente, doblándola con precisión.

La voz de Isabella, ahora un poco más fuerte, llegó desde lo alto de las escaleras.

-Damián, mi amor, ¿vienes? Todavía me duele la cabeza y te necesito.

-Ya voy, mi ángel -respondió él, su tono instantáneamente suave y tierno. Me miró, todavía en el suelo, sus ojos desprovistos de emoción-. Ni se te ocurra tocar esto. Es de Isabella. -Levantó la bufanda, un símbolo de su devoción mal dirigida, luego se dio la vuelta y subió las escaleras, su atención centrada únicamente en la mujer que lo esperaba.

Tirada allí, una mujer rota en un suelo frío, lo entendí. Yo era menos que la bufanda, menos que un objeto desechado. No era nada. Un dolor hueco, más frío que cualquier invierno, se instaló en mi pecho. Mis manos buscaron mi teléfono, su pantalla agrietada por la caída. Con dedos temblorosos, marqué el único número que sabía que respondería, la única persona que realmente se había preocupado por mí. El abogado de mi abuela.