Capítulo 7

POV DAMIÁN VILLARREAL:

La mansión vibraba con las secuelas de la fiesta de cumpleaños de Isabella. Copas de champán vacías cubrían cada superficie, serpentinas sueltas colgaban de los candelabros y un débil y dulce olor a perfume rancio flotaba en el aire. Desperté tarde a la tarde siguiente, con un dolor sordo detrás de los ojos, el orden meticuloso familiar de mi hogar reemplazado por un desorden discordante.

Entré al comedor, esperando ver a Sofía allí, arreglando meticulosamente el desayuno, como siempre lo hacía, incluso después de mis peores indiscreciones. La mesa, sin embargo, estaba vacía. Mi bandeja, precisamente dispuesta, estaba en la encimera, intacta.

-¿Dónde está Sofía? -le pregunté a la mucama que pasaba, mi voz más aguda de lo que pretendía. El caos de la casa, usualmente una fuente de ansiedad paralizante, era de alguna manera menos apremiante que la ausencia inesperada.

La mucama pareció confundida.

-¿La señora Villarreal, señor? No la he visto desde... anoche.

-No, ella no -espeté, la irritación aumentando-. Me refiero a mi esposa. Sofía. ¿Dónde está?

Los ojos de la mucama se abrieron ligeramente.

-Señor Villarreal, la señora Garza se fue temprano esta mañana. Dijo que no volvería. -Señaló una pila de papeles cuidadosamente doblados sobre la pulida mesa de caoba-. Dejó esto para usted.

Una sacudida me recorrió. ¿Sofía se fue? Eso era... inesperado. Nunca se iba. No realmente. Siempre volvía. Un cosquilleo de molestia, luego una extraña inquietud, comenzó a extenderse por mi pecho. ¿Por qué se iría así nada más?

Caminé hacia la mesa, mi paso acelerándose. La vista de los papeles, nítidos y blancos, provocó una irritación irracional. Saqué un par de guantes desechables de mi bolsillo, deslizándomelos con facilidad practicada antes de tocar los documentos. El crujido del papel, usualmente un sonido tranquilizador de orden, ahora me crispaba los nervios, amplificando la sensación inquietante.

Mis ojos se posaron en la hoja superior. "SOLICITUD DE DIVORCIO".

Y debajo, una firma familiar y elegante: Sofía Garza de Villarreal.

Una rabia, fría y rápida, surgió a través de mí. Mi mano, todavía enguantada, golpeó los papeles sobre la mesa, haciendo que las copas de champán tintinearan. ¿Me estaba divorciando? ¿Ella? ¿Después de todo lo que había soportado? La humillación pública, la limpieza constante, la forma en que siempre era tan... aburrida. Tan predecible. Esto era un insulto. Un insulto flagrante e imperdonable a mi autoridad.

Me hirvió la sangre. Mi visión se nubló por un momento. ¿Se atrevía a dejarme? Esto era insubordinación. Esto era un desafío.

-¡Encuéntrenla! -rugí, mi voz resonando por la casa silenciosa-. ¡Envíen a todos los guardias disponibles! ¡Encuentren a Sofía Garza! ¡Ahora!

Un torbellino de pasos, luego apareció el jefe de seguridad, su rostro pálido.

-Señor, ¿qué sucede?

-¡Cree que puede simplemente irse! -escupí, señalando con un dedo tembloroso los papeles-. ¡Cree que puede divorciarse de mí! ¡Yo no firmé esto! ¡No puede irse sin mi permiso! -Agarré los papeles, haciéndolos trizas, el sonido una puntuación violenta a mi furia-. ¡No va a ninguna parte! ¡No hasta que yo lo diga!

El jefe de seguridad asintió, sus ojos muy abiertos.

-Sí, señor. Inmediatamente, señor. -Ladró órdenes en su sistema de comunicaciones, y la casa vibró con la repentina ráfaga de actividad.

Mi pecho se agitaba. Me sentía... fuera de control. ¿Sofía, yéndose? Era una sensación desconocida e inquietante. Un pavor débil y frío comenzó a filtrarse en mis huesos. Por primera vez, sentí un temblor en mi mundo perfectamente ordenado. La sensación de algo precioso deslizándose entre mis dedos, algo que no me había dado cuenta de que valoraba hasta que se fue.

Mi teléfono vibró en mi bolsillo. Lo saqué, mis dedos todavía temblando ligeramente. Era un mensaje de texto, de un número desconocido.

"Divorcio finalizado. Acuerdo de liquidación aceptado. Felicidades".

Se me cortó la respiración. ¿Finalizado? ¡Pero yo no había firmado nada! ¡Acababa de romper los papeles! Esto era imposible. A menos que...

A menos que la firma que Isabella había falsificado en los papeles, la que yo había ignorado, pensando que era una broma, hubiera sido presentada. Una fría y creciente comprensión comenzó a amanecer. Ese día, cuando Sofía presentó los papeles, Isabella los firmó, luego yo, en mi furia, los descarté. ¿Había sido eso suficiente?

Reenvié el mensaje a mi principal asesor legal, con una orden concisa adjunta: "Investigar. Inmediatamente".

Justo en ese momento, Isabella salió del dormitorio principal, su bata de seda aferrada a sus curvas, su cabello un hermoso desastre. Se estiró lánguidamente, su mirada cayendo sobre mí.

-Mi amor, ¿qué es todo este ruido? -ronroneó, caminando hacia mí. Me rodeó el cuello con los brazos, presionando su cuerpo contra el mío-. Me dejaste solo en esa cama grande.

Su toque, usualmente tan embriagador, ahora se sentía... irritante. No le devolví el abrazo, simplemente le di una palmadita en la espalda.

-Nada -murmuré, mi mente todavía tambaleándose por el mensaje de texto.

-¿Dónde está Sofía? -preguntó, su voz deliberadamente dulce-. ¿Finalmente se fue? Buen viaje. Ahora, ¿puedes prepararme el desayuno? Me muero de hambre. Y quiero esas crepas especiales. De ese lugar francés.

Sus palabras, usualmente una fuente de diversión, ahora me parecieron increíblemente egoístas. El pensamiento persistente, la comparación, era inevitable. Sofía nunca exigiría el desayuno así, especialmente no después del caos de la noche anterior. Ya lo habría preparado, en silencio, eficientemente.

-Isabella, ¿no crees que es un poco excesivo? -me oí decir, las palabras escapando antes de que pudiera detenerlas. Mi voz era más fría de lo que pretendía.

Sus ojos se abrieron de sorpresa, un destello de genuino shock cruzando su rostro. Se echó un poco hacia atrás, su labio inferior temblando.

-¿Qué? Damián, ¿estás... estás enojado conmigo? ¿Después de todo lo que he hecho por ti? ¿Después de que te salvé la vida?

La familiar cantinela. La manipulación. Usualmente funcionaba, derritiendo mi irritación en una marea de culpa y devoción. Pero esta vez... esta vez se sentía diferente. Se sentía hueco.

-No, no, mi ángel -dije, forzando un tono tranquilizador, aunque mi corazón no estaba en ello-. Por supuesto que no. Solo estoy... estresado. Por el trabajo. Me aseguraré de que tengas tus crepas. -Le apreté la mano, tratando de reavivar la chispa familiar, pero se sintió como agarrar humo.