Capítulo 8

POV DAMIÁN VILLARREAL:

El puchero de Isabella se evaporó rápidamente, reemplazado por una sonrisa triunfante.

-¡Oh, eres el mejor, Damián! -arrulló, sus brazos envolviendo mi cintura-. Sabía que no estabas enojado. Solo te pones tan ocupado, mi pobre bebé. -Se inclinó para un beso, sus ojos ya brillando con la anticipación de crepas caras y un renovado sentido de control.

Forcé una sonrisa, pero mi mente estaba en otra parte. El mensaje de texto. El inquietante pensamiento de que Sofía realmente se había ido. Era como una astilla, alojada profundamente, negándose a ser desalojada. Isabella, sintiendo mi distracción, me dio un empujón juguetón.

-Bueno, ya que esa vieja carga finalmente se fue -anunció, su voz demasiado alta, demasiado alegre-, finalmente podemos hacer de este lugar verdaderamente nuestro, ¿no? -Sus ojos recorrieron la habitación, un brillo posesivo en ellos.

Durante las siguientes semanas, la idea de Isabella de hacer la casa "verdaderamente nuestra" se convirtió en un alboroto destructivo. Comenzó con lo que llamó "el pésimo gusto de Sofía". Los jarrones de porcelana antiguos que Sofía amaba fueron destrozados, los cuadros abstractos que habían adornado las paredes, cuidadosamente seleccionados por Sofía, fueron arrancados y quemados en la chimenea exterior. Incluso encontró algunos álbumes de fotos viejos, llenos de fotos de Sofía y su familia, y los arrojó a las llamas, riendo mientras las imágenes se curvaban y ennegrecían.

La casa, una vez un santuario de elegancia silenciosa, se convirtió en un santuario de las preferencias chillonas y la destrucción impulsiva de Isabella. La llenó de luces de neón, cojines mullidos y arte moderno de mal gusto. Incluso encontró el álbum de bodas hecho a medida -nuestro, de Sofía y mío- y arrancó ceremoniosamente todas las fotos de Sofía, reemplazándolas con fotos glamorosas de sí misma.

Regresé a casa una noche para encontrar la sala de estar principal transformada en un páramo caótico. Cerámica rota yacía esparcida por el suelo, ceniza de la chimenea cubría las alfombras caras, y un flotador de piscina de unicornio inflable gigante ocupaba el centro de la habitación. Mi misofobia se disparó, mi piel se erizó, pero antes de que pudiera reaccionar, Isabella corrió hacia mí, rodeándome el cuello con los brazos, sus labios presionando contra los míos.

-¡Sorpresa, mi amor! -gorjeó, echándose hacia atrás, sus ojos brillantes-. ¡Finalmente me deshice de todas las cosas viejas y aburridas de Sofía! ¿No es maravilloso? ¡Ahora se siente como nosotros! -Hizo un gesto grandioso hacia los escombros-. Te amo tanto, Damián. Todo lo que hago es por ti.

Miré los restos destrozados de un jarrón Ming, una reliquia familiar que Sofía había heredado, ahora solo fragmentos en el suelo. Se me apretó el estómago. Pero entonces ella me besó de nuevo, sus labios suaves, su cuerpo cálido, y la ira, la creciente inquietud, disminuyó.

-Sí, mi ángel -murmuré, acercándola más-. Es... encantador. -Su destrucción, su caos, fue perdonado, justificado por su devoción inquebrantable, aunque performativa.

Unos días después, envalentonada por mi indulgencia, Isabella anunció su próximo proyecto.

-¡Damián, quiero trabajar contigo! ¡Quiero ser tu directora creativa! ¡Imagina, yo, haciendo tu empresa aún más genial!

Dudé. Isabella era... vibrante, pero su comprensión de la estrategia corporativa era inexistente. Su "creatividad" usualmente se manifestaba en un nuevo truco de redes sociales o una elección de moda mal aconsejada. Pero hizo un puchero, suplicó, volvió a mencionar la montaña, y yo, atrapado entre sus insistentes demandas y mi culpa menguante, finalmente capitulé.

Su mandato como "directora creativa" fue un desastre. Reorganizó mi oficina meticulosamente organizada, reemplazando mi silla ergonómica con un puf rosa neón. Me obligó a tomarme selfies con ella durante las reuniones, interrumpiendo discusiones cruciales con sus frívolas demandas. Durante un importante almuerzo de negocios con un posible inversionista japonés, se quejó en voz alta del sushi tradicional, insistiendo en pedir una hamburguesa grasienta en su lugar, mortificándome y casi echando a perder el trato. Pasé horas disculpándome, salvando el contrato con una combinación de encanto y generosas concesiones.

Un nudo creciente de irritación comenzó a apretarse en mi pecho. Esto no estaba funcionando. Mi empresa, mi legado, no era un patio de recreo para sus caprichos.

-Isabella -intenté una noche, suavemente-, quizás trabajar desde casa sería mejor para ti. Más libertad creativa, menos... estructura de oficina.

Sus ojos se llenaron de lágrimas de inmediato.

-¿No me quieres cerca? ¿Crees que soy estúpida? ¿Es por Sofía? ¿Todavía está en tu cabeza? ¡Después de que te salvé la vida, Damián, me lo debes!

El chantaje familiar. La manipulación emocional, disfrazada de su pasado heroico. Mi resolución se desmoronó. Pasé la mano por mi cabello, un pesado suspiro escapando de mis labios.

-No, mi amor. Por supuesto que no. Eres brillante. Solo que... a veces... un poco demasiado brillante para el mundo corporativo. -Concedí, de nuevo.

Pero la semilla de la duda había sido plantada. Tarde en la noche, mientras Isabella roncaba suavemente a mi lado, mi mente se desviaba. Pensaba en Sofía. Su eficiencia silenciosa, su organización meticulosa, la forma en que siempre había anticipado mis necesidades sin una palabra. Había sido el ancla en mi vida caótica, la guardiana silenciosa de mi cordura. Y yo la había destruido sistemáticamente.

Habían pasado casi dos meses desde que se fue. Dos meses de silencio. Dos meses sin su presencia tranquila, su fuerza silenciosa. Me di cuenta, con una sacudida nauseabunda, de que realmente la extrañaba. Mis recuerdos de ella ya no estaban nublados por mi obsesión con Isabella. En cambio, eran agudos, claros y llenos de un arrepentimiento tan profundo que me dejaba sin aliento.

Isabella, mientras tanto, se volvió más audaz. Interrumpía las reuniones de la junta con rutinas de baile, exigiendo mi atención. Lanzó una desastrosa campaña de marketing basada en su última moda de TikTok, costándole a la empresa millones. Cada vez, intentaba intervenir, afirmar mi autoridad, pero sus súplicas llorosas, su insistente recordatorio de su acto "salvavidas", siempre me desarmaban.

-Damián, ¿no recuerdas lo que hice por ti? ¿Cómo puedes negarme esto? ¡Es por nosotros! -lloraba, su voz cargada de acusación.

Siempre cedía. Atrapado. Sofocado. Pero con cada concesión, el amor, la gratitud que una vez sentí por ella, disminuía, reemplazado por un creciente resentimiento, una sofocante sensación de atrapamiento. Cuanto más exigía, más deseaba la presencia tranquila y sin pretensiones de la mujer que había descartado tan descuidadamente. Sofía.